club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Cartas desde el polvo Hola, amigo desconocido: Pulso las teclas para que resuenen como un eco, en un lugar donde el aire ya no queme mis pensamientos. Seguimos vivos en un páramo donde el viento achicharra la tierra y deja un lamento que se cuela en los oídos, como hormigas, recordándonos el odio sembrado en las estepas de la...
Comala, bajo el peso de un cielo de azufre. Juana: Te escribo con la lengua hecha lodo y la boca llena de tierra; aquí ya no queda aire que no huela a podrido. Dicen que las cartas son para despedirse, pero en Comala nadie se despide; nos quedamos atrapados, pegados a las paredes de...
Querida Mamita Justina: Hiciste lo que pudiste. Estoy aquí, y sigo preguntándome: ¿por qué nos pasó? ¿Por qué tuvo que pasarte a ti, que solo bajabas al río a lavar un par de rebozos llenos de melancolía, rotos por lágrimas secretas, por consuelos dados a otras personas? Quizá lo tuyo era dar amor y pasar...
La buenaventura me dijo que volverías con forma de serrucho, quizás un homenaje al invento que alimentó la cólera de tu tío, más que un padre. No habría nadie. Mis temporadas fuera de casa se alargan cada vez más. Arrastro la carreta por los caminos y, cuando regreso, apenas tengo fuerzas ni ganas de comer...
Comala, imposible saber qué día, mes o año, Querida Sophie, Hace ya tiempo que dejé la Francia orgullosa, verde, luminosa y que tantos buenos y felices recuerdos nos ha dejado. Seguro que los niños ya no son tan niños, y que tú peinarás alguna que otra cana. Rezo por que el disgusto que te di...
Esa sensación de temor por ti y por tu familia, a causa de la inseguridad al caminar por Comala, es similar al insecto que está ciego ante la siguiente telaraña que invisible se levanta… “Cuánto envidio a los habitantes de Battytown, a miles de kilómetros de distancia, porque oí que ellos se sienten seguros al...
A veces pienso, que busqué a mi padre toda la vida. ¿Eres tu? No recuerdo cuando llegué. Sólo se que estuve yendo de casa en casa. Y que, cada tanto, descendí por alguna tumba. Es sencillo perder los recuerdos en este pueblo. Encontré los de un tal Francisco bajo una gran piedra. Eran...
Imagen obtenida de ChatGPT a partir de la lectura del relato Querida amiga, Mire usted, si me pregunta cómo fue que nació Pedro Páramo. Y la verdad, pues no sabría decirle que ocurrió de un solo golpe. Las historias, ya ve, se le van juntando a uno con los años. Desde chamaco traía en la...
Me han dicho que escribirse cartas a uno mismo es la mejor forma de sanar esas emociones que insisten en anidarse en el alma. Me han dicho también que quemarlas luego hacen que el corazón se olvide, la llaman psicomagia. Yo no sé si será verdad, pero lo que voy a hacer es enviarla a...
Señor Pedro Páramo: Le escribo desde este rincón de Comala que no sale en los mapas ni en sus cuentas. Soy uno de esos que no cuentan, de los que no hacen sombra ni dejan eco. Aquí sigo, aunque a veces no esté del todo seguro de si sigo o ya me fui hace rato...
Un mes lejos… inexistente, sin tu mirada, extraviado en el tiempo que solías habitar. Las lágrimas parecen eternas, imposibles de contener, y siguen ardiendo como aquella vez en que quedaste inmóvil para siempre, suspendido en un instante que jamás supimos cómo aceptar. Tus manos estaban tibias, suaves, serenas… como si por fin hubieras logrado descansar...
https://www.youtube.com/watch?… Cuando suene tu nombre por última vez, la voz de mi alma se hundirá, en el nido oscuro de tus recuerdos. Las imágenes que danzan en mi mente, son para buscarte, para encontrarte o quizás para olvidarte. Aún no lo sé. Debo decir que tu silueta se desvanece lentamente, pero no el sentimiento inquietante...
