club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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I Concurso Historias de la calle FALLO DEL JURADO
Acta del Jurado con los premiados y finalistas
Primer premio, dotado con 1000 euros, para Alfredo Darío Ruiz Martínez con “Pueblo negro”
Premio al lector más destacado, dotado con 250 euros, para Ramón García Pérez
Yo no recuerdo mi calle. No recuerdo la verdadera calle donde crecí porque recuerdo otra, en la que pasé mucho menos tiempo pero que significó más que la primera: la calle donde pasaba mis veranos. Que no era una calle, era todo un pueblo. Yo era una niña de ciudad de esas que dice que...
Imagen curiosa y simpática. A simple vista tan solo son dos pies en un suelo desconocido. Si nos fijamos podemos ver mucho más. A la derecha un pie pequeño, desnudo, expuesto a cualquier inclemencia o critica que pueda surgir. No esconde nada, todo lo muestra, juega y disfruta con sus nuevas compañeras, unas chancletas azules...
Desde niño amé la lluvia. En la Calle 17 de la colonia Las Águilas, Ciudad Netzahualcóyotl, no había drenaje. Uno debía hacerse de un camino de rocas para no mojarse los pies y llegar a la otra orilla de los miles de lodazales. Se producían extensos espejos que reflejaban el sol y generaban vida. Debajo...
Pinomontano, calle Almadraberos nº10, 1º B. Sevilla. El año, 1980; el día, un 28 de Febrero, día de Andalucía. Aquel era el primer piso que tenían mis padres y también fue la primera dirección que me aprendí de memoria. Se casaron pobres, sin nada, como se casaba la gente antes, lo suficiente para comenzar una...
Soy el aliento de rebeldía que aprisionado entre paredes plateadas, explosiono cuales volcanes de arcoíris rugiendo justicia, con atrevidas sinfonías de trazos y espirales para restaurar con espíritu crítico e impoluta venganza, los murales más desnudos y temibles… Soy la obra maestra que decora el viejo salón de tu calle. Soy el insulto, la mosca...
En el año 2001 todo empezó a resquebrajarse: el mundo, mi país, mi vida. Argentina se iba a quiebra como una fábrica que cierra sus cortinas a la espera de tiempos mejores. Mi vida también se resquebrajaba en un paralelismo bastante penoso. El vínculo que me unía a mi compañera había entrado en fase terminal...
NO, SEÑOR PITÁGORAS, NO El mundo no era ni redondo, ni plano. Ni tampoco acababa, por cierto, en los confines de allende los mares. El mundo era, hace unos pocos-muchos años, aquella calle recta de no más de cien metros perfectamente delimitados: al oeste, por la casa de la esquina en la que...
Carretera y manta. Del pueblo a la gran ciudad. A vivir. Mi padre nos traía en tandas: primero mi madre y yo; luego mi hermano y parte de los enseres; después mi hermana y más enseres. Ocho horas entre ir y venir… Por un cambio a mejor. ¿Qué pedirle al 850 de quinta mano por...
“¿Cómo están las jevas?”, me pregunta Zapata. A pesar de que ya empieza a oscurecer, aún tiene sus particulares lentes de sol como los de Lavoe –por esta razón muchos le dicen: “hey Hector, ¡vaya!”, y el empieza su canto desafinado pretendiendo imitar a El Cantante. Zapata es, como decimos acá, un yo-le-cuido: un hombre...
A mis amigos del barrio, con mi eterna gratitud. Por aquellos años tan felices, vividos en la calle, que nunca olvidaremos. Acabamos de terminar de cenar en la Cervecería Las Tres Columnas, situada al final de nuestra calle. Estamos en el Bar Do Compañeiro de nuestra niñez. Desde hace veinte años nos reunimos para pasar...
Él llegó de Madrid con sus hermanos, que desaparecieron a los pocos días. Nunca más se supo de ellos. Se quedó solo y huyendo de cualquier contacto. Pasó casi un año así, viviendo a nuestro lado sin una palabra, ni siquiera un balbuceo, un gesto. De vez en cuando, intentando romper el hielo, le dejaba a...
Debía tratarse de otra casualidad, pero era la tercera vez en poco tiempo que coincidíamos en un evento en una ciudad tan pequeña como Praga. – ¿Quién le invitó a la fiesta?, pregunté a Gabriela, la anfitriona. Pero nadie sabía cómo aquel hombre enjuto, anciano y desaguisado en el vestir había llegado allí, nadie le...
