club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
173participaciones
Cuánto cuento cuántico Acudí a la parada de ómnibus con el oprobio de la cotidianidad y la insignificancia, duro trámite que atravieso en la tarea de dignificarme con un oficio y acortar la distancia que me diferencia de él. Tras de mí, un enjuto chafarote me observaba como el inequívoco signo de un desmán en ciernes; aunque pudo...
Salté. El infinito abismo me abrazó como uno de mis más viejos amigos. En ese preciso instante, no había ninguna sensación negativa que me afligiera. Sencillamente, me sentía, quizás por primera vez en mi existencia, realmente muy cómodo en el mundo que me rodeaba. Incluso cuando en lo más profundo de mi inconsciente esperaba estamparme...
Un hombre encuentra un cuaderno extraño que no cuenta una sola historia, sino todas las decisiones posibles de su vida al mismo tiempo. Cada página muestra una versión distinta de lo que podría haber hecho, hasta que comprende que leer no es observar, sino elegir. Al avanzar, descubre algo inquietante: el propio relato que está leyendo forma parte de ese cuaderno. Y que, al seguir leyendo, él mismo está decidiendo qué versión existe… quizá no por primera vez.
1 La tarde tenía colores apagados: verde mate, marrón veteado, grises y azules cerúleos. El profesor entró en el aula. Un lazarillo guiaba sus pasos. Ayudó a que subiera a la tarima, lo colocó junto a la silla delante de la mesa de escritorio. El profesor dejó una carpeta y se sentó dejándose caer. Enfrente,...
APLAUDIR SIN RUIDO Me hubiera gustado que fuerais más grandes para jugar al juego que más me gustaba en mi juventud. Resultó que no era un juego, era un reto sagrado. Que nos iba la vida en ello y que derrota y deshonra comparten muchas letras. Ojalá hubieseis sido menos tímidas para acariciar a las...
La casa de mi tío, situada en un rincón de la calle México que el progreso parece haber olvidado por pura desidia, era un laberinto de objetos inútiles. Entre las ruinas de su escritorio, en un cajón, encontré un anodino volumen. Al abrirlo, la primera página me arrojó estas palabras: «He de confesar algo...
Ella trabajaba en una de las bibliotecas de Viena, la ciudad donde había nacido. Él había aceptado una oferta de la famosa orquesta de la ciudad y se acababa de instalar allí. Dos jóvenes más en la Europa de entreguerras, enfrentando la vida con ilusión, con la confianza que se sentía por todas partes en...
Al abrir los ojos, después de quedarme traspuesto en el sillón, sentí que algo había cambiado. Se olfateaba en el ambiente un aroma distinto al habitual. Recordé cuando despertaba en casa de mi abuela, donde el primer sonido por la mañana era el gallo y un burro que le contestaba feliz. Allí...
Una vez contemplados infinidad de paisajes a través de muchos años. He intuido —no sin cierta inquietud— que el borde del precipicio no es un lugar, sino una forma del tiempo. No está delante de nosotros: nos rodea. No es un instante: es todos. Tal vez cada hombre, al nacer, entra en un laberinto cuya arquitectura...
Este momento es para mí vivido , como la naturaleza en su calidez me hace sentir . pasó una mañana de repente sonoramente cantan los pájaros , los gallos como contentos del amanecer ; así como yo que brillo en optimismo y mi agradecimiento no se hace esperar , me tocó mi corazón en estás...
Suena el timbre de salida. Un poco más y termino con estos papeles. Esta semana ha sido productiva. Miro hacia la ventana y veo menguar la lluvia. Reviso otro legajo, por fin es el último, luego de este me retiro a casa. Pasan dos horas sin darme cuenta, no sé cómo pero ya es de...
En un café de Ginebra que dejó de existir décadas atrás, un traductor recibe un manuscrito mutante de Herbert Quain. Elias Thorne sostiene que la muerte de su esposa es apenas un error de gramática y que la realidad puede ser corregida si se halla la palabra exacta. Una pieza sobre la fragilidad de los hechos y el peligro de ser leído por un dios aburrido. Cuidado, lector: mientras descifras estas líneas, tú también podrías estar siendo traducido.
