club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Cuánto cuento cuántico Bajo la cúpula cenicienta del recuerdo – gris archivo de infinitos corredores –, tras haber visitado ayer a mi hermano Pedro Julio en el hospital mental, me persigue un pensamiento vigilado por un coleccionista de pesadillas antiguas. Esa idea se presenta en forma de encrucijada. No pretendo afirmar que tengo la razón, ni siquiera pretendo...
Nunca palpó tinieblas. Siempre supo. ¿De dónde le venía la sabiduría y esa luz que lo inundaba todo? Ahora lo sé. Eran dones de su naturaleza divina. Hildegard nació en el verano de 1098 . A los tres años tuvo la primera Visión. «Una luz tal que mi alma temblaba». A los seis, ya se...
“DESTACADO OFTALMÓLOGO, MUERE EN ACCIDENTE AUTOMOVILÍSTICO.” Así titulaba La Prensa, la nota que publicaba en una de sus páginas interiores. Borges sonrió complacido. Luego, acomodó con extremo cuidado el periódico, y lo devolvió a la mesa, para que al regresar de la feria, su madre no advirtiera que lo había abierto. Días atrás, en su cita habitual, lo...
En uno de los anaqueles de la Bibliothèque Nationale de France, se encuentra una curiosa obra, titulada: “Sobre los marginalia”, escrita por un tal Jean-Paul Ertras (Gallimard, 1913). En su interior, el autor realiza una revisión exhaustiva (y algo tediosa) de las anotaciones de los copistas hasta la invención de la imprenta. El tomo VI...
Revestido de Apatías, no tenía los misericordes Entusiasmos para actividad alguna, merodeando entre Indecisiones masivas arrebatadoras de Oportunidades. Como distractivo, al frotar el Fósforo de madera, quiébrase sin separar, sostenido de su delgada Fibra; retado, sostuve reteniendo las Partes fracturadas, repasando la punta Ígnea sobre la aspereza, estallando sus gesticulares Chispas hasta consumirse. Ese fue...
No me pregunten qué sucedió el día siguiente, o cualquier otro día, lo que recuerdo con claridad es la tarde del 09, de aquel febrero. El cielo se adornaba con destellos anaranjados. Su padre me escaneó por completo, deteniéndose brevemente en mi corbata. Las simétricas réplicas del escudo de la UNAM sobre el azul marino de la...
Nadie camina solo hacia el futuro; nos acompaña la suma de los hechos que hemos sido. Lo que nos marcó no es un paisaje que se borra en la distancia, sino la raíz invisible que sostiene nuestra propia historia. En el hospital. —Aquel día —recuerdo ahora con precisión— yo había entregado una suma considerable al...
No estoy completamente seguro, pero creo que acabo de morir. ¿Lo bueno? Mis dos más grandes sueños se han cumplido: por un glorioso lado, Boquita campeón. Por el otro, y no menos glorioso, al apenas abrir los ojos me he encontrado cara a cara con Borges. Con Borges, o quizás con el otro, no lo...
Una vez contemplados infinidad de paisajes a través de muchos años. He intuido —no sin cierta inquietud— que el borde del precipicio no es un lugar, sino una forma del tiempo. No está delante de nosotros: nos rodea. No es un instante: es todos. Tal vez cada hombre, al nacer, entra en un laberinto cuya arquitectura...
Fileas bajaba de su palacete por la escalera marmórea que daba justo al enorme jardín francés cada vez que sentía la pulsión de no recaer en sus excesos con lsd y el opio. Aun se diría que estando lejos de la ciudad se consideraba un depravado.Su fortuna le había permitido todos los caprichos e incluso...
Desde joven comprendió que el mundo que habitaba no era más que un escenario secundario, una superficie necesaria para sostener el reflejo de su mente. Todo lo que veía, tocaba o escuchaba adquiría valor únicamente en cuanto podía transformarse en materia de su reino interior: aquel que inventaba con palabras. Escribía compulsivamente, no para crear...
Ex ungue leonem.
