club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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IV Concurso de Historias de la calle Periodo de votaciones: del 12 de marzo al 11 de abril
Fallo del Jurado: el 30 de abril de 2019
Nuevamente estoy sentado en el frío asiento de cemento en el parque. Algunos jóvenes se ejercitan y yo, para distraerme de aquellos pensamientos tormentosos, los observo, principalmente a aquel que no trae camiseta – Que mi libidinosidad contrarreste mi pena – pienso, pero sé que no funcionará. El viento mueve las hojas de los árboles...
Nota preliminar: en la Argentina, y otros países hispanoamericanos, “vereda” significa “acera”; “cuadra” es, respecto de una calle, el espacio que existe entre dos esquinas de la misma manzana; «nochecita» es el crepúsculo nocturno, y “mate”, una infusión que suele beberse en compañía. En las nochecitas calurosas del verano, ni bien terminaban de cenar, los...
Raimundo Fernández Villaverde, es un señor con nombre y apellidos, un político con estudios y doctorado del bueno que se sitúa entre mi pasado y el presente. Desde la puerta de casa casi se vislumbra en la lejanía la ulterior. Muchos recuerdos que ocurrieron mezclados con nuevos que se agregan a la memoria al momento...
Cierro los ojos y puedo sentirlo, ese olor a naturaleza, noto la calidez del sol acariciar mis mejillas y oigo ese silencio, esa tranquilidad que en mi día a día echo de menos. Oigo una voz, por fin vienen a buscarme. Deseaba que fueran las 10 para volver a ir a jugar con ellos, lo...
Huyeron sin techo, corriendo entre fronteras, con la constante zancadilla de las banderas con estrellas. Distorsionaron las cámaras, especularon los países, asesinaron a las de siempre los eternos viajes grises. A números las redujeron, si no a golpes de bastón cuando intentaban luchar por paliar el dolor. Algunas fotos rescatadas, y recuerdos de valor. En...
Jueves 9:00 de la mañana. Montecaseros y Buenos Aires. Luz roja. No tengo apuro, voy sobrada de tiempo. En la esquina Este hay una pareja. Él es alto, flaco y rubio. Ella es morena, petisa y delgada. Ambos van en bicicleta. El la mira y la besa, la vuelve a besar. Ella baja la cabeza...
Debió tener tiempos mejores: amaneceres en los que las pezuñas de los mulos restallasen sobre sus adoquines, atardeceres en los que algún grano de cereal se adentrase entre sus grietas, mediodías plagados por un reguero de niños con las rodillas sucias. Sin embargo, ahora, la calle yacía sobre la penumbra de las farolas. Las campanas...
Mi calle es un mundo a medio construir. Un proyecto inacabado. Cada mañana, los niños van de la mano de sus madres camino de la escuela con kilos de cultura a sus espaldas. Allí, durante muchos años, les enseñarán a admitir todo aquello que después debería resultarles inadmisible. Una de las madres acelera sus pasos...
FRÍO Ahora me llaman la “milla de oro”. En mis aceras y en algunas de mis calles vecinas se han ido situando las tiendas más lujosas de la ciudad: Loewe, Louis Vuitton, Hugo Boss… Soy una calle de tránsito rápido. La gente pasa y mira los escaparates imposibles, ni siquiera se atreve a permanecer mucho...
En la calle, cerca a la esquina, por donde vive Leonor. Se posaba un gato color marrón que subía por las tejas de don Joaquín. Se quedaba allí hasta el amanecer, quizá contemplando las estrellas y el cielo nocturno… o quizá solo esperaba ver pasar de nuevo a esa gatica que maullaba a las dos...
Los coches se amontonan en segunda y en tercera fila. Los niños salen corriendo, sin mirar, y se precipitan dentro del autobús. Más civilizados bajan después los padres y, con sonrisas que enmascaran los nervios, dejan las mochilas de acampada en el portaequipajes. Firman los correspondientes consentimientos y reciben a cambio las contraseñas que les...
Es la hora de entrada. Estamos en el patio del colegio, aguardando el timbre para formar filas e ir a las aulas. Algunos bostezan y están despeinados. Cerca de mí veo a una chica que parece que recién ingresa, porque no la había visto antes, y como yo sé lo feo que es ser nueva...
