club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Cartas desde el polvo De Amadeo Beltrán a Doña Sara Valerio. Para que lo lea ella. Madre, me juré no volver a escribirle. Pero tenía razón: cuanto más lejos estoy de Comala, más invade mi cabeza. El mundo no es tan bueno aquí afuera. La última revuelta dejó cicatrices profundas en mi cara. Aunque las llevo con orgullo, la...
Imagen obtenida de ChatGPT a parir de la lectura del relato Querida amiga, Mire usted, si me pregunta cómo fue que nació Pedro Páramo. Y la verdad, pues no sabría decirle que ocurrió de un solo golpe. Las historias, ya ve, se le van juntando a uno con los años. Desde chamaco traía en la...
Anita mía, querida… No me atrevía a romper este silencio entre nosotras, pero ya no aguanto más. Oigo tu canción tierna del pasado. Recuerdo tus zapatitos llenos de polvo cada vez que barrías el patio, cómo te seguían las gallinas mientras te reías. Tu lazo rojo, atado siempre demasiado fuerte. Y cómo te ponías a...
Escribo con el afán de que se sepa que yo, José Arturo Patazucia, me encontré a Dios sentado a los pies de mi limonero, en Comala. Salí a buscar con quien compartir la visita, pero me encontré abandonado. Volví, me aproximé a Él, Me acosté a sus pies y le mencioné que no siempre estuve...
Querida Mariana: Espero que estés bien. Yo me encuentro muy triste desde que te mudaste a Contla. Me faltas tú, no tengo con quién hablar, y los días se me vuelven un puro trabajo. Todo es calor, polvo y miseria. Menos mal que tengo a Pedrito, que cada día está más grande y precioso, y...
Zapotitlán, 8 de diciembre de 1929 Tío: Aún la guerra no me hirió tanto como Susana, y de la guerra apenas salí vivo. La conocí cuando “El Michoacano” me regresó a Comala. Me mandó ver si Pedro Páramo todavía aguantaba la revolución. Acampé en Cerro Prieto, cerca de las minas. Una madrugada bajé al río de...
DESDE EL POLVO Te envío estas palabras no escritas que salen de mi boca sedienta. Aquí se le reseca a una la lengua. Con pensamientos voy a tu encuentro por el camino del recuerdo. Me gusta recordar. Las palabras me dan vueltas por la cabeza. Me pesan encima y me hacen sufrir un poco. Platicar...
Madre: ¿nunca te planteaste negarme la vida a pesar de lo que suponía una boca más que alimentar en una tierra reseca, consumida y estéril? Fue un acto de valentía o tozudez o de egoísmo por tu parte, aunque quizás paguemos un alto precio. Ante el asombro y miedo que sentiste cuando se encendió el...
Susurrabas tragedias, se podía oler la desesperanza, pero los habitantes que moraban en ti eran capaces de llenarte de vida, conmigo incluida. Llegamos buscando esa calma que, por tu apariencia, pudimos hallar, aunque esos ecos de dolor con sabor a muerte turbaban nuestra tranquilidad. Quizás todos ignoramos la verdad, aun cuando en los murmullos se...
Padre, aunque usted no sepa quien soy, yo sí sé de usted. Me llamo Emiliano Rodríguez. No sé si su sobrina Anita le habrá dado cuenta de mi. Puede que no, pues es muchacha tímida y no querrá preocuparle. Me atrevo a escribirle para pedirle noticias de ella, ya que no sé nada desde que...
Querido yo, que todavía respira: Aquí desde el polvillo. Nada metafórico, cual poeta cuando quiere parecer profundo —no—, sino desde el polvo literal, que se mete en la boca cuando uno bosteza demasiado. En el pueblo… pasa mucho. Uno bosteza, otros respiran, y al final nadie sabe quién está vivo. Supongo que cuando leas esto...
En un domingo caluroso y nostálgico, el autor recuerda su vida entre el polvo y el silencio en Comala, marcada por el amor no correspondido. Su alma, convertida en juez, lo condena por no haber luchado por sus sentimientos. La carta es una mezcla de ternura, arrepentimiento y castigo.
