club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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I Concurso Historias de la calle FALLO DEL JURADO
Acta del Jurado con los premiados y finalistas
Primer premio, dotado con 1000 euros, para Alfredo Darío Ruiz Martínez con “Pueblo negro”
Premio al lector más destacado, dotado con 250 euros, para Ramón García Pérez
Hoy he sentido trozos de nostalgia subiendo la cuesta de la calle Embajadores, de aquella infancia que tuve en una casa que ya no existe. La niñez se fue igual que aquella corrala que ya no queda. Recordé la voz de mi abuela que me decía que antes las casas estaban abiertas, la gente se...
Era el año de 1940. Nosotros vivíamos en un barrio obrero de casas blancas a dos aguas y techos de tejas, que ANCAP, el ente estatal, había hecho para sus trabajadores junto a la bahía. Nuestra casa quedaba en la mitad del barrio. Entre éste y ANCAP había un campo baldío El barrio estaba...
Cada mañana la veía pasar de la mano de su madre dirigiéndose a la escuela. Otros niños eran mucho más tranquilos, pero aquella pequeña traviesa era pura vitalidad. Tenía la tez muy blanca, y el pelo muy rubio y rizado recogido por una coleta que siempre acababa soltándose antes de llegar a la puerta del...
Huele como si estuviese encendido el fuego ahí bajo. En cambio, es más fuerte el olor fresco que desprenden las paredes de piedra aquí arriba. Las mantas de lana siguen encima de la cama donde un día se quedaron; suaves, dobladas, guiando mi mirada hacia el aparador de la entrada. Hoy está vacío, pero aun...
LORENZO Lorenzo es una mezcla entre un bróker de Wall Street y el Búfalo Bill de sus años de circo. Llegué por primera vez a esta calle el día de mi mudanza, y creo que él fue la primera persona que vi que pareciera, no transeúnte, sino censada en el barrio. Se paseaba despacio por...
Me llamo Juan Pujol García. Nací en Barcelona en 1914 y morí en Caracas en 1988. Viví una larga y azarosa experiencia como agente doble durante la Segunda Guerra Mundial, en la que, aunque esté feo decirlo, fui de inestimable ayuda para la victoria aliada. Terminada la contienda me retiré de la escena pública a...
Se llama Manolo, pero para mí toda la vida será Manolín, el de la pista; quizá porque nos conocimos muy niños, cuando todos somos diminutivos, o porque nuestras vidas se separaron antes de que nos acostumbráramos a llamarnos de otra forma. En aquellos años, en los que “salir a la calle” era un paraíso circunscrito...
Él llegó de Madrid con sus hermanos, que desaparecieron a los pocos días. Nunca más se supo de ellos. Se quedó solo y huyendo de cualquier contacto. Pasó casi un año así, viviendo a nuestro lado sin una palabra, ni siquiera un balbuceo, un gesto. De vez en cuando, intentando romper el hielo, le dejaba a...
Soy mujer;la vibración de los pasos, las interminables construcciones y las riñas quebrantan mi silencio. Nada les pertenece, mi suelo ha saldado todas las deudas. Soy un Río pútrido, una noche fría, desguarnecida; soy crimen, soy miseria, soy ilusión dilapidada. Soy doce chozas que alojan ocho millones de errabundos. Soy un volcán abonado con los...
Casi siempre me escondo en el mismo sitio, pero Luisito nunca me encuentra, a pesar de que le suele tocar ser el policía y somos niños de costumbres fijas. Lo dejamos contando hasta veinte, con eso tenemos bastante, porque lo hace muy lento y se equivoca continuamente. Aprovecho entonces para correr y refugiarme en...
El frío de la barandilla de hierro no consigue apaciguar el fuego que me quema por dentro cuando se me pone tan cerca. Estamos codo con codo en el balcón y me parece que todo mi cuerpo es ese codo, que todo mi mundo y todo el universo están en ese codo. El deseo me...
Sentado en mitad de mi calle, veía a la otra crecer, mientras la mía, permanecía. Al principio, la nada. Por aquel entonces, las fábricas hacían las calles: la fábrica de sombreros, las instalaciones de Hidroeléctrica, la fábrica de Coll. Y también las fincas de chalets: la finca de Fité, el chalet de “Les boles”, la...
