club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Cartas desde el polvo Cariño mío: Luego de dos décadas, volví a Comala y subí hasta la colina. A lo lejos, miré mi hogar hecho añicos. Al entrar, tu nombre se veía en cada rincón. Pensé: Ya estoy acá, y dispuesto a escribir otra carta más y no ocultar lo que siento desde tu partida, sin preocuparme del mañana,...
Buenas tardes abuelo, Cuando papá me contó que tú, Pedro Páramo, eras ese abuelo del que nunca supe nada, se me erizo la piel y de mis ojos salpicaron lágrimas por, al fin, estar más cerca de mis raíces. Papá nunca nos contó, ni a mi hermano ni a mi, porque no se llevaba contigo...
Voy bajando hacia Comala y el polvorín que el viento levanta cae en mi rostro sudado por tanto sol que me quema hasta los huesos. Sin embargo, veo el paisaje que se muestra ante mis ojos como un desafío entre el cielo y Comala. A veces hablo sola y me pregunto: qué hago aquí y...
Recuerdo el día en que te fuiste. El aire estaba muy frío y yo sentía mucho miedo. El polvo se levantaba en pequeños remolinos sobre el camino, y cada piedra parecía decir tu nombre. El sol caía pesado sobre las casas vacías, y los perros aullaban desde lejos. No te conté lo que pasó ese...
¿Cómo estas Doloritas? Ayer en el murmullo del viento escuché que viene tu hijo Juan Preciado a Comala. Hace tanto tiempo que no se de ti ni de él. Ojala no sea el vivo retrato de su padre. Lo recuerdo de niño, siempre callado y taciturno, con aquellos ojos hundidos. Como dos pepas de zamuro....
Querido hijo, ¡Cuántas veces te conté de niño que Juan Preciado, tu abuelo, encontró a su padre en Comala! Lo que desconoces es que después acabó en Alhorze, donde yo vine a buscarle. Dicen ahora que hay alguien que pregunta por mí. Sospecho que eres tú y por eso te escribo esta carta. ¿Tendré nietos?,...
En los cerros azules brillaba todavía el sol. Una mancha de tierra cubría el pueblo. Después vino la oscuridad. Juan Rulfo / En la madrugada.
Hijo, solo te pido que no vuelvas. Tu mamá murió; más bien se mató. Era bien fiera y bestia su voluntad, tanto así que la encontramos ahorcada con sus propias manos; se exprimió la vida del cuerpo. Nos costó desenterrar los dedos de su garganta. Con sus propias manos hizo lo que mis puños jamás...
Querida madre. Sentado frente a la ventana de mi habitación le escribo unas palabras recordándola. ¡Cuánto echo de menos nuestras conversaciones! ¿Recuerda las risas que nos hacíamos? Todas las noches nos sentábamos junto a la chimenea y descargábamos nuestra rabia insultando cada minuto de vida de Pedro Páramo. El hombre que tanto nos robó. El...
Cavo sobre decenas de páginas, hasta la hoja precisa, elemental, donde el viejo escribano hacia una pausa en Juan Luvina. Desde hace varios días sincronizó los momentos de lectura, los bostezos, sorbos del último tinto y terror al sentir el viento en la capilla. Instantes en que el tiempo en el papel desvaneciéndose entre los...
Comala, en el tiempo de la canícula eterna A ti, que todavía arrastras tus pasos por el empedrado de mi memoria sin terminar de irte, te escribo estas líneas que no llevan tinta, sino el puro aire seco de este valle. Te escribo porque tu sombra me estorba el descanso y porque, a decir verdad,...
Al que todavía respire: No me conteste. No hace falta. Aquí las respuestas llegan antes que las preguntas y las preguntas se pudren antes de nacer. Le escribo desde este pueblo inmóvil, reseco, espectral, donde el polvo es una sábana interminable y el silencio una campana rajada que no deja de sonar hacia adentro. No...
