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Cuánto cuento cuántico En uno de los anaqueles de la Bibliothèque Nationale de France, se encuentra una curiosa obra, titulada: “Sobre los marginalia”, escrita por un tal Jean-Paul Ertras (Gallimard, 1913). En su interior, el autor realiza una revisión exhaustiva (y algo tediosa) de las anotaciones de los copistas hasta la invención de la imprenta. El tomo VI...
Te lo juro, hoy me desperté y sentí que no había dormido… Ya escucho tu respuesta: “Obvio, dormiste profundo, como una piedra en el estanque”. Déjame contarte, te lo juro, hoy fue diferente. El tiempo no había pasado. Corrí las cortinas: seguía oscuro. No, no lo digas: “Es que en esta época del año el...
Ojos ámbar, cuerpo exuberante, porte elegante, gracia en los detalles. Sus labios rojos, su piel radiante y tan hermosa que incluso la aurora siente celos de ella. Con cada paso que da, el verde follaje no puede evitar temblar y las aves se paran a admirar a aquel personaje, que arranca suspiros a quien la...
Desde hace un tiempo mis decisiones se han ido volviendo cada vez más irracionales. Contaminadas por algo de difícil definición. A veces me sitúo en una encrucijada sin coordenadas estables. Ante mí se abre un sistema de caminos que se ramifican hasta volverse indistinguibles. Cualquiera de ellos es válido, pero cada elección elimina las demás....
Nada hay de singular en ocupar ese sitio reservado para ancianos. Sentarme en uno de esos delata un cuerpo, antaño dócil, que sirve de lastre para mi espíritu. He sido, quizá, un niño que ha pasado demasiado tiempo en el asiento fluorescente. Atribuir al trayecto una forma de destino, negar con cada pasajero que sale en la siguiente parada,...
De pequeño, mis padres solían llevarme a visitar a mi abuela todos los sábados, era ya costumbre. Mi pobre abuela era cuidada por una enfermera, no hablaba y se la pasaba todo el tiempo mirando a la distancia. Apenas uno que otro parpadeo interrumpía su eterna contemplación. Siempre supe, según la versión de mi padre,...
Nadie sabe por qué el universo existe en lugar de no existir. Ariel Voss tampoco. Pero cada noche, cuando cerraba los ojos, el universo le respondía de todas formas. Empezaba con oscuridad. No la oscuridad cómoda de una habitación sin ventanas sino la otra — la oscuridad anterior a todo, la que existía antes de...
En un café de Ginebra que dejó de existir décadas atrás, un traductor recibe un manuscrito mutante de Herbert Quain. Elias Thorne sostiene que la muerte de su esposa es apenas un error de gramática y que la realidad puede ser corregida si se halla la palabra exacta. Una pieza sobre la fragilidad de los hechos y el peligro de ser leído por un dios aburrido. Cuidado, lector: mientras descifras estas líneas, tú también podrías estar siendo traducido.
Sé cuál de los dos Borges escribe este texto. Del otro Borges, desgraciadamente, me llegan noticias todos los días. Pendenciero, borrachín y seductor, mancha mi nombre allá por donde va. Los bares de Buenos Aires ya no le fían. Y sé, por mi banco, que falsea mi firma y que mi cuenta tirita como si...
Estar presente, permanecer, existir, ser, ocupar un lugar en el tiempo y espacio, estos preceptos estaban arraigados en el pensamiento de LISTJU, entendía la importancia de razonar sobre el “todo” y la “nada”. Cada vez era más frecuente la voz de eco que le conminaba a cuestionar desde el raciocinio su devenir, lo que somos, fuimos, sentimos y buscamos ser, en un principio no entendió, pero la “voz de eco” era su pensamiento mismo externalizado.
Después de haber contraído influenza tipo “A”, la cama se convirtió en el único sitio capaz de contener mi fragilidad. La fiebre de 40° que consumía mi debilitado cuerpo, me mantenía constantemente aletargada y delirante, tenía dolor todo el tiempo. Me sentía fatal, los síntomas eran implacables. La mucosidad que emanaba por mi nariz, fluía...
Paroxismo en el...
