club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Cuánto cuento cuántico Quiero ver a mi nieto, estoy cerca y es sábado, mi hijo debe estar en casa. Lo llamo y no contesta. En recepción me informan que recién salieron, pienso que no demoran. Decido esperar y le envío un mensaje. Al frente está un parque arbolado que me encanta, llevo mi bicicleta hasta una banca sombreada...
Serían las diez de la mañana. Yo estaba en mi despacho en la Biblioteca Nacional, frente a la tibia primavera. Salí a caminar por el edificio. El contacto con los volúmenes me hizo pensar en la biblioteca de mi padre. ¿Cuál contenía a cuál? Me repetí que la respuesta sería vana. Había dormido bien; mi...
Desde hace un tiempo mis decisiones se han ido volviendo cada vez más irracionales. Contaminadas por algo de difícil definición. A veces me sitúo en una encrucijada sin coordenadas estables. Ante mí se abre un sistema de caminos que se ramifican hasta volverse indistinguibles. Cualquiera de ellos es válido, pero cada elección elimina las demás....
“En Shambala no hay relojes, pero hay tazas humeantes: madre e hijo las llaman café, el tiempo las llama regreso.”— Atribuido a Viasa, Papiro de Shambala, frag. 27 No sé en qué momento exacto mamá y yo comenzamos a habitar universos paralelos; sospecho, sin embargo, que la partición no ocurrió con su muerte, sino muchos...
Llega la noche una vez más, un silencio ensordecedor únicamente roto por el traqueteo monótono de mi viejo reloj. A oscuras observo como las manecillas marcan las 23:59. Mis ideas vagan a través de la imaginación. Toda una vida viviendo en la calle Maipú, ¿libre o apresado? ¿Es mi vida soñada? Mi abuelo sabría que...
No soy un hombre; soy la memoria de un hombre que nunca debió existir. Camino por esta ciudad de cimientos de barro y nombres olvidados, un laberinto de esquinas que se repiten con una precisión matemática. Visto el sobretodo de cuero marrón —una mortaja de animal que protege mi propia ausencia— y cargo en mis...
Antes del primer verso ya existía este poema, dormido en la superposición de todas las palabras, esperando que alguien lo observara para colapsar en una sola verdad entre las tantas infinitas. El jardín se bifurca: en uno de sus senderos tú lees estas líneas y yo las ignoro; en otro, ninguno de los dos...
Nadie podría decir que fuera un tipo desinteresado o frívolo. Jacobo Locatelli podría ser cualquier cosa menos eso. Nacido en una familia judeo italiana lo dejaba fuera de los parámetros para pertenecer a los judíos azquenasi provenientes de Europa del Este o a los sefardíes de la península Ibérica. Pero no dejaba de ser una...
Releo las páginas del diario del esquivo profesor Biöq, a quien jamás conocí en persona, y la desilusión se rearma contra mí. Biöq: el último nombre que aún ronda mi cabeza; creo que jamás odié a otro con mayor intensidad. Los granos de arena se me meten en los bolsillos y se me escurren entre los...
Tienes un dolor de cabeza equivalente a tres cubatas con el estómago vacío, y la incansable cháchara de tu yo del pasado, al que has atado a una silla como último recurso para evitar que huya, no contribuye a mejorar la situación. Te fijas en él: ese yo con todo el pelo en la cabeza,...
Hay relatos que no se escriben: se recuerdan hacia adelante. Este —si aceptamos llamarlo así— no es la excepción, sino su confirmación diferida. Alguien, en algún pliegue menor de lo real, ya lo ha leído; alguien más, quizá usted mismo, lo está olvidando con una precisión casi quirúrgica. Imagino (aunque ese término es impreciso, casi...
¿Qué pasará con nuestras vidas dentro de algunos años? ¿Quiénes pisarán nuestros suelos si todos se van? ¿Quedarán sobrevivientes o todo se sumergirá en el silencio? Quizá, la charla entre un maestro y su aprendiz; recuperada de una grabación traída a nuestros tiempos, pueda revelar respuestas. Aunque también, pueden generarse dudas. Más allá de lo que pueda presentarse, me alegra que podemos presenciarlo, mínimo aún en vida. Antes de alguna sorpresa, antes de un mañana.
