club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Cartas desde el polvo Un mes lejos… inexistente, sin tu mirada, extraviado en el tiempo que solías habitar. Las lágrimas parecen eternas, imposibles de contener, y siguen ardiendo como aquella vez en que quedaste inmóvil para siempre, suspendido en un instante que jamás supimos cómo aceptar. Tus manos estaban tibias, suaves, serenas… como si por fin hubieras logrado descansar...
Día de Difuntos, 1928 En algún punto del camino a Comala, en medio de mi viaje, siempre circular, en un eterno retorno. Al caer la tarde detengo mi mula cerca del cementerio para buscar un lugar seguro donde escribir. Se espera una noche llena de sombras y espantos. Amigo Justino, desde la última vez que te...
Buenas tardes abuelo, Cuando papá me contó que tú, Pedro Páramo, eras ese abuelo del que nunca supe nada, se me erizo la piel y de mis ojos salpicaron lágrimas por, al fin, estar más cerca de mis raíces. Papá nunca nos contó, ni a mi hermano ni a mi, porque no se llevaba contigo...
No cerro como lo soñe…pero lo viví como pude…. Para alguien muy especial: Esas flores que recibiste, no son precisamente de la persona que vos esperabas, son de otra, la misma que te escribe esta carta de despedida. ¿Porque despedida? por varios motivos. Mis silencios no me ayudaron, y mi timidez no me...
A usted, si usted, no se esconda: Buen día antes que nada. No sé muy bien… si esta carta sube o baja. En mi Comala todo depende del rumbo del muerto. Para el que viene, esto es descenso; para el que se va, es como un caída libre hacia el mismo sitio. Yo no nací...
De las pendencias, las de hermanos
Hace tiempo que mi cuerpo perdió su forma, más no ha dejado de latir su pasión. Una pasión que me permite estar y permanecer. Mi legado más allá de Comala tiene nombre y es una virtud. Logré aprender a vivir por amor, sin dejar de lado mi noción de morir por ello. Escribo entre susurros, pues el verdugo aún camina. Pedro es buscado y mi amada niña leerá sobre él, sobre el poder de sus manos. Aunque también me leerá a mí, fundido para siempre con Comala, pero fiel guerrero que sirvió de llave para la fe. Un hombre que tamién fue esperanza.
Desde Comala, no sé qué día. A quien sea que encuentre estas líneas: Vine buscando a mi padre, Juan Preciado, que llegó hasta aquí buscando al suyo, cuando yo apenas tenía un año. Y nunca más supimos de él. ¿Cómo llegué a Comala? No lo sé, no lo recuerdo, no me lo explico. Pero si...
Aquí los muertos no saben que están muertos, y si les dices que están muertos, te ignoran. Lo sé porque yo los enterraba, la primera, la segunda y todas las veces que se requería, pues la lluvia los sacaba del agujero y el calor los devolvía. Un día de San Bailón pasé por estas tierras...
A quien corresponda: Estoy debajo del ropero,con las manos entre las rodillas,dormido. Es 1930 y los adultos estan horrorizados porque no me encuentran por ningún lado en la casa y ya han salido a buscarme a la calle . ¿Qué sueño allí dormido en el piso frío y en la penumbra?¿Soñaré con el gol de...
El espacio todo lo guarda, una emoción, un silencio, un pensamiento. Se dice que con el tiempo se perdona pero Comala no, ahí el tiempo recuerda y lo habla porque ya no está Pedro Paramo para que lo calle.
Al que todavía respire: No me conteste. No hace falta. Aquí las respuestas llegan antes que las preguntas y las preguntas se pudren antes de nacer. Le escribo desde este pueblo inmóvil, reseco, espectral, donde el polvo es una sábana interminable y el silencio una campana rajada que no deja de sonar hacia adentro. No...
