club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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III Concurso de Historias de la calle Admisión de originales: del 7 de diciembre al 12 de marzo
Periodo de votaciones: del 13 de marzo al 12 de abril
Fallo del Jurado: el 30 de abril de 2018
Amanece en una ciudad de cuyo nombre no logra acordarse el Lobo (como así lo llaman), al menos desde que el maldito alzheimer borró cualquier dato personal de su memoria. La Paqui dice que es mejor así, que de ese modo no recuerda lo que es dormir en un colchón como Dios manda, y no...
En una fría noche de invierno, en pleno centro de Nueva York, un joven busca refugio en una cafetería. Las calles están decoradas con luces de todos los colores, envidiadas por las estrellas. El suelo se ha convertido en una alfombra blanca y blanda.Los copos de nieve caen sin cesar, lentamente. La Navidad ha llegado.El...
Las estrellas brillan sobre la oscuridad que hay por las calles, camino a prisa dado la peligrosidad que guarda la ciudad, siento el viento fresco en mi cuerpo, me detengo y miró al cielo mientras reviso mi bolsillo en el pantalón, sigue ahí, ambrienta de sangre, continuo caminando hasta encontrarme con un viejo bar lleno...
Todas las noches llegaba envuelto en su sobretodo negro, pedía un vaso de whisky y se sentaba en la mesa junto al ventanal. Tenía unos 35 o 40 años de edad, el cabello y los ojos negros le daban un aspecto mas melancólico aún. Era alto, usaba una bufanda marrón tan larga que a pesar...
Mi madre solía quejarse siempre, argumentando que vivíamos como el burro del aguador, “cargado de agua y muerto de sed”. Y cuánta razón tenía la santa mujer. Viniendo de una familia acaudalada, no estaba acostumbrada a recibir a todas horas llamadas telefónicas de los bancos, que temerosos de perder lo prestado, se apresuraban a tratar...
Mezcla extraña de amor y odio, eso es lo que siento por ti. Con tu misteriosa y cruel magia, has logrado acabar con casi todas mis ilusiones, las cuales yacen sepultadas bajo tu firme superficie. Aún conservo algunas esperanzas, muy pocas la verdad, escondidas en ese recoveco del corazón, al que nunca tendrán acceso tus...
Gerardo mira a su hijo frente a la pantalla, lo acompañan un par de chicos de su edad. Laura, su mujer, les deja un plato con galletitas, y ellos siguen jugando, sin haberla siquiera notado. Viendo a Laura sentarse a su lado, encender la televisión y revisar repetidas veces su teléfono , recuerda cuando él...
Mariana lidiaba todos los dias la misma dificultad: una cantidad indeterminada de niños apostados en su terraza haciendo bulla, formando jaranas, que terminaban por sacarla de quicio. Dentro de ese grupo estaba su hijo, naturalmente; era el primero en hacer desdorden, curiosamente, en esa tarde, peinándose en el espejo miró a través de la ventana...
Capítulo I: La sencilla aurora se ruborizó incomprensiblemente. Tomó una tonalidad que no encajaba. ¿Quién iba a imaginarse que entre todos los monumentos, museos, parques, bares, centros comerciales, y otros muchos lugares de interés ciudadano; iba a acabar volcándose en las peripecias de un extranjero que vivía en un vulgar ático?. La presencia humana, que...
Cualquier mañana……………. Paseo de Acacias Un barrio de Madrid. En el margen izquierda del Manzanares. Cerca de los mas típicos , pero sin una gota castizo ,arboles jóvenes , fachadas sin estrechos balcones y anchas aceras . En este barrio, no tienen la suerte de despertarse un domingo, con el sonido de una trompeta, asomarte...
«El artista callejero tiene el don de detener un corazón solo con la magia de su arte»… Aquel domingo en la primera fila del teatro “La Cañada”, Mariano y su padre, embobado por las melodías corales que sonabana sin parar acompañada de violines y pianos, se levantó sigilosamente sin que su progenitor lo notase saliendo...
Un soldado muerto por el crudo trabajo, busca descanso. Entre ratas y mercaderes ,encontré un espacio. Montado en una jardinera encendí un tabaco. En este barrio habitan dioses creadores de mundos con mujeres no de barro. Hombres hablantes de un lenguaje extraño, sus cuerdas no vocales, sus labios son sus manos. La palabra se canta...
