Carta a un hijo (que no vino)
Comala, 16 de agosto de 1955 Hijito mío, Te escribo esta cartita, aunque no sé si el viento la llevará o si, como siempre, se quedará en el olvido, como tantas otras cosas que se van...
Cartas desde el polvo Homenaje a Juan Rulfo. Concurso de literatura epistolar desde Comala
Convocatoria cerrada
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Cartas desde el polvo
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Atrás hacia adelante
Al que todavía respire: No me conteste. No hace falta. Aquí las respuestas llegan antes que las preguntas y las preguntas se pudren antes de nacer. Le escribo desde este pueblo inmóvil, reseco, espectral, donde el polvo es una sábana interminable y el silencio una campana rajada que no deja de sonar hacia adentro. No...
Árboles secos
ÁRBOLES SECOS Una tarde, una llameante forma,por misterios del azar,cruza el cielo.Un cúmulo de interpretacionesgiran en la mente. Agotada la provisión de agua;vacías las alforjas del viaje.Llegó el fin de una cabalgatapor leguas incontables. Una tarde llameantede formas misteriosas. Así se forja el carácter,así se abandonan por cualquier caminonuestras partes.Arrastrando lo importante. Una tarde azarosade...
Cartas desde el polvo
A quien tenga el coraje de leerme —o a nadie—: Me llamo Jacinta Villalba. Fui costurera cuando en Comala todavía se remendaban las camisas y no los recuerdos. Ahora sólo zurzo sombras. Las mías. Las de él. Escribo con una vela corta que chisporrotea como si respirara. Cada vez que la llama se inclina,...
Hoy
El pueblo se vaciaba al caer la tarde, como si alguien hubiera apagado el interruptor general. Las persianas bajaban con ese quejido metálico de siempre y el viento arrastraba bolsas del súper por la plaza, donde el wifi municipal iba y venía como un fantasma. Yo regresé por culpa de un mensaje de voz que...
Donde el polvo no descansa
Señor: Le escribo desde este pueblito que no figura ya ni en los mapas ni en la memoria de Dios. Aquí pues, el viento sopla caliente y trae voces, como si los muertos tuvieran saldo infinito para seguir llamándonos. Yo soy uno de esos que se quedó, no por valiente sino por pendejo. Uno siempre...
RESURREXIT
Estimado: un viejo DC6 de compañía boliviana, me trajo a su tierra hace cincuenta años. Cincuentiuno, para ser exacto. Venía con mi hijito, cumpliéndole el sueño de conocer Disneylandia. Llegaríamos a EEUU por carretera, desde el DF hasta Tijuana. Un recorrido de más de cuarenta horas. Me aprovisioné, con agua, galletas, y leche chocolatada, alimento...
Yerba capitana y arena
¿Cartas? Esto no es una carta. Hace mucho que no escribo ninguna. Cuando todavía había papel y venía el cartero, quizá. Ahora solo las pienso y a veces las murmullo, las mías y las de otros. Es lo mismo. Tanto irse o quedarse, arriba o abajo, aquí todo da lo mismo. Solo se viene a...
Una carta escrita con suspiros
Mi querido niño, mi triste ranita: Tuve que marcharme sin despedidas ni adioses. Las paredes eran muy estrechas y el hastío demasiado grande. Me ahogaba. No estaba muerta, pero tampoco estaba viva. Los grillos cantaban a la noche sin estrellas, por eso nadie me oyó. Sé que me comprendes porque tú, igual que yo, sabes...
El Chueco
Para Juan: Vine de Sayula por dos asuntos: para alimentar a un animal hambriento que no me deja en paz y por enterarme de que viniste buscando a tu padre, mandado por la que no te parió. “El que dice ser Preciado está en Comala; que iba a conocer a Pedro Páramo”. Me avisó Abundio,...
Cruel sorna
Me llamo Emiliano Madero Villa, soy un traidor. En estos momentos el sol arrecia. Es la hora en la que ladran más alto los perros, no sé si lo hacen por la sed que los asalta y les hace sacar tanto la lengua, o para recriminar a los habitantes de este lugar que son unos...
DESDE MI EXILIO
No me conociste o me ignoraste, pero estuve aquí hasta mi muerte, y aquí sigo. A tu partida ya estaban plantadas la desolación y las almas en pena; pensé que no podría continuar en este lugar lejos de Dios. Pero aquí estoy. Mi casa es la que se divisa allá en la loma, camino a...