club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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III Concurso de Historias de la calle Admisión de originales: del 7 de diciembre al 12 de marzo
Periodo de votaciones: del 13 de marzo al 12 de abril
Fallo del Jurado: el 30 de abril de 2018
Convencida hasta jurar por Dios que nadie la atraparía en su escondite, María Palito se enredaba como podía entre las altas ramas del almendro. La luz de la lámpara, cuya expansión era suficiente para poner al descubierto hasta los más ocultos y olvidados acontecimientos del barrio, nos dejaba ver a la niñita acomodando su esquelética...
«El artista callejero tiene el don de detener un corazón solo con la magia de su arte»… Aquel domingo en la primera fila del teatro “La Cañada”, Mariano y su padre, embobado por las melodías corales que sonabana sin parar acompañada de violines y pianos, se levantó sigilosamente sin que su progenitor lo notase saliendo...
En un pueblo a las afueras de misiones, existía una niña a la cual llamaban celeste, debido a sus ojos celestes cual mar, pero no es solo de ella que cuenta esta historia por que en una tarde de verano ella se encontraba jugando a las hamacas en la plaza de la esquina de su...
La última voluntad de Jonás fue que pronunciara unas bellas mentiras en su funeral. Dijo mentiras y no palabras. Creo que me estaba convidado a que por una vez os hablara de la verdad que encierran sus mentiras. La patria del hombre es la infancia. La mía lo fue la calle Pintor Salvador Abril en...
La neblina asciende lenta en las mañanas. Pero siempre asciende. Es los Andes. Las calles quedan a más de dos mil quinientos metros sobre el nivel del mar. Es alto. Muy alto. Y los niños corren sin problema. Y los gallos persiguen a sus gallinas por todas partes. El sol sale despacio. Cómo si no...
No olía a pan, ni a chocolate. Mi barrio olía a cola de contacto. Paco el zapatero, el amigo de mi padre, siempre me decía: «No hay mejor olor que este». Lo hacía con un pincel empapado en una mano y el tacón de goma en la otra. En aquel tiempo aún no lo sabía,...
Era un paraje al que solo se llegaba por el río. Desde lejos veía un grupo de estructuras especiales,muy blancas,que parecían viviendas. Me acerqué a ellas y eran paredes muy altas que delimitaban una superficie pequeña,casi como torres.No tenían puerta, solo grandes ventanales y a través de ellos podía ver sus pisos muy brillantes. No...
Una persona guerrera es aquella que se coloca su mejor armadura para luchar contra su peor enemigo, su mente.
Era otoño. Las hojas de los árboles caían al igual que mi vida. Poco a poco, lentamente.Tumbada en mi cama de madera contemplaba la lámpara verde de mi habitación mientras pensaba en diferentes estrategias o planes para escapar de casa. Esto es un auténtico infierno. Peleas, discusiones, cero amor…. no parecíamos una familia, éramos una...
Los faroles inestables que se vuelven periódicos al paso de los vericuetos, forman diámetros que son aureolas de un fragmento de la irreal divinidad del anochecer pantanoso. Es mi momento. La noche. Sitio en que los bebedores con desgarres en el miocardio lloran sus penas a Selene y a las tiritantes prenovas cual lobo solitario...
Acababa de cargarla. Mi novia de entonces, una irlandesa con el nombre de la hija del dios mitológico Mannanán mac Lir, venía de cazarme practicando el woogie woogie con una bailarina que me hacía sentir como si tuviera quince años a los treinta y que, todavía a día de hoy, el simple hecho de rozar...
Mis manos blancas contrastaban con la piel negra como el azabache de mi bebé. La cogí de la cuna en brazos y la metí en su cochecito. Aún dormía. Debíamos salir pronto de casa. Perla nació cuatro meses atrás, una noche de Luna menguante y de mariposas nocturnas. A esa misma hora su padre, mi...
