Atemporal
Un mundo en donde el tiempo no existe es inconcebible. Sin embargo, existe. Si tienes el coraje, te invito a conocerlo.
Cuánto cuento cuántico Homenaje a Jorge Luis Borges. Concurso de cuentos cuánticos desde Tlön
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Cuánto cuento cuántico
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Artículo 25.306
Desde que el número de días no definían el término de un año, la única libertad consistía en elegir la forma de morir.
Reflejos
Porque algunas cosas no necesitan existir para atraparte. Basta con haberlas amado en el momento equivocado.
Una mente de otro tiempo
Aquello no solo fue una catástrofe de proporciones bíblicas. Fue la madre de todos los cataclismos acontecidos en el planeta Tierra desde el inicio de los tiempos. Los efectos —hay consenso en ello— fueron apocalípticos: devastadores incendios; megatsunamis con olas gigantescas de cientos de metros; aumento desmesurado de la actividad volcánica; expulsión a la atmósfera...
La Gorgona
En uno de los anaqueles de la Bibliothèque Nationale de France, se encuentra una curiosa obra, titulada: “Sobre los marginalia”, escrita por un tal Jean-Paul Ertras (Gallimard, 1913). En su interior, el autor realiza una revisión exhaustiva (y algo tediosa) de las anotaciones de los copistas hasta la invención de la imprenta. El tomo VI...
De las decisiones que no elegimos
Un hombre encuentra un cuaderno extraño que no cuenta una sola historia, sino todas las decisiones posibles de su vida al mismo tiempo. Cada página muestra una versión distinta de lo que podría haber hecho, hasta que comprende que leer no es observar, sino elegir. Al avanzar, descubre algo inquietante: el propio relato que está leyendo forma parte de ese cuaderno. Y que, al seguir leyendo, él mismo está decidiendo qué versión existe… quizá no por primera vez.
La importancia del presente
Sábado de abril, tiempo de halagüeñas jornadas que vivifica la sangre de las venas. Las estrellas, del color de las rocas nacaradas, se van despidiendo llegada la madrugada. Está casi amaneciendo, cruje el alba. La matinal bruma huele a llamada, a un amanecer presuroso e inquieto. Un viento sigiloso, apenas ululando, mece suavemente las ramas tras la llovizna de anoche que ha dejado su rúbrica en unas charcas. Aún refulgen las gotas sobre la hierba, acobardadas en su viaje hacia la nada. Sobre el rectilíneo perfil que se dibuja a lo lejos, allí donde tierra y cielo entretejen horizontes, viene el día jugando con la luz vívidamente, con la premura de una álgida alborada hurgando en los rincones somnolientos de su mente. Vislumbra un cielo de colores todavía indefinidos, prestos al despertar del alba para enmarcar un lienzo mañanero difuminando pinceladas de una impaciente primavera. El viejo Fulgencio, un hombre de avanzada edad que hace poco tiempo se trasladó de la ciudad al pueblo en busca de dejar transcurrir sus últimos años acunado por la placidez del campo abierto, vislumbra un cielo de colores todavía indefinidos. Una oblicua lluvia garabatea el aire,
Tinnitus esotérico.
Primero fue un zumbido. No el que los médicos nombran con precisión, sino otro, más próximo a una intención. Pensé en el tinnitus, como quien invoca una coartada. Mi yo lógico, acostumbrado a obedecer al mundo material, quiso creer en esa explicación. No lo logró. El zumbido se hizo murmullo. Luego, idioma. Supuse, no sin...
EL HIJO DE LA VENGANZA
Sostengo la taza de café caliente, sintiendo cómo el calor atraviesa la cerámica para anclarse en mis palmas sedientas de realidad. Es un ancla necesaria en este mar de incertidumbre que hoy parece más denso. Me dirijo a la sala, ese espacio donde el tiempo se detiene en una superposición de polvo y penumbra. Mientras...
Tardes mellizas en CCH Vallejo
No me pregunten qué sucedió el día siguiente, o cualquier otro día, lo que recuerdo con claridad es la tarde del 09, de aquel febrero. El cielo se adornaba con destellos anaranjados. Su padre me escaneó por completo, deteniéndose brevemente en mi corbata. Las simétricas réplicas del escudo de la UNAM sobre el azul marino de la...
LENGUA MUERTA, PALABRAS VIVAS
En una biblioteca olvidada de Buenos Aires, una investigadora de lenguas muertas descubre un libro antiguo cuyas palabras parecen desafiar la realidad. Cada línea leída amenaza con borrar lo que nombra, y cada silencio se convierte en un refugio frágil. Entre signos incomprensibles y ecos de lo que fue, se despliega un viaje donde la memoria y la desaparición se entrelazan, y quienes se atrevan a leer deberán decidir qué pronunciar… y qué prefieren callar.
Aquel día
Nadie camina solo hacia el futuro; nos acompaña la suma de los hechos que hemos sido. Lo que nos marcó no es un paisaje que se borra en la distancia, sino la raíz invisible que sostiene nuestra propia historia. En el hospital. —Aquel día —recuerdo ahora con precisión— yo había entregado una suma considerable al...