club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
172participaciones
Cuánto cuento cuántico En un seguro escondite subterráneo, el director de la oficina de espionaje y contrainteligencia observaba con escepticismo el recurso humano disponible para la misión. Se trataba de un joven nepalí con un leve trastorno del espectro autista que le había servido de espía en Pekín durante un corto tiempo. Considerando sus limitaciones, en esa ocasión...
Llega la noche una vez más, un silencio ensordecedor únicamente roto por el traqueteo monótono de mi viejo reloj. A oscuras observo como las manecillas marcan las 23:59. Mis ideas vagan a través de la imaginación. Toda una vida viviendo en la calle Maipú, ¿libre o apresado? ¿Es mi vida soñada? Mi abuelo sabría que...
La noticia del hallazgo no llegó por los periódicos, sino por una nota al pie en un ejemplar de la Enciclopedia Británica (edición de 1911) que alguien olvidó en un café de la calle Tacuarí. El texto, escrito con una caligrafía que parecía retroceder ante la mirada, juraba que en una caja de zapatos, bajo...
Te nombro sin decir tu nombre, como quien toca una puerta que no existe y, sin embargo, cede. Hay en el aire una insistencia —no del viento, no del tiempo— sino de algo más blando, más terco, más parecido a una memoria que respira. Yo vengo de lejos, de una tarde donde la luz caía...
Dicen —y aquí el “dicen” tiene más peso que cualquier certeza— que en un patio de cal blanca, de esos donde el calor no baja ni cuando anochece, hay una puerta que no lleva a ninguna parte. O, mejor dicho, que lleva a demasiadas. El primero en notarlo fue un hombre que no tenía intención...
Tienes un dolor de cabeza equivalente a tres cubatas con el estómago vacío, y la incansable cháchara de tu yo del pasado, al que has atado a una silla como último recurso para evitar que huya, no contribuye a mejorar la situación. Te fijas en él: ese yo con todo el pelo en la cabeza,...
No me pregunten qué sucedió el día siguiente, o cualquier otro día, lo que recuerdo con claridad es la tarde del 09, de aquel febrero. El cielo se adornaba con destellos anaranjados. Su padre me escaneó por completo, deteniéndose brevemente en mi corbata. Las simétricas réplicas del escudo de la UNAM sobre el azul marino de la...
Primero fue un zumbido. No el que los médicos nombran con precisión, sino otro, más próximo a una intención. Pensé en el tinnitus, como quien invoca una coartada. Mi yo lógico, acostumbrado a obedecer al mundo material, quiso creer en esa explicación. No lo logró. El zumbido se hizo murmullo. Luego, idioma. Supuse, no sin...
Alguien soñará. Otro escribirá.
Un nuevo día empezaba, igual a tantos otros, indiferente, casual, obligado por leyes desconocidas a completar un ciclo aburrido y eterno. Un nuevo día, igual a tantos otros que no despertaban el interés de aquel hombre cuya vista estaba atrapada en la carga que debía llevar. Su rostro curtido por el sol y el viento...
—¡Coño, Juanita! —¿María Esther? —Claro, nena. ¿Quién va a ser si no? —¡Nun sabía yo que fuese a encontrate por aquí tan pronto! —¿Pero tú cuándo llegaste, ho? Dijéronme que tabas pa llegar, pero como siempre ando p’arriba y p’abajo, nun te vi. —Calla, ho. Ya lo sé. Ye que tuve muy malina. — Sí...
“El espejo de los posibles” es un relato metafísico‑metafórico en el que la lectura y la escritura se confunden con la propia existencia. Un narrador entra en un ateneo, busca un libro de ensayos y, en lugar de encontrar uno, descubre un cuaderno anónimo cuyas páginas parecen anticipar sus gestos, pensamientos y decisiones. A medida que avanza, comprende que el texto no está fijo: se multiplica, se corrige y se ramifica, abriendo versiones alternativas de la escena, del yo y del tiempo.
