club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Cuánto cuento cuántico En una de las innumerables versiones de este relato —que no me atrevo a llamar definitiva—, el gran emperador Adriano descubre, en los archivos más remotos de su villa en Tibur, un manuscrito que no recuerda haber ordenado ni siquiera leído. El códice, escrito en un latín de sintaxis irreprochable pero de alusiones equívocas, narra...
Adiós Herbie amigo mio, fuiste el mejor gato cuántico , viviste 5 años 8 meses y siempre te morías de hambre maullabas a la hora de el almuerzo, comida y cena, por una miserable porción de comida que te hacía el gato más feliz del planeta y a mi el amo más responsable y amoroso, Tenía...
Porque algunas cosas no necesitan existir para atraparte. Basta con haberlas amado en el momento equivocado.
A las tres de la tarde el sol no perdona los errores de la realidad. Dicen que el mundo solo se materializa cuando fijamos la vista en él… pero qué pasa cuando parpadeamos.. La senda bici con su asfalto negro, reluciente, cortaba el campo como una cicatriz perfecta. Eran las tres de la tarde, una tarde...
En una biblioteca olvidada de Buenos Aires, una investigadora de lenguas muertas descubre un libro antiguo cuyas palabras parecen desafiar la realidad. Cada línea leída amenaza con borrar lo que nombra, y cada silencio se convierte en un refugio frágil. Entre signos incomprensibles y ecos de lo que fue, se despliega un viaje donde la memoria y la desaparición se entrelazan, y quienes se atrevan a leer deberán decidir qué pronunciar… y qué prefieren callar.
Alargo el brazo buscando su cuerpo, pero mi mano se adentra en el vacío de una cama por la mitad. Desesperadamente, trato de levantarme, pero mi cuerpo también es vacío. Puedo sentir mis manos, incluso moverlas; sin embargo, en su lugar solo hay un espacio hueco, negro, infinito. Muevo la cabeza para revisar cómo sigue...
Suena el timbre de salida. Un poco más y termino con estos papeles. Esta semana ha sido productiva. Miro hacia la ventana y veo menguar la lluvia. Reviso otro legajo, por fin es el último, luego de este me retiro a casa. Pasan dos horas sin darme cuenta, no sé cómo pero ya es de...
Bajo una noche estrellada, una mujer explica a un hombre sobre la ilusión del presente: aquellas estrellas que vemos, en realidad, ya no están ahí. Pero mientras ella explica, tal vez ignora un secreto de su propia existencia; algo que el otro sabe mejor que nadie en este vasto espacio-tiempo, algo que para él ya es mero aburrimiento.
Calle de Donceles. Los libros llevan tiempo sin ser movidos de su sitio: hojas amarillas y cubiertas por un polvo verde blanquecino que, al pasar las páginas, libera esporas que se filtran por mis fosas nasales hasta depositarse en algún lugar de mi mente y enfermarme de literatura, con agentes patógenos de Crimen y castigo,...
En el panteón de Sumeria: ¡Los Trilobites estaban como en un sueño de una antigua guerra nuclear!
La pluma de una urraca colocada en la patilla de mis gafas, un planisferio y la cajita de pastas atada con el cordel, que me había regalado Peter Handke, eran los pertrechos que me acompañaban en mi visita al maestro. Mientras subía la escalera de caracol, con el planisferio bajo el brazo, hacia los aposentos...
Serían las diez de la mañana. Yo estaba en mi despacho en la Biblioteca Nacional, frente a la tibia primavera. Salí a caminar por el edificio. El contacto con los volúmenes me hizo pensar en la biblioteca de mi padre. ¿Cuál contenía a cuál? Me repetí que la respuesta sería vana. Había dormido bien; mi...
