club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Cuánto cuento cuántico Nunca palpó tinieblas. Siempre supo. ¿De dónde le venía la sabiduría y esa luz que lo inundaba todo? Ahora lo sé. Eran dones de su naturaleza divina. Hildegard nació en el verano de 1098 . A los tres años tuvo la primera Visión. «Una luz tal que mi alma temblaba». A los seis, ya se...
En uno de los anaqueles de la Bibliothèque Nationale de France, se encuentra una curiosa obra, titulada: “Sobre los marginalia”, escrita por un tal Jean-Paul Ertras (Gallimard, 1913). En su interior, el autor realiza una revisión exhaustiva (y algo tediosa) de las anotaciones de los copistas hasta la invención de la imprenta. El tomo VI...
“DESTACADO OFTALMÓLOGO, MUERE EN ACCIDENTE AUTOMOVILÍSTICO.” Así titulaba La Prensa, la nota que publicaba en una de sus páginas interiores. Borges sonrió complacido. Luego, acomodó con extremo cuidado el periódico, y lo devolvió a la mesa, para que al regresar de la feria, su madre no advirtiera que lo había abierto. Días atrás, en su cita habitual, lo...
No me pregunten qué sucedió el día siguiente, o cualquier otro día, lo que recuerdo con claridad es la tarde del 09, de aquel febrero. El cielo se adornaba con destellos anaranjados. Su padre me escaneó por completo, deteniéndose brevemente en mi corbata. Las simétricas réplicas del escudo de la UNAM sobre el azul marino de la...
No estoy completamente seguro, pero creo que acabo de morir. ¿Lo bueno? Mis dos más grandes sueños se han cumplido: por un glorioso lado, Boquita campeón. Por el otro, y no menos glorioso, al apenas abrir los ojos me he encontrado cara a cara con Borges. Con Borges, o quizás con el otro, no lo...
Desde joven comprendió que el mundo que habitaba no era más que un escenario secundario, una superficie necesaria para sostener el reflejo de su mente. Todo lo que veía, tocaba o escuchaba adquiría valor únicamente en cuanto podía transformarse en materia de su reino interior: aquel que inventaba con palabras. Escribía compulsivamente, no para crear...
—Señor Borges, han convocado un certamen literario. —Todos los certámenes lo son. —Piden relatos a la manera de usted. —Eso es una forma de amnesia respetuosa. —Hay reglas. Extensión máxima. Tema: paradojas, tiempo, realidad y ficción. —Es decir, piden aquello que no puede obedecer reglas sin traicionarse. —También han incluido un ejemplo. Un fragmento sobre...
Recuerdo la mueca de Lafayette aquella mañana en el campo de juegos, cómo reía ruin y mezquino; juré no olvidarla jamás. Sé con certeza, no es una aproximación, que en ese instante empecé a planear mi venganza. Sin miradas ni amenazas, solo silencio y una calculación metódica. Bien, para explicar la magnitud de lo que...
Sin saber cómo llegué aquí, veo a mi alrededor y mi desconcierto crece. Estoy en una habitación sin una forma geométrica definida; sin puertas ni ventanas, tan solo unas rendijas de piso a techo que filtran luz de diferentes intensidades, y tan estrechas que no cabe ni una mano a través de ellas: el frío...
Tienes un dolor de cabeza equivalente a tres cubatas con el estómago vacío, y la incansable cháchara de tu yo del pasado, al que has atado a una silla como último recurso para evitar que huya, no contribuye a mejorar la situación. Te fijas en él: ese yo con todo el pelo en la cabeza,...
Nadie camina solo hacia el futuro; nos acompaña la suma de los hechos que hemos sido. Lo que nos marcó no es un paisaje que se borra en la distancia, sino la raíz invisible que sostiene nuestra propia historia. En el hospital. —Aquel día —recuerdo ahora con precisión— yo había entregado una suma considerable al...
Una vez contemplados infinidad de paisajes a través de muchos años. He intuido —no sin cierta inquietud— que el borde del precipicio no es un lugar, sino una forma del tiempo. No está delante de nosotros: nos rodea. No es un instante: es todos. Tal vez cada hombre, al nacer, entra en un laberinto cuya arquitectura...
