club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Cuánto cuento cuántico Serían las diez de la mañana. Yo estaba en mi despacho en la Biblioteca Nacional, frente a la tibia primavera. Salí a caminar por el edificio. El contacto con los volúmenes me hizo pensar en la biblioteca de mi padre. ¿Cuál contenía a cuál? Me repetí que la respuesta sería vana. Había dormido bien; mi...
Revestido de Apatías, no tenía los misericordes Entusiasmos para actividad alguna, merodeando entre Indecisiones masivas arrebatadoras de Oportunidades. Como distractivo, al frotar el Fósforo de madera, quiébrase sin separar, sostenido de su delgada Fibra; retado, sostuve reteniendo las Partes fracturadas, repasando la punta Ígnea sobre la aspereza, estallando sus gesticulares Chispas hasta consumirse. Ese fue...
Con la mejilla apoyada contra el vidrio de la ventanilla, Matilde dormía una breve siesta cuando un timbre telefónico la despertó de golpe. Fue un sonido nítido, insistente, completamente ajeno al murmullo del bus. Enojada, miró a su alrededor buscando al responsable; nadie pareció advertirlo. En el trabajo volvió a escucharlo. Esta vez no le...
» Pero nos enseñarán que la Eternidad es el Estar quieto del Tiempo Presente, un Nunc-stans (como lo llaman las Escuelas); que ni ellos ni nadie más comprende, así como no comprenderían un Hic-stans por una Grandeza infinita de Lugar» Jorge L. Borges Martha convino conmigo esa mañana del lunes, al inicio de nuestra jornada...
¿Qué pasará con nuestras vidas dentro de algunos años? ¿Quiénes pisarán nuestros suelos si todos se van? ¿Quedarán sobrevivientes o todo se sumergirá en el silencio? Quizá, la charla entre un maestro y su aprendiz; recuperada de una grabación traída a nuestros tiempos, pueda revelar respuestas. Aunque también, pueden generarse dudas. Más allá de lo que pueda presentarse, me alegra que podemos presenciarlo, mínimo aún en vida. Antes de alguna sorpresa, antes de un mañana.
Aquello no solo fue una catástrofe de proporciones bíblicas. Fue la madre de todos los cataclismos acontecidos en el planeta Tierra desde el inicio de los tiempos. Los efectos —hay consenso en ello— fueron apocalípticos: devastadores incendios; megatsunamis con olas gigantescas de cientos de metros; aumento desmesurado de la actividad volcánica; expulsión a la atmósfera...
Esa noche oraba sin cesar, pues aun no tenia preparada la enseñanza del domingo en el culto de la mañana, pero ese tiempo era copastor de una iglesia evangélica, y el pastor había solicitado mi ayuda para que lo remplazara en la predicación pues él estaba invitado a su vez a otro lugar a llevar...
Desperté con un montón de pensamientos y una sensación extraña, una mezcla de vacío pero a la vez de calma y armonía. En mi mesita junto al reloj había un cuaderno de color azul… que extraño… no lo recordaba, pensé en comprar uno, pero estaba segura de no haberlo hecho. Lo abrí con curiosidad, en...
Relato breve en el que un poeta condenado a muerte por fusilamiento reflexiona sobre la posibilidad de un último verso para cerrar su obra La Odisea del Tiempo; un poema en el que el autor intenta contener todos los amaneceres de la Historia.
Arturo Capllonch celebraba su cumpleaños todos los días como de costumbre. Tenía un pastel, un cuchillo y una silla en la cual se sentaba para cortar un trozo de pastel, servirserlo y comérselo.Desafortunadamente, lo celebraba sólo, y en ese fatídico y diario cumpleaños, Arturo falleció, no por causas naturales, sino de pena.
Un hombre sin mayor interés por la vida sufre un accidente que lo deja casi completamente sordo. Sin embargo, el pequeño porcentaje de audición que conserva le permite percibir algo inusual: solo puede escuchar a las personas cuando cantan. Pronto descubre que ese “canto” no coincide con lo que dicen, como si revelara otra versión de ellas, más precisa y difícil de ocultar. A medida que explora esta condición, comienza a sospechar que no se trata de una anomalía médica, sino de una alteración en la forma de percibir la realidad, donde lo no dicho —lo previo a la palabra— se vuelve audible.
Santiago debe entregar el cuento semanal al periódico mañana mismo, y no se le ocurre nada para escribir.
