club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Cuánto cuento cuántico Una vez contemplados infinidad de paisajes a través de muchos años. He intuido —no sin cierta inquietud— que el borde del precipicio no es un lugar, sino una forma del tiempo. No está delante de nosotros: nos rodea. No es un instante: es todos. Tal vez cada hombre, al nacer, entra en un laberinto cuya arquitectura...
Hay relatos que no se escriben: se recuerdan hacia adelante. Este —si aceptamos llamarlo así— no es la excepción, sino su confirmación diferida. Alguien, en algún pliegue menor de lo real, ya lo ha leído; alguien más, quizá usted mismo, lo está olvidando con una precisión casi quirúrgica. Imagino (aunque ese término es impreciso, casi...
Fileas bajaba de su palacete por la escalera marmórea que daba justo al enorme jardín francés cada vez que sentía la pulsión de no recaer en sus excesos con lsd y el opio. Aun se diría que estando lejos de la ciudad se consideraba un depravado.Su fortuna le había permitido todos los caprichos e incluso...
Dicen —y aquí el “dicen” tiene más peso que cualquier certeza— que en un patio de cal blanca, de esos donde el calor no baja ni cuando anochece, hay una puerta que no lleva a ninguna parte. O, mejor dicho, que lleva a demasiadas. El primero en notarlo fue un hombre que no tenía intención...
“En Shambala no hay relojes, pero hay tazas humeantes: madre e hijo las llaman café, el tiempo las llama regreso.”— Atribuido a Viasa, Papiro de Shambala, frag. 27 No sé en qué momento exacto mamá y yo comenzamos a habitar universos paralelos; sospecho, sin embargo, que la partición no ocurrió con su muerte, sino muchos...
En uno de los anaqueles de la Bibliothèque Nationale de France, se encuentra una curiosa obra, titulada: “Sobre los marginalia”, escrita por un tal Jean-Paul Ertras (Gallimard, 1913). En su interior, el autor realiza una revisión exhaustiva (y algo tediosa) de las anotaciones de los copistas hasta la invención de la imprenta. El tomo VI...
Me senté a tomar una cerveza en un bar con luces tenues. De repente un hombre se sentó a mi lado y me convidó un porrón. Se lo acepté con gusto y me dijo: «quiero que me hables del tiempo», como si el tiempo tuviera forma, como si pudiera darle cualidades, capacidades o personalidad. Entonces, sin más,...
Nadie podría decir que fuera un tipo desinteresado o frívolo. Jacobo Locatelli podría ser cualquier cosa menos eso. Nacido en una familia judeo italiana lo dejaba fuera de los parámetros para pertenecer a los judíos azquenasi provenientes de Europa del Este o a los sefardíes de la península Ibérica. Pero no dejaba de ser una...
Te nombro sin decir tu nombre, como quien toca una puerta que no existe y, sin embargo, cede. Hay en el aire una insistencia —no del viento, no del tiempo— sino de algo más blando, más terco, más parecido a una memoria que respira. Yo vengo de lejos, de una tarde donde la luz caía...
Ante la incomodidad que me ocasionaba ser una persona rutinaria, yo trataba de modificar, sin éxito, hábitos que he llevado férreamente instalados. Por ejemplo, durante largos años, mi pequeño reloj alarma sonó a las 5.15 de la mañana; para variar, desde hace unos meses, lo he venido programando para que suene los lunes y martes...
—¡Hola! ¿Hay alguien ahí? —Sí. —¿Quién eres? Esto está muy oscuro —dijo el joven restregándose los ojos y forzando sus pupilas. —Tranquilo, ya te prendo la luz. —¡Uff! Así es mucho mejor… ¿Dónde estás? —Todavía no estás preparado para verme. —Pero, ¿quién eres? —Tengo muchos nombres. A ver… ¿Cuál sería el más apropiado para vos?...
La hoja cayó sobre el pavimento húmedo, bamboleándose cual bailarina de ballet, en su interior un mensaje, la tinta silenciosamente empezó a esconder la escritura bajo una mancha azul que la humedad del piso produjo sobre el papel, también cayó una lagrima sobre mi mano, no supe la razón por su tibieza pude separarlade las gotaas...
