club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Migrar: historias desplazadas Admisión de originales: del 2 de marzo al 4 de mayo
Periodo de votaciones: del 5 al 31 de mayo
Fallo del Jurado: el 19 de junio
Coincidieron en un humilde mercado. Allí, los olores se fundían con los sabores creando una sinestesia de placeres para los sentidos. Congeniaron de una extraña manera, cuasi profética, luchando contra viento y marea, contra natura se diría. Dos criaturas de procedencias tan lejanas y distintas que se unieron a pesar de todo. Dicen que cualquier...
Por el rugido, sabían que se aproximaba y se cubrieron. Los envolvió un torbellino de polvo caliente, se miraron y ni una palabra. El convoy arrastró su bramido atenuándose en el espejismo del horizonte. —Militares —dijo Renko señalando la cola del convoy—. Ni nos vieron. Bardo asintió si mirar quitándose el sudor de la frente....
Migrar es estar metido en un zapato, es húmedo, oscuro, a veces huele a pies, pero sobretodo porque parece que no tienes elección sobre tu rumbo, tienes que encaramarte allí, en el pie que decida llevarte y dejar que te mueva por un tiempo, tienes que hacerlo, tienes que dejarte llevar hasta que un día...
Las vecinas la llamaban Doña Anita, un diminutivo poco adecuado a la estructura maciza y la altura de mi abuela. En la foto de su dormitorio, en largo vestido nupcial y la cara cubierta por el tul, se veía que había sido tan o más alta que su marido. Recuerdo que tenía el pelo largo,...
Caminábamos por las tranquilas calles de Novate Mezzola, comuna del norte de Italia, en la región de Lombardía, desde donde, según los registros migratorios, había partido el abuelo de mi madre rumbo a la Argentina, a principios del siglo XX. No teníamos muchos datos, a mi abuela no le gustaba demasiado hablar de su padre,...
Todo comenzó con interrogantes sin respuestas muy dentro de mi ser. Al principio creí que se trataba de una incomodidad ante las oportunidades cada vez más sepultadas de un país en decadencia. Noches, días, semanas pensando en que parecía una salida común de sobrevivencia. Digo común porque ante la crisis ya muchos habían dejado su...
Hace mucho tiempo sobre los alrededores de una pequeña comunidad en los campos rurales, cuenta la historia de una familia compuesta por un pareja de ancianos y sus hijos y nietos que Vivian allí desde hace muchos años; en su pequeña parcela que había sido heredada de generación en generación como era de costumbre ,...
Todo cambió. Las señales estuvieron ahí siempre, pero el modo automático en el que suelo llevar mi mente a menudo, decidió ignorarlas. Tenía que haberme dado cuenta en el preciso momento en que, por primera vez en mi vida, tuve que recoger todo lo que una vez tuve y conformarme al hecho de que...
Habían unas casas muy juntas unas de las otras, se dejaban oír los ecos melodiosos de los pájaros, la montaña complaciente aun permitía su sombra sobre las calles de aquel barrio de una ciudad. Los niños aún no se habían levantado en ningún lugar, pues tal era la algarabía que producían por aquel barrio. Bien...
Aquellas cartas, qué llegaban, de la prima Milagros, las convencieron de que había una vida mejor lejos de una aldea, escondida entre olivares. Lejos de aquella posada, frente a la alberca, qué fuera patrimonio de la familia y alojamiento de las tropas de Franco durante la guerra. En aquel tiempo, que muchos pasaron hambre, a...
Mi vida en dos maletas. Después de cierto tiempo pensando, meditando, sacando cuentas, llamando amistades para saber cómo les iba en el país al que decidieron marchar, llegó el momento de la decisión final, de dejarlo todo: familia, algunos amigos, mi apartamento. Le anuncié a mis allegados… me voy, sí, me voy, me voy con...
Aquella mañana de agosto del 56 subió al tren con más cosas en la cabeza que en el equipaje. En la maleta apenas llevaba el traje de los domingos y un par de mudas, en la mente se agolpaban todos los recuerdos de sus dieciocho años recién cumplidos, una sensanción permanente de hambre y ese...
