club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Cuánto cuento cuántico En un rincón polvoriento de la biblioteca, entre libros cuyo contenido nadie recordaba, encontré un objeto un poquito extraño: un espejo de mano. No parecía particularmente, digamos, muy valioso… ni siquiera tenía un marco digno de mención. Solo un cristal ovalado con bordes dorados desgastados por el tiempo. Lo que me llamó la atención fue que, a...
Desde aquel día, cuando dibujo, ya no dirijo la línea: la dejo avanzar, plegarse y rozar ese umbral casi imperceptible donde parece vacilar y, sin embargo, decide. Era mi segundo año en la Escuela de Bellas Artes. Aquella mañana, en el Taller de Modelo Vivo, mientras el contraluz envolvía el cuerpo desnudo del modelo, comprendí...
Sacaron dos sillas de metal con cordones de caucho de colores verde y azul claro, al amigo de Leo no lo sentía tan cercano a él como me había contado, parecía como cuando uno llega a un lugar, no lo están esperando y además se siente esa carga de no ver la sonrisa del anfitrión....
En un futuro donde el conocimiento absoluto parece al alcance de la mano, las grandes corporaciones crean un sistema capaz de contener todas las respuestas… y todas las interpretaciones posibles. Pero cuando la perfección se vuelve real, algo empieza a romperse.
Con la mejilla apoyada contra el vidrio de la ventanilla, Matilde dormía una breve siesta cuando un timbre telefónico la despertó de golpe. Fue un sonido nítido, insistente, completamente ajeno al murmullo del bus. Enojada, miró a su alrededor buscando al responsable; nadie pareció advertirlo. En el trabajo volvió a escucharlo. Esta vez no le...
Ojos ámbar, cuerpo exuberante, porte elegante, gracia en los detalles. Sus labios rojos, su piel radiante y tan hermosa que incluso la aurora siente celos de ella. Con cada paso que da, el verde follaje no puede evitar temblar y las aves se paran a admirar a aquel personaje, que arranca suspiros a quien la...
Mirando por la ventana, sólo veía tejados y una luz que daba vida a los montes de esa ciudad que, sin avisar, había llegado a su vida, ¿o era ella la que había aparecido de golpe? Daba igual, el caso era que allí estaba, escribiendo un libro que no sabía ni por dónde empezar. Hoy...
En una de las innumerables versiones de este relato —que no me atrevo a llamar definitiva—, el gran emperador Adriano descubre, en los archivos más remotos de su villa en Tibur, un manuscrito que no recuerda haber ordenado ni siquiera leído. El códice, escrito en un latín de sintaxis irreprochable pero de alusiones equívocas, narra...
Sábado de abril, tiempo de halagüeñas jornadas que vivifica la sangre de las venas. Las estrellas, del color de las rocas nacaradas, se van despidiendo llegada la madrugada. Está casi amaneciendo, cruje el alba. La matinal bruma huele a llamada, a un amanecer presuroso e inquieto. Un viento sigiloso, apenas ululando, mece suavemente las ramas tras la llovizna de anoche que ha dejado su rúbrica en unas charcas. Aún refulgen las gotas sobre la hierba, acobardadas en su viaje hacia la nada. Sobre el rectilíneo perfil que se dibuja a lo lejos, allí donde tierra y cielo entretejen horizontes, viene el día jugando con la luz vívidamente, con la premura de una álgida alborada hurgando en los rincones somnolientos de su mente. Vislumbra un cielo de colores todavía indefinidos, prestos al despertar del alba para enmarcar un lienzo mañanero difuminando pinceladas de una impaciente primavera. El viejo Fulgencio, un hombre de avanzada edad que hace poco tiempo se trasladó de la ciudad al pueblo en busca de dejar transcurrir sus últimos años acunado por la placidez del campo abierto, vislumbra un cielo de colores todavía indefinidos. Una oblicua lluvia garabatea el aire,
Era una antiquísima biblioteca, creo se hallaba en Barcelona o Praga. Se erigía sobre una calle empedrada rodeada de farolas con tenues luces amarillas. Puertas inmensas con grabados de gárgolas con las fauces abiertas, fabricadas de madera negra de árboles quizás ya extintos, dispuestas a devorarlo todo. Estaba seguro que encontraría en sus viejos volúmenes...
Antes del primer verso ya existía este poema, dormido en la superposición de todas las palabras, esperando que alguien lo observara para colapsar en una sola verdad entre las tantas infinitas. El jardín se bifurca: en uno de sus senderos tú lees estas líneas y yo las ignoro; en otro, ninguno de los dos...
Carta en un punto del infinito (Homenaje cuántico a Jorge Luis Borges) Estimado Maestro: No sé en qué instante exacto de todos los posibles esta carta llegará a usted. Tal vez ya la ha leído antes de que yo la escriba, o quizá la está imaginando en este mismo momento, corrigiendo mis palabras desde algún...
