Miguel Ángel Malo, autor en Club de Escritura Fuentetaja

Miguel Ángel Malo

Salamanca - España

Número de obras:25

Lecturas de sus textos:3034

Votaciones recibidas:329

Obras que ha votado:155

MI BIO
PREFERENCIAS LITERARIAS

Nací en Guadalajara (España) en 1966. Soy profesor de economía en la universidad de Salamanca. En 2016 publiqué mi primer libro de cuentos en editorial Nazarí, titulado "Los trigos tan azules". Desde noviembre de 2016 publico de vez en cuando un cuento en el periódico local "Salamanca al día". En 2017 fui finalista en el premio de cuentos de Cosecha Eñe.

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Interesado por: Microrrelato, Cuento corto / relato breve, Novela corta / nouvelle, Ensayo / No ficción / Divulgación

Autores o libros favoritos: Ignacio Aldecoa, Alice Munro, Raymond Carver, George Saunders

Obras independientes de Miguel Ángel Malo

Patio de colegio

Miguel Ángel Malo

He dejado a mi hijo en el colegio. Es su primer día en esta ciudad que todavía no es nuestra. Me ha mirado justo antes de desaparecer por la puerta. Yo también miraba hacia mi madre en ese último momento. Hasta el año en que comenzó cuarto y, a pesar de mis protestas, ella juzgó...

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Un amigo como Gerardo

Miguel Ángel Malo

Un amigo como Gerardo no lo tiene todo el mundo. Eso hay quien no lo entiende porque nunca ha conocido a alguien como él y hay quien no le da la gana entenderlo. Anabel es de éstos, de los que no les da la gana. Y eso que estamos casados gracias a él, porque Gerardo...

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Cada vida tiene su forma

Miguel Ángel Malo

Vendo zapatos desde que mi padre dejó de venderlos y, sin pensar demasiado, ocupé su puesto antes de que el aire se moviese para rellenar el espacio que él abandonaba. Se pasó la vida vistiendo pies y apostando en las carreras de caballos sin poner nunca en riesgo el escaso y orgulloso patrimonio familiar. ¿Acaso...

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Eclipse

Miguel Ángel Malo

El zócalo del portal es tan suave como lo recordaba. Las yemas de mis dedos recorren los contornos barrocos de las flores del friso; lo que no me dicen es si los colores siguen siendo tan intensos como cuando era pequeña. De repente, hay un hueco: la aspereza del yeso me revela que un baldosín...

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Las listas de la compra

Miguel Ángel Malo

Mi madre llegó a ser una gran escritora, aunque nunca publicó nada. En realidad, ella no escribió más que una sola obra que se repetía a sí misma de manera casi diaria, creando significado por esa vuelta constante a su principio. Tal vez sea una novela, porque contiene multitud de historias o poemas en prosa...

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Estamos todos

Miguel Ángel Malo

Mejillones al vapor, como los de tu madre, le dice Pedro comiéndose uno. Sí, como los de mamá, dice Raquel en voz baja. Masticando, Pedro comenta algo parecido a lo de todos los años sobre los entrantes de la cena. Raquel no escucha, sólo prepara otro mejillón, lo coloca en el hueco de la fuente...

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Los juegos del puente

Miguel Ángel Malo

El puente viejo del río se derrumbó poco a poco. A principios de febrero, lo vallaron. Eso suponía que Raquel y yo tendríamos que dar una vuelta muy grande para volver a casa después de las clases particulares. Sus padres y los míos habían decidido no sólo que debíamos reforzar nuestro francés (bastante pobre) sino...

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No voy a contarle nada

Miguel Ángel Malo

¿Por qué me pide, una vez más, que cuente la historia de mi vida? Sólo tuve un mal paso y un intento de apocalipsis, pero íntimo, suave, casi tranquilo. Ya está. No ha habido más y, para mí, todo eso ya está muy lejos. Mi vida no merece la pena, se lo aseguro. Además, todos...

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Recuerdo de los hombres-pájaro

Miguel Ángel Malo

A los hombres-pájaro de la Muela de Alarilla Desde que me jubilé y me vine a vivir al pueblo de mi padre, subo a la muela todos los fines de semana y no sólo en verano como cuando era pequeño. Estoy allí arriba el primero, esperando hablar con los niños que suben con sus padres,...

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Breve historia de todo

Miguel Ángel Malo

La nada no era nada de nada. Inaprensible, más allá de toda experiencia. No era dulce ni salada. La nada no sabía a nada, porque no era algo que se pudiera chupar, degustar, paladear. Como sólo había nada, tampoco lengua alguna podía chupar, ni una papila degustar, ni una boca paladear. O sea, que objetivamente...

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Regreso a Pontás

Miguel Ángel Malo

Todos los regresos veraniegos a Pontás los recuerdo como un solo viaje en el coche de línea; allí aprendí a compartir sudores ajenos y también a sufrir en curvas imposibles, trazadas con precisión profesional por un conductor de brazos omnipotentes. No podía retener la alegría desde una hora antes de llegar, desde el momento en...

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Danza de dragones para piano

Miguel Ángel Malo

“Voy a componer una danza de dragones para piano. Una danza serial, claro”. Eso fue lo que dijo mi hermana en medio de la cena. Ahora que acabo de enterrar sus cenizas en mi rincón del patio lo recuerdo a la perfección. Fue el verano en que cumplió los dieciocho. Nuestro padre siempre había sido...

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El trompetista

Miguel Ángel Malo

El padre de Raquel, mi primera esposa, tomaba el vino con agua. Decía que era para que tardase más en hacer efecto. Era mentira. Le bastaban dos vasos para irse a un mundo paralelo sin abandonar este. Entonces, se lanzaba a discutir con gente que solo él veía. Con los años le escuché discusiones largas,...

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Montecarlo

Miguel Ángel Malo

Sobre un tema de Chéjov En la sobremesa de las comidas familiares, mi padre siempre terminaba sacando el tema del suicidio de mi tío abuelo Alejandro. El hermano mayor de mi abuelo fue un hombre inteligente y vividor; el único de su familia capaz de abandonar el pueblo en aquel entonces, llegar a administrar negocios...

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La foto de Jesús o Marcos

Miguel Ángel Malo

Entra un chorro de luz maravillosa. Nos arranca brillos intensos, mates o sepia. Blancos y negros. A cada uno su propio color. Veo las caras de algunos. Todo lo que sé de la vida lo he aprendido mirándolos, salvo unas memorias líquidas de un tiempo antiguo. Son como reflejos en el agua que se ven...

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Poleo

Miguel Ángel Malo

Cuando te llamé por teléfono, no querías salir. Teníamos un examen el lunes a primera hora y hacía mucho frío, pero tu compañera de habitación se coló en la conversación. Escuché a lo lejos cómo te decía que estabas demasiado agobiada para ser sábado y que por qué no íbamos a dar una vuelta todos...

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