club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Cuánto cuento cuántico Un día, Jep decidió que quería ser observado. Había oído rumores sobre los “Grandes Observadores” (esos seres macroscópicos llamados humanos) que tenían el poder de decidir el destino de partículas como él. «Si alguien me mira en ambos orbitales a la vez, por fin sabré quién soy de verdad», pensó. Tras un ligero lapsus de...
Quiero ver a mi nieto, estoy cerca y es sábado, mi hijo debe estar en casa. Lo llamo y no contesta. En recepción me informan que recién salieron, pienso que no demoran. Decido esperar y le envío un mensaje. Al frente está un parque arbolado que me encanta, llevo mi bicicleta hasta una banca sombreada...
Revestido de Apatías, no tenía los misericordes Entusiasmos para actividad alguna, merodeando entre Indecisiones masivas arrebatadoras de Oportunidades. Como distractivo, al frotar el Fósforo de madera, quiébrase sin separar, sostenido de su delgada Fibra; retado, sostuve reteniendo las Partes fracturadas, repasando la punta Ígnea sobre la aspereza, estallando sus gesticulares Chispas hasta consumirse. Ese fue...
En una Biblioteca que ya no es del todo un edificio, sino una fuerza capaz de leer el mundo hasta transformarlo, un narrador sin ojos descubre que ver fue siempre una forma menor de lectura. Allí, los textos no descansan: respiran, se corrigen, se contradicen y, en los casos más extremos, alteran la realidad que los rodea. Su tarea es vigilar ese proceso, clasificar los libros según su poder de intervención y observar cómo ciertas interpretaciones se propagan como si fueran organismos vivos. Pero cuanto más se interna en ese laberinto de palabras activas, más comprende que nadie sale intacto de la lectura: los cuerpos cambian, los nombres se vuelven inestables y la frontera entre relato y mundo comienza a deshacerse. Con una atmósfera inquietante, especulativa y fascinante, este cuento invita al lector a entrar en una biblioteca donde cada página puede reescribirlo todo, incluso a quien se atreve a leerla.
Te nombro sin decir tu nombre, como quien toca una puerta que no existe y, sin embargo, cede. Hay en el aire una insistencia —no del viento, no del tiempo— sino de algo más blando, más terco, más parecido a una memoria que respira. Yo vengo de lejos, de una tarde donde la luz caía...
En la primera visión, todo parecía un error de enfoque. A Julián le ocurrió mientras esperaba el tren. Durante unos segundos, el andén se volvió translúcido, como si estuviera hecho de vidrio empañado. Las personas seguían moviéndose, pero dejaban estelas, sombras que tardaban en decidir si quedarse o irse. Parpadeó, y el mundo volvió a...
Al estudioso Alejandro Ferri le fue encomendada, en el otoño de 1987, la tarea de catalogar los manuscritos que el difunto orientalista Víctor Holz había legado a la Biblioteca Nacional. Entre aquellos papeles —la mayoría cartas sin destinatario y textos traducidos de idiomas que no supo reconocer— encontró un cuaderno sin fecha cuya primera página rezaba,...
En una biblioteca olvidada de Buenos Aires, una investigadora de lenguas muertas descubre un libro antiguo cuyas palabras parecen desafiar la realidad. Cada línea leída amenaza con borrar lo que nombra, y cada silencio se convierte en un refugio frágil. Entre signos incomprensibles y ecos de lo que fue, se despliega un viaje donde la memoria y la desaparición se entrelazan, y quienes se atrevan a leer deberán decidir qué pronunciar… y qué prefieren callar.
Salté. El infinito abismo me abrazó como uno de mis más viejos amigos. En ese preciso instante, no había ninguna sensación negativa que me afligiera. Sencillamente, me sentía, quizás por primera vez en mi existencia, realmente muy cómodo en el mundo que me rodeaba. Incluso cuando en lo más profundo de mi inconsciente esperaba estamparme...
Ex ungue leonem.
Un joven escritor se acerca a una estudiante desconocida en la biblioteca. Entre la incomodidad y una repentina complicidad, le pide ayuda para escribir un cuento. Ella acepta a pesar de sus dudas. Lo que sigue es un juego de espejos entre la creación y la vida, donde ambos descubren que escribir implica enfrentarse al silencio, al tiempo que se agota y a la necesidad de compañía.
Desde hace un tiempo mis decisiones se han ido volviendo cada vez más irracionales. Contaminadas por algo de difícil definición. A veces me sitúo en una encrucijada sin coordenadas estables. Ante mí se abre un sistema de caminos que se ramifican hasta volverse indistinguibles. Cualquiera de ellos es válido, pero cada elección elimina las demás....
