club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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III Concurso de Historias del trabajo Admisión de originales: del 12 de marzo a 11 de junio
Periodo de votaciones: del 12 de junio al 11 de julio
Fallo del Jurado: el 31 de julio
No es ni siquiera un trabajo con su debida remuneración, tan sólo es un arte como otro cualquiera. No recibes nada durante toda la vida, el reconocimiento es tan efímero como una pompa de jabón en mitad de un desierto inhóspito. Bailas, saltas y jadeas mientras la tinta se imprime sin que nadie le preste...
Llegué al sanatario y empezaron los suicidios. Soy psiquiatra y me acusan de sus muertes. No adelantemos, señor juez, una relación de causalidad entre mi llegada y que algún paciente dejara este mundo de locos por propia mano. El suicidio es un tren nocturno, como aquella novela de Martin Amis. Es un túnel en el...
“Por favor, sea breve”, dijo con sequedad la chica ajada y de color gris que se asomaba tras la minúscula ventanilla. “Pues no sé cómo”, pensé yo, sin poder ocultar mi cara de asombro. “Por favor, sea breve”, repitió ella como una autómata muy bien programada. Balbuceé algo ininteligible, sin saber muy bien por dónde...
Uno tras otro… pecado tras pecado… ¿Por qué seguían viniendo a mí? ¿Tenía yo algún poder o siquiera algún derecho de limpiar sus pecados? Era consciente de que lo que hacía no podía llamarse trabajo ante otros pero para mí lo era, incluso me había formado para ello… pero ahora solo me estaba arrepintiendo cuando...
Aquella madrugada se presentó fría, lluviosa; como todos los días mamá se iba a trabajar. La observaba desde mi cama, esperando su beso ese que me mantendría junto a ella toda la jornada, los dias de lluvia no trabajaba ; eran nuestros favoritos porque compartíamos juegos y risas, me ayudaba a hacerle ropa ais muñecas...
Podría haberle cogido manía a los plátanos de Canarias. Pero no. Todavía me gustan. Ahora me aseguro de que los que compro en el súper lucen pegatinas con denominación de origen y esas motas negras sobre la piel como los dálmatas. Mi madre me decía cuando era adolescente que el plátano es la fruta con...
EL JARDINERO Maldijo la palabra paisajismo. Parterres repletos de inumerables flores, algunas difícilmente pronunciables, setos con formas cambiantes, según la temática impuesta, siete tipos de grava que formaban dibjujos y un río al estilo japonés, componían un particular infierno colorido. Sus tijeras podaban los setos que nunca dejaban de crecer, como la angustia que sentía...
Pasando desde un día, una persona que agarra el teclado y escribe con melancolía. Quien tenga un parche curitas para taparme el montón de heridas por la ferretería, feliz tendría otro día para seguir trabajando. Aunque pierda el equilibrio con tantos sacos cargando a un cliente, siempre llego con una sonrisa y esperando que suelte...
A Luisa le suena el despertador a las siete y media todas las mañanas. No el móvil; el despertador. El mismo que le ha despertado los últimos, ¿qué? ¿veinte años? Por lo menos. Se levanta y se pone el uniforme. Las duchas se las da cuando vuelve, casi de noche; no soporta el olor a...
Siempre paso por aquella esquina 5 y veo aquel niño, que siempre tiene puesta la misma ropa sucia y vieja, este trabaja día tras día y a veces algunas noches frías, siempre está parado al lado de un semáforo viejo, que queda diagonal a donde laboro yo, pasan los días y los meses y cada...
Llego como cada día a la misma hora. Al menos hoy hace Sol. Ahí estamos mis compañeros y yo en ese sótano con ventanas altas y rejas, dejándonos ver solo un ápice de lo que parece ser un buen día. Me siento frente al ordenador para mirar los mensajes “Espero que no haya fallecido ninguno”...
– Tienes varios años ya en este trabajo. – Si, y creo que me quedaré unos años más. – ¿Y no te aburres? – Es aburrido; pero tengo muchas deudas que pagar, si renuncio puedo quedarme pateando latas. – Puedes buscarte otro trabajo. -¿Tal vez no encuentro? mejor pago todas mis deudas y después renuncio,...
