club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
422participaciones
X Premio Joven de relato corto El Corte Inglés Admisión de originales: del 1 de abril al 7 de mayo
Periodo de votaciones: del 8 al 28 de mayo
Fallo del Jurado: el 2 de junio
Por la puerta abierta de mi habitación entran los rayos del sol retorcidos de calor, sopla un viento playero sobre la tarde llena de colores del verano. Soy un muchacho flaco y endeble de dieciséis años. Algo aligerado en la marcha, muy alegre, a decir verdad, entusiasta y cordial. Pero tengo algo que confesar: soy...
—No sé cómo se hace para ser buen padre.—Yo tampoco. La lluvia sonaba como agua hirviendo sobre el techo del coche. En los túneles, enmudecía unos segundos, pero en seguida reaparecía lanzándose en plancha sobre la carrocería, histérica, perturbada. El limpia-parabrisas gemía rítmicamente mientras el motor seguía, paciente, con su narración de los cambios de...
¿Es un día más? La verdad es que no lo se, no recuerdo exactamente desde cuando permanezco en estas cuatro paredes… pero si, supongo es otro día porque fue ayer cuando escuchaba desde mi cama, las gotas pegar mi ventana eso fue lo que me mantuvo observando el techo con la mirada pérdida. Y pérdida...
Ender no entendía nada. Llevaba meses recibiendo unas cartas que contenían las confesiones más íntimas de una mujer llamada Olivia, a la que no conocía. No fueron sólo un par de cartas o tres, no. Olivia le escribía desde el 29 de septiembre de 2014 y ya era 29 de junio de 2015; casi un...
Cuenta la leyenda que, desde hace años, una sirena se pasea por el centro de la capital. Aunque hace mucho que dejó de ser una muchacha, que su pelo es de plata y su piel se ha vuelto moteada, esta sirena nunca ha visto el mar. Sus piernas cansadas sólo conocen la dureza del asfalto...
(Parece que era verano cuando caminamos por el Balneario y hablamos de las cosas que oíamos en la radio. Yo no sabía que nunca más íbamos a encontrarnos. Por eso pienso en esta historia que habla de ti Nicolás, que acabas de morir de cáncer. Mañana haremos una misa en tu honor. Los acólitos pedirán...
Las primeras gotas cayeron espaciadas sobre la luna delantera del taxi. Su repiqueteo era arrítmico, el de una orquesta huérfana de un director que supiera esgrimir la batuta. Tomás veía cómo descansaban unos segundos sobre el cristal para luego trazar un recorrido colmado de pausas y quiebros. Un titubeo que las condenaba a la extinción...
Era la única persona que había llegado al aula 142. Cuando hubo entrado, primero abrió el ventanal mayor y luego soltó su bandolera gris en la mesa de la segunda fila. No hacía falta orear la habitación porque la primera lección no solía impartirse allí —no existía ese olor entre colonia, desodorante y sudor—, pero...
Desconcierto. Supongo que esa sería la palabra que usaría. O calma. O quizá hasta miedo. Nunca comprendí a esas personas que afirman que una experiencia o situación puede ser descrita mediante una sola palabra. Demasiado frío, demasiado mecánico. Demasiado fácil. Y demasiados detalles olvidados. No hay nada más peligroso que los sueños, decían los viejos...
-Será mejor así. –Con esas terribles palabras, que nunca anuncian un final satisfactorio, dio por terminada la conversación Alicia, la madre de Marina, antes de salir de la habitación dejando allí a una niña deshecha en llanto. A sus diez años, le resultaba incomprensible la negativa de su madre a lo que hasta aquel momento...
Estimado señor Matallana, aún no nos conocemos, pero le escribo, le contacto, con unas letras importantes para mí. Yo quiero contarle que mi tío Jose, bueno, mi tío-abuelo porque entre mi familia nadie concreta y todos parecen consanguíneos de primer grado, murió en un tren, hace ya unas décadas, en un Expreso con locomotora cuadrada...
A diferencia de otras personas, no puedo recordar con exactitud la primera vez que vi el mar. Para mí, el mar siempre ha estado ahí, a media hora de metro o de coche, en la misma ciudad en la que vivo. Tan cerca pero a la vez tan lejos. Porque el mar, la playa, parecía...
