club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Cuánto cuento cuántico IMAGINO Imagino que no olvido, imagino que no consigo entender la inflexible línea recta que nos conduce por el tiempo sin boleto de retorno. Quizás, esa falta de entendimiento, haga que en mi pensamiento se confundan los matices, se difuminen los trazos grises que separan los recuerdos que se acumulan a cada tic-tac del segundero....
Releo las páginas del diario del esquivo profesor Biöq, a quien jamás conocí en persona, y la desilusión se rearma contra mí. Biöq: el último nombre que aún ronda mi cabeza; creo que jamás odié a otro con mayor intensidad. Los granos de arena se me meten en los bolsillos y se me escurren entre los...
El narrador descubre un extraño archivo que reúne todas las versiones de su vida que nunca llegaron a existir: decisiones no tomadas, caminos evitados y errores corregidos antes de ocurrir. A medida que revisa estas posibilidades, comprende que ninguna es perfecta; todas han sido descartadas por carecer de algo esencial. Finalmente, encuentra su propia vida entre los registros y descubre que es la única que no ha sido eliminada, no por ser mejor, sino por ser la única capaz de sostener sus contradicciones. El hallazgo lo enfrenta a una inquietante duda: si su vida es realmente una elección… o simplemente la única versión que logró existir.
¿Cómo se detiene el tiempo? Hacía días que esa pregunta rondaba por la cabeza de Braulio, quien había visto una película protagonizada por Bill Murray sobre el tema. Acaso será como ocurre en Groundhog Day. Un bucle infinito en el que nada cambia, salvo nosotros. Una especie de paradoja atemporal que pueda cambiarse hasta que...
Con la taza de café en la mano, Ana contemplaba el amanecer tranquila. Este era un momento que siempre disfrutaba desde su ático, donde alcanzaba a ver los perfiles más altos de esas oficinas que la llamaban a voces todas las mañanas. Al entrar la noche anterior, de vuelta de Londres, abrió el buzón y...
Era la nada. Todo transcurrió en esa habitación circular, con una biblioteca que hacía las veces de paredes y una puerta inmensa de madera tallada con el viacrucis. En el centro estaba sentado el gran Borges. Borges, retiró el bastón de su mano, lo recostó en su sillón y le preguntó a Funes: — ¿Dios estaba...
En un café de Ginebra que dejó de existir décadas atrás, un traductor recibe un manuscrito mutante de Herbert Quain. Elias Thorne sostiene que la muerte de su esposa es apenas un error de gramática y que la realidad puede ser corregida si se halla la palabra exacta. Una pieza sobre la fragilidad de los hechos y el peligro de ser leído por un dios aburrido. Cuidado, lector: mientras descifras estas líneas, tú también podrías estar siendo traducido.
En un seguro escondite subterráneo, el director de la oficina de espionaje y contrainteligencia observaba con escepticismo el recurso humano disponible para la misión. Se trataba de un joven nepalí con un leve trastorno del espectro autista que le había servido de espía en Pekín durante un corto tiempo. Considerando sus limitaciones, en esa ocasión...
En algún lugar , ni lejano, ni cercano, permanecía con mi mirada fija al piso de madera rústica, al azar mire unos papeles pertenecientes a mi antecesor , entre mi curiosidad y el miedo injustificado,empecé a revisarlos, como si no hubieran sido ordenados por mi. Encontré un catálogo incompleto pero no era un catálogo cualquiera , estaba...
El relato versa sobre la búsqueda que realiza un hombre durante su vida para encontrar su propósito.
Me cuesta recordar en qué momento, en el barrio de Santos Lugares, en la ciudad de Buenos Aires, los años dejaron de avanzar de manera ordenada y prefirieron, con objetivo cómico, molestar a quienes diseñan los almanaques, volviéndose un completo caos de dígitos y fechas. Tan así fue que los almanaques solo eran una cuadrícula...
Desde que el número de días no definían el término de un año, la única libertad consistía en elegir la forma de morir.
