club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
278participaciones
Historias con sabor Admisión de originales: del 23 de abril al 4 de junio
Periodo de votaciones: del 5 de junio al 26 de junio
Fallo del Jurado: el 19 de julio
María era demasiado pequeña como para saber el verdadero significado de la muerte. Con apenas cinco años no era consciente de que su abuelo Víctor nunca más volvería a pellizcar dulcemente sus mejillas rosadas. Siempre lo hacía cuando entraba a la cocina mientras él preparaba el menú del restaurante. Lo único que entonces sabía era...
Cada vez que entraba a la cocina durante la cena de Navidad era exquisito oler su receta preferida, la cual preparaba con tanta dedicación. Un día no quise esperar a que él la preparara y quise hacerla yo, le pedí su receta, compré los mismos ingredientes. Pero a la hora de probarla me di cuenta...
Una cena mensual, dos lunas cruzadas, tres botellas vacías y cuatro amigas. Unas por deshabitadas y otras porque deciden dejarse llevar cuando, antes de llegar a la azotea, se perdieron en el sótano rojo, todas creen subir a un nivel emocional (que no intelectual) superior. Probablemente habrán leído a Bolaño diez veces, pero revelan que...
«Compadre, no sé qué me estás contando, pero mejor pido otra media». Así empiezan las conversaciones profundas. Así se despieza el cabrito, y se riega con mucho hinojo su carne. Bueno, tampoco sé del todo cómo se prepara, cómo se cocina. Entre helechos colgantes, botellas de vino excesivamente grandes, fotos de los regentes con figuras...
Amaba aquel rincón de tal manera que parecía haber sellado allí su encuentro para toda la vida. Víctor era constante en aquel lugar, decía que «siempre que los sabores hicieran estremecerte en un lugar, allí el resto de los sentidos deben de encajarte». Las paredes de piedra, la mesa de madera y ese plato sobre...
Cada mañana suelo pasar por una calle donde hay dos casas cuyos patios están llenos de hermosas flores. Me encanta ver cómo se funden los colores en armonía, cómo se mezcla el olor que embriaga al viento y cómo rompen con la visión medio urbana de mi pueblo. Ahora cruzo la calle con pasos inquietos,...
11:30 El médico me visitaba y tras un examen dictaminó: “anosmia y ageusia, acompañado de disartria”. Chino mandarín para mi entender. Lo dijo como quién da el menú diario. 12:45 Fui a comer. 1º Plato, calamares frescos con caldo de grosellas blancas de René Redzepi. El vino lo eligió mi mujer, la sumiller; un Ekam...
Es una historia corriente, de una mujer pérdida y sola en la vorágine de una vida llena de claroscuros, de miel y de hiel, del sabor amargo del limón. Sin familia, sin trabajo, sin esperanzas, luchando contra molinos de viento, sabiendo a ciencia cierta que nunca ganará. Los molinos son más fuertes y su fragilidad...
Siempre voy para aquella tienda, en donde nos encontrábamos para tomar algo y comer lo mismo de siempre, como aquel postre. Mis recuerdos siempre se remontan a esa hora y lugar, en que comíamos ese rico postre, ese sabor único de dulzura me recuerda a ti, por que así eras conmigo. El bullicio de los...
“Mierda, este es mi último cigarrillo. Joder”, pensé. Estaba oscuro y hacía calor. Mucho calor. Asfixiante. Tras las puertas de hierro y vidrio, había luz blanca transparente. Pero era de noche. Estaba nervioso. Mareado. El humo se me metía por la nariz y lo sentía excesivamente espeso. El aroma. Olor a tabaco. Tabaco espeso. El...
Era un domingo de esos que solo se prestan para estar sentados al sol mirando lejos, infaltables los mates dulces de mamá, ese sabor único que solo ella puede crear Entre charlas y risas pasa el tiempo sin prisa -dice papá: ¡ya esta listo el bizcochuelo! Se podía sentir desde lejos ese sabor a vainilla...
En el Parque Nacional de Bogotá, había unos puestos de fritanga donde alguna vez acompañé a mi amigo Gustavo Horacio Castañeda. Este término muy colombiano se le da a una comida típica que se consume especialmente los fines de semana y que consta de: chorizo, chunchullo o intestino delgado y morcilla de cerdo. Higado, pulmón...
