club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Cartas desde el polvo Ahora que el tiempo ha dejado de ser un obstáculo que dirigía a voluntad nuestras vidas, siento un irrefrenable deseo de reunirme con ustedes, de continuar con lo que dejé atrás aquel infausto día en que tuve que abrir mis inexpertas alas y volar hacia tierras extrañas para salvar la vida. Mi vida. Y también...
Yo no pertenezco a Comala y sería absurdo pensar que Comala me pertenece. Sería como creer que Macondo pertenece a Aureliano Buendía o viceversa. En estos últimos días he conocido a mucha gente que, de forma por demás desesperada, busca el camino más corto para llegar a Comala. Lo más curioso es que si les preguntas...
El pueblo se vaciaba al caer la tarde, como si alguien hubiera apagado el interruptor general. Las persianas bajaban con ese quejido metálico de siempre y el viento arrastraba bolsas del súper por la plaza, donde el wifi municipal iba y venía como un fantasma. Yo regresé por culpa de un mensaje de voz que...
Me dictaron en sueños una carta, no logro recordarla toda, los sueños tienen esa particularidad. Pero sentí que gritaban en mis neuronas el nombre Comala. Y fue como una misiva que salía de las heridas purulentas de un pueblo. La trascribo, lo que no recuerdo lo intuyo, lo presiento. Juan Rufo que me perdone. “Esta...
Comala, 15 de agosto de 1954 Mi estimado Andrés: Le remito estas líneas desde esta orilla de ceniza, donde el aire carece de voz y los recuerdos pesan más que la tierra seca. Me dispongo a buscarle en el rastro de aquel río que apenas nacía; un cauce que prometía la profundidad de un vínculo...
Hijo mío, Aquí el aire ya se puso bien pesado. Ya te la sabes: cuando el bochorno se asienta en el valle, se queda ahí pegado a la tierra cuarteada y no hay viento que se lo lleve. El agua de la noria que tanto cuidaste ya se nos está acabando; el pozo está en...
He dicho “OYE” y no me escuchan, he dicho “POR FAVOR” y no me escuchan, estoy loco, definitivamente estoy loco, fuiste tú Roberto Bentorini, el que me trajo la maldición de estar entre las tierras casi desiertas, el sol más caliente que los veranos en Sicilia, y el olor a tierra seca, olvidada, que desciende...
ÁRBOLES SECOS Una tarde, una llameante forma,por misterios del azar,cruza el cielo.Un cúmulo de interpretacionesgiran en la mente. Agotada la provisión de agua;vacías las alforjas del viaje.Llegó el fin de una cabalgatapor leguas incontables. Una tarde llameantede formas misteriosas. Así se forja el carácter,así se abandonan por cualquier caminonuestras partes.Arrastrando lo importante. Una tarde azarosade...
Querido hijo, No sé si algún día me vas a perdonar por haberte dejado atrás. No lo hice por rencor o porque no te amara. Lo hice porque ya no podía seguir viviendo aquí. Sé que podría mentirte diciendo que traicioné a tu padre porque era un golpeador o un borracho. Pero no es cierto. Él...
Para Juan: Vine de Sayula por dos asuntos: para alimentar a un animal hambriento que no me deja en paz y por enterarme de que viniste buscando a tu padre, mandado por la que no te parió. “El que dice ser Preciado está en Comala; que iba a conocer a Pedro Páramo”. Me avisó Abundio,...
En este día gris y opaco, que huele a melancolía y tristeza, evoco el recuerdo de mi amado hijo, envuelto en el traje de la esperanza y con su maleta llena de anhelos y mis bendiciones . Es tonto lo se, pero soy su madre y lo extraño, me hacen falta sus berrinches, sus besos...
Señor mío: Le interpelo desde esta tierra que no sabe bien si está viva o apenas suspendida en el aliento de sus muertos. Aquí en Comala City el calor, uff, quema: calcina bien despacio, como si uno fuera leña verde. Yo no sé si esta carta le llegará, sabe, porque el viento suele quedarse con...
