club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Cuánto cuento cuántico Hay relatos que no se escriben: se recuerdan hacia adelante. Este —si aceptamos llamarlo así— no es la excepción, sino su confirmación diferida. Alguien, en algún pliegue menor de lo real, ya lo ha leído; alguien más, quizá usted mismo, lo está olvidando con una precisión casi quirúrgica. Imagino (aunque ese término es impreciso, casi...
«El universo no te está ocurriendo a Ti. Está ocurriendo a través de Ti» Había nacido con una mirada distinta, aunque nadie lo supo al principio. Sus padres solo notaban que el niño, al dormirse, sonreía levemente, como si contemplara algo que no pertenecía a este mundo. No eran sueños comunes: en su interior danzaban...
«Ignoro si fui yo quien entró en la bodega. Acaso la barrica no fue más que el pretexto de una memoria que insiste en no ser de nadie.». I La Barrica Nadie pudo precisar el instante en que la bodega comenzó a inundarse y a colapsar bañada en vino. Algunos, dijeron que fueron lágrimas de brandy de...
“Elí, Elí, ¿lama sabactani?"
El narrador descubre un extraño archivo que reúne todas las versiones de su vida que nunca llegaron a existir: decisiones no tomadas, caminos evitados y errores corregidos antes de ocurrir. A medida que revisa estas posibilidades, comprende que ninguna es perfecta; todas han sido descartadas por carecer de algo esencial. Finalmente, encuentra su propia vida entre los registros y descubre que es la única que no ha sido eliminada, no por ser mejor, sino por ser la única capaz de sostener sus contradicciones. El hallazgo lo enfrenta a una inquietante duda: si su vida es realmente una elección… o simplemente la única versión que logró existir.
¿Sabes? No deberías seguir leyendo este texto. No porque este relato oculte alguna revelación atroz. Por eso deberías detenerte; porque con cada palabra que avanzas, me obligas a elegir una forma, y yo, hasta este instante laborioso, he gozado de una vaguedad casi infinita, como cierta biblioteca. Me explico: soy una hipótesis, no en el...
Entré mirando hacia atrás. No había nadie. La puerta chirrió angustiosamente, sobrecogiéndome. Cerré con cuidado, miré a mi alrededor. La poca luz que se filtraba por las ventanas, en el final de la tarde de ese desapacible día otoñal, dibujaba figuras misteriosas con las sábanas que cubrían los pocos muebles de esa estancia abandonada. ...
Releo las páginas del diario del esquivo profesor Biöq, a quien jamás conocí en persona, y la desilusión se rearma contra mí. Biöq: el último nombre que aún ronda mi cabeza; creo que jamás odié a otro con mayor intensidad. Los granos de arena se me meten en los bolsillos y se me escurren entre los...
Tengo a Borges en el bolsillo. Me bajé su aplicación, que, a mi antojo, me otorga su respuesta instantánea y certera a cualquier duda o inquietud que la vida me deponga. Tengo siempre a mano el punto de vista borgeano de las cosas, esa mirada tan sutil y profunda, ese pensamiento tan espontáneo y reflexivo,...
A las tres de la tarde el sol no perdona los errores de la realidad. Dicen que el mundo solo se materializa cuando fijamos la vista en él… pero qué pasa cuando parpadeamos.. La senda bici con su asfalto negro, reluciente, cortaba el campo como una cicatriz perfecta. Eran las tres de la tarde, una tarde...
LA SUEGRA Esta es la realidad más absoluta que rige mi vida. Mi suegra es omnisciente: sabe que sabe lo que sabe y también lo que no sabe. Este estado sapiencial se basa en atávicos conocimientos, consejas populares, investigación óculo-manual, imaginación desbordada, oído fino, olfato mágico y un tacto (poco frecuente) muy peculiar en el...
I. Una geografía de la percepción Hay textos que no describen un lugar sino que lo instituyen como forma de percepción. La Comala de Juan Rulfo no debe entenderse como un pueblo, ni siquiera como una alegoría rural, sino como un dispositivo narrativo que altera la manera en que el lector procesa realidad, memoria y...
