club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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III Concurso de Historias de la calle Admisión de originales: del 7 de diciembre al 12 de marzo
Periodo de votaciones: del 13 de marzo al 12 de abril
Fallo del Jurado: el 30 de abril de 2018
Me presento, soy Juana, «la rara». También conocida como la cuatro ojos, la bizca, la patitorcida, la vaso de leche. Todos esos «cariños» me lanzan mis primas y mi hermana, sentadas en un muro de la calle, riéndose de mí. Vivimos en plena avenida Nutibara, no transitan aún muchos carros por ahí y por eso...
Salió del templo muy enfadado. Un niño lo alcanzó y le preguntó la causa de su mal humor. Sin voltear a verlo, el viejo, le dijo que estaba harto de las farsas de las instituciones eclesiásticas. El pequeño no comprendió y le pidió que fuera más claro, entonces el anciano se volvió y descubrió al...
Mis manos blancas contrastaban con la piel negra como el azabache de mi bebé. La cogí de la cuna en brazos y la metí en su cochecito. Aún dormía. Debíamos salir pronto de casa. Perla nació cuatro meses atrás, una noche de Luna menguante y de mariposas nocturnas. A esa misma hora su padre, mi...
Por décadas, la música de la salsería de la calle 72 abajo, cerca al mar y al río, estruendaba día a día, no en decibeles, como en toda parte se suele estimar el volumen del sonido, sino en megabeles, como se estila en mi Caribe. A los numerosos clientes sentados a las mesas, entre un...
<<Por favor respetar el descanso de los vecinos>> Frase que pareciera rezar: hagan cuanto ruido puedan, es la que adorna la fachada del único bar de la calle donde aún se ven caras conocidas. ¿Quiénes serán los vecinos a quienes este cartel me exige he de respetarles el silencio? Solía preguntarme hace años cuando era...
LAS MANOS DE MI MADRE Iba prendida de la mano de mi madre, recuerdo de ella, sus labios delgados y a través de ellos cuando reía sus dientes grandes y amarillos, su cabello siempre al viento, algunas veces lo llevaba enrollado, no sé con qué, nunca vi, sus ojos grandes y saltones como los míos,...
Una mirada de melancolía duerme en el asfalto de la mentira, oculta entre viejas mantas impregnadas de un pasado no tan lejano, que intentan dar calor a la piel de un alma roída por la incertidumbre. Los pasos de la indiferencia, calzados con tacón alto, van marcando el ritmo del silencio, que se esconde en...
—¿Qué miras? —El árbol que me vio crecer. —Este árbol lleva años aquí plantado. —Más de los que tengo yo, seguro. Lo he visto vomitar hojas podridas, acariciar la brisa de la mañana, pasar frío y sed, llorar conmigo una pena y compartir conmigo mi alegría. —¿Tanto te llama la atención ahora? —¿Nos paramos cinco...
Anselmo tenía diez años cuando su padre cayó preso, había asesinado a un personal de seguridad que lo sorprendió robando en una fábrica de alimentos. Eran nueve hermanos y las changas de su padre y la venta de pan casero de su madre no alcanzaban para saciar el hambre de todos. Vivían en las afueras...
Hay historias de la calle, e historias de las calles y barrios de mi ciudad: Montevideo. 1. Fundada en un proceso entre 1724-1729, nació como un bastión militar de pretendido freno a las aspiraciones expansionistas de los portugueses hacia el Río de la Plata. Los colonos vinieron después. A esos iniciadores, de la ciudad, se...
Recuerdo con nostalgia ésas tardes de primavera , a la salida del colegio, en las que arrodilladas en el suelo sosteníamos en una mano el bocata y en la otra nuestra herramienta artística más preciada… Las calles de nuestro barrio eran un lienzo color ceniza. Pero como por arte de magia, a partir de las...
Un suspiro de agonía retomó el conocimiento. Los gemidos se prolongaban con una aspiración fuerte, el corazón y los pulmones comenzaban a funcionar. Regurgitaba gran cantidad de líquido que procedía del estómago, se agarraba a un trozo de madera flotante. Abrió los parpados y por un momento pensó que estaba muerto, pero aún no, aún...
