club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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I Concurso Historias de la calle FALLO DEL JURADO
Acta del Jurado con los premiados y finalistas
Primer premio, dotado con 1000 euros, para Alfredo Darío Ruiz Martínez con “Pueblo negro”
Premio al lector más destacado, dotado con 250 euros, para Ramón García Pérez
Harold era una maravillosa persona. Cuando no bebía. Bien, es justo decir que hace 20 años que no lo veo, así que creo que habrá cambiado un poco, ese ritmo no lo aguantaba ni un ruso muy entrenado. Mis amigos acabaron por conocerlo como el «Wuot». Se bebía una cantidad inhumana de cervezas y su...
Sucede en noches como ésta. Cuando la luna llena del invierno resplandece al paso del furgón de residuos que me lleva por el viejo barrio del Plantinar. Cuando la humedad ya aturde mis huesos y me impregna un hedor insoportable que narcotiza mis sentidos. Para entonces, los naranjos que flanquean las calles proyectan sombras que...
Hoy, 29 de febrero, es mi cumpleaños. Sin saber por qué me he levantado con la necesidad de volver a la calle donde nací, y al decir «donde nací», quiero decir exactamente eso, no es una forma de hablar. A las ocho menos veinte de hace diez bisiestos, nueve en realidad, porque el 2000 no...
Era tan inocente que, aunque se llamaba Antonio, todos lo conocían por Tonti, diminutivo mutilado para dulcificar el diagnóstico emitido por la sabiduría callejera de los chavales del barrio. Barrio inclasificable donde convivían obreros, funcionarios, comerciantes, excombatientes, putas y chiquillos…muchos chiquillos, que jugaban a atacar a Antonio profiriendo aquel mote descorazonador: ¡Tooonti, Tooonti, Tooonti!… Pero...
—Voy a contarle una anécdota, amigo. Es sobre Judith, ¿sabe? Me pasó de recién llegado… »Yo estaba sentado aquí, como ahora, en la terraza del “Sargantana” tomándome un café, cuando la vi salir de allí enfrente; Iba agarrada al arnés de un perro labrador color canela. El hecho de que apareciera por el número veinte...
─Después de aquel día, nunca volví a mirar mi calle de la misma forma, sencillamente porque yo ya no era el mismo tampoco. Así terminó su relato mi abuelo, el día en el que le pregunté dónde vivía de niño. Yo tenía once años y me contó la historia de otro niño de once años,...
Todo lo que os voy a contar, sucedió una noche. Sobre las once y media bajé a mi perro a pasear, como todos los días. Cogí el ascensor y bajé hasta el portal. Desde dentro, observé, que la farola que alumbraba mi calle se encendía y apagaba como si se fuese a fundir....
-¡Paquitooooo!-. Silencio. -¡Paquitooooo, sube a cenar!-. Se vuelve a oír. El barrio aguanta la respiración para que Paquito pueda oír a su madre. Las palabras se precipitan desde el tercer piso, se estrellan contra las fachadas, desollan los parabrisas de los coches, mojan las aceras y al fin son engullidas por el asfalto. Es mi...
El callejón sin salida Sumidero de recuerdos, perversa es el alma del desconsuelo. Fue el detritus de la esperanza, el demonio engastado en maternidad irracional, sin añoranza digna de mención. Crecer en desacuerdo y medrar sin enseñanza, solo bajo el capricho de una mente absurda e incoherente. No puede haber alegrías donde habita la maldad,...
Me llamo Juan Pujol García. Nací en Barcelona en 1914 y morí en Caracas en 1988. Viví una larga y azarosa experiencia como agente doble durante la Segunda Guerra Mundial, en la que, aunque esté feo decirlo, fui de inestimable ayuda para la victoria aliada. Terminada la contienda me retiré de la escena pública a...
Aquella tarde de mayo, después del colegio, no pudimos jugar al fútbol. Yo era un mocoso de trece años. Por eso, hasta mucho tiempo después, no entendí bien lo que pasó. Fue en el descampado de la Raza, mi calle, aunque yo jugaba con los del Pocillo, que era donde había hecho amigos....
Cada calle tiene algo que la hace especial, su gente, sus edificios, su historia y sus sonidos. Por eso escucharlos nos hace imaginar sus historias.
