club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Cartas desde el polvo Juan: No sé si de veras te llamabas así, pero ese fue el nombre que dijeron cuando llegaste preguntando por tu padre. Aquí todos supimos quién eras, aunque nadie lo dijo en voz alta. En Comala las cosas se saben sin decirse, como se sabe que va a llover, aunque el cielo esté limpio. Yo...
Ayer regresé tarde,como siempre, como me he caracterizado en mi vida. Ayer el recuerdo de las charlas bajo las plantas con mi padre tomaron color y calor, además de movimiento; ayer pude ver cómo las palabras que mi padre depositaba con tiempo, paciencia, cadencia y amor sobre mí, recobraron sentido… de fotos a una película. Me bastó...
Damiana: Dile a don Pedro que yo lo anduve buscando. Que volví. Volví con el trote quebrado, oliendo todavía a la noche en que se me fue encima el barranco. No traía ya a Miguel. Nomás su sombra. Esa sí venía. Se me pegó al lomo desde entonces. A veces siento que me aprieta las...
Me llamo Emiliano Madero Villa, soy un traidor. En estos momentos el sol arrecia. Es la hora en la que ladran más alto los perros, no sé si lo hacen por la sed que los asalta y les hace sacar tanto la lengua, o para recriminar a los habitantes de este lugar que son unos...
De las pendencias, las de hermanos
Es un nuevo día fuera del tiempo; el tercero desde que dejaste a toda tu familia sin despedirte y te mudaste a Comala a pasar el resto de nuestras vidas sin nosotros. Empecé a contar los días obsesivamente la mañana siguiente a tu partida y lo tuve presente en mis diarios hasta que pasé tantas fechas que se me acabaron las páginas. Pero debo confesarte, Mel, que ya perdí la cuenta. Solo recuerdo que una vez al año, el 25 de julio, te vuelvo a perder…
Había muerto la madre de Emiliano. Vivían desde hacía mucho tiempo en la ciudad de Puebla. Dejaron atrás su pasado, enterrándolo donde la tierra lo guarda. Hubo un tiempo en que, pese a lo que hicieron, huyeron, creyendo que al dejar los huaraches en la vieja casa podrían olvidar y alcanzar el perdón del que...
Espero que la vida te trate bien, yo sé que sí, y que alguien que no soy yo te hace feliz; aunque al principio me asustara, en el fondo lo deseo. Parecía que iba a ser yo, quien con normalidad rehiciera su vida, pero ya ves que no. Nunca hubo nada normal en mí. Por...
Agosto… ¿O era julio? Era verano. Recuerda ese aire pesado, ardiente, lento, cargado de… No puede respirar. No puede contarlo. Es tal la culpa. El asco. Ese verano marcó su vida entera y ni siquiera se le dio el derecho a recordarlo. Pero esos otros recuerdos permanecieron… Tendida en la cama, a la hora de...
No sé donde estás. Ni siquiera sé si estás en algún lugar. Te escribo porque siento que no descansas. Porque te quedaste colgado entre lo que fuiste y lo que no terminaste. Porque tu nombre todavía duele cuando lo pronuncio. La casa sigue teniendo tu sombra en los pasillos. El aire se espesa cuando alguien...
¿Te acuerdas del techo de la estación de tren? Ya no está, o quizás nunca lo estuvo. Solo queda la estructura de hierro retorcido, como costillas de un animal que murió abrasado por un sol de justicia. El calor de la tarde sigue siendo una cobija de tierra caliente que se mete en la boca,...
Alguien ha cortado la hierba desde la última vez que la vi. Aún tengo que tener más cuidado, ser más meticulosa protegiéndome, creando un cinturón de sosiego, de silencio, de vacío. No es negociable. El precio que pago es altísimo e inmediato. Debo hacer el esfuerzo de no hablar cuando hacerlo es lo que más...
