club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Cuánto cuento cuántico ¿Cómo se detiene el tiempo? Hacía días que esa pregunta rondaba por la cabeza de Braulio, quien había visto una película protagonizada por Bill Murray sobre el tema. Acaso será como ocurre en Groundhog Day. Un bucle infinito en el que nada cambia, salvo nosotros. Una especie de paradoja atemporal que pueda cambiarse hasta que...
Aparezco en ésta ciudad polvorienta da anchas calles adoquinadas, con extrañas construcciones semiderruidas, construidas en adobe, donde los espacios amplios parecen no terminar de llenarse; añosos arboles, que pueblan las veredas , escasa gente que deambula por ellas, demasiado verde , demasiado aire llenándome los pulmones, abriéndose paso a mis contaminados pulmones, la chaqueta de...
Respetable consejo, hoy vengo a hablar con ustedes de una situación que me molesta de manera constante durante los últimos trescientos años, Dentro de poco cumplo mi primer milenio, no se levanten, les pido que guarden sus felicitaciones. A mis novecientos setenta y cuatro año me siento sobrepasado. Vivo en un tiempo ajeno para mí....
Sábado de abril, tiempo de halagüeñas jornadas que vivifica la sangre de las venas. Las estrellas, del color de las rocas nacaradas, se van despidiendo llegada la madrugada. Está casi amaneciendo, cruje el alba. La matinal bruma huele a llamada, a un amanecer presuroso e inquieto. Un viento sigiloso, apenas ululando, mece suavemente las ramas tras la llovizna de anoche que ha dejado su rúbrica en unas charcas. Aún refulgen las gotas sobre la hierba, acobardadas en su viaje hacia la nada. Sobre el rectilíneo perfil que se dibuja a lo lejos, allí donde tierra y cielo entretejen horizontes, viene el día jugando con la luz vívidamente, con la premura de una álgida alborada hurgando en los rincones somnolientos de su mente. Vislumbra un cielo de colores todavía indefinidos, prestos al despertar del alba para enmarcar un lienzo mañanero difuminando pinceladas de una impaciente primavera. El viejo Fulgencio, un hombre de avanzada edad que hace poco tiempo se trasladó de la ciudad al pueblo en busca de dejar transcurrir sus últimos años acunado por la placidez del campo abierto, vislumbra un cielo de colores todavía indefinidos. Una oblicua lluvia garabatea el aire,
Calle de Donceles. Los libros llevan tiempo sin ser movidos de su sitio: hojas amarillas y cubiertas por un polvo verde blanquecino que, al pasar las páginas, libera esporas que se filtran por mis fosas nasales hasta depositarse en algún lugar de mi mente y enfermarme de literatura, con agentes patógenos de Crimen y castigo,...
Se me volvió a enfriar el café, ya ni llevo la cuenta de las horas. Tengo un reloj en la pared que no se calla, como si siguiera viviendo en otro tiempo, pero yo dejé de preocuparme de eso el día que te fuiste y te llevaste toda la alegría de esta casa. Ahora esto...
Cuantas cuentas, cuantos cuentos que no son. Cuánto cuentas y quién lo cuenta. Más allá de las cuentas, sí, esa es la gracia del universo. Cuenta el cuento que nunca fue un cuento en realidad, solo las mentes convertían la realidad en cuentos. Pero ese cuento que se contó y se sigue contando, es magia...
Un mundo en donde el tiempo no existe es inconcebible. Sin embargo, existe. Si tienes el coraje, te invito a conocerlo.
EL AGUJERO BORGIANO “He comprobado que la décimo cuarta edición de la Encyclopaedia Britannica suprime el artículo sobre John Wilkins”Borges, Jorge Luis. El idioma analítico de John Wilkins Llegó agitada, como si la persiguiera un monstruo a pasos agigantados. A duras penas saludó a María cuando le abrió la puerta y la hizo seguir a...
Los aficionados al ciclismo son felices desde que empezó la temporada. Todas las pruebas importantes las ha ganado el mismo ciclista, venciendo además en cada etapa, por dura que fuera. Lleva batiendo records desde que empezó a competir, y después de cada victoria sus declaraciones, algo azorado por tanta presión, son casi siempre las mismas:...
La vida de Julián se transforma en un experimento de física cuántica cuando el mundo deja de tomar decisiones por él. Todo a su alrededor entra en un estado de superposición: los objetos cambian si no los mira, el tiempo se estira y se contrae, y las personas caminan por las calles como ráfagas de versiones superpuestas de sí mismas. En su apartamento de La Guaira, una moneda gira sin caer nunca, simbolizando una realidad que se niega a colapsar.
Ojos ámbar, cuerpo exuberante, porte elegante, gracia en los detalles. Sus labios rojos, su piel radiante y tan hermosa que incluso la aurora siente celos de ella. Con cada paso que da, el verde follaje no puede evitar temblar y las aves se paran a admirar a aquel personaje, que arranca suspiros a quien la...
