club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
152participaciones
II Concurso de relatos sobre pobreza y exclusión social EAPN PRIMER PREMIO
Una beca para un taller de escritura intensivo online de Talleres de escritura Fuentetaja
Isabel Rodríguez Sanz / Gina ya no va a la peluquería:
https://www.clubdeescritura.com/convocatoria/ver/relatospobrezados/5334
SEGUNDO PREMIO
Premio Hélice Viajes.- Un fin de semana en un Hotel Rural (sábado a domingo)
María Lourdes Mollá Maestre / Cuando se pierde la identidad:
https://www.clubdeescritura.com/convocatoria/ver/relatospobrezados/5043
Accede aquí al fallo completo que incluye a los finalistas del premio:
https://www.clubdeescritura.com/pagina/pobreza-dos
NOTA IMPORTANTE: Los relatos ganadores y finalistas formarán parte de una publicación que saldrá a la luz durante la entrega de premios a los ganadores el próximo 16 de octubre a las 19h. en el Café Comercial de Madrid (ENTRADA LIBRE).
Raúl abre los ojos pero no puede ver. Muy quieto escucha, un ruido le ha despertado. Nota el calor que desprende el cuerpo de Merche acurrucada bajo la manta junto a él y le reconforta. Despacio se levanta y, casi sin respirar pasito a pasito, se acerca a la puerta. El suelo esta helado, y...
Corrían los años 40 en las inmediaciones de Barcelona. Alguien contaba que llegaron al barrio un amanecer, sin más posesiones que sus tres hijos, unos pocos enseres y unos bultos de ropas para cobijarse del frío invierno. Eran tan pobres, que hasta los que poco tenían se compadecieron de ellos. Se instalaron cerca de las...
Muchas cosas comenzaron para mí a finales del siglo pasado. Faltaban aún algunos meses para que acabase cuando regresé de Londres. Además de algunos piercings y esmaltes de uñas, me traje semillas de vida que fueron dando frutos poco a poco. Me había ido allá al acabar la universidad, unos años atrás: la excusa fue el...
“Querida” Crisis: Esta mañana he salido a la calle, el viento me ha acariciado la cara, Juan y Pedro hablaban, pero yo no les escuchaba. Tan solo podría oír ese viento zumbando en mis oídos, tan solo podía sentir esa cálida brisa en mis mejillas. Aún sentía ese dragón de fuego en mi estomago, aquel...
Abriste el portal. El frío de Noviembre ya se colaba por las ventanas viejas de las escaleras. Pasaste la noche fuera. Eran cerca de las 9 de la mañana. Subiste con pesadumbre la espiral de escalones hundidos de tanto arrastrar historias. Antes de llegar a tu planta, la tercera, él ya te esperaba en el...
Josefina Carrasco nació en Barcelona. Vivía en un barrio de gente de trabajo. Había hecho de la costura una profesión que se le fue escapando con la edad y la falta de visión. Los ochenta y cuatro años cumplidos la primavera pasada, comenzaban a pesarle. Su marido había muerto siendo ella joven aún. De ese...
Cinco euros. Cinco euros con treinta y siete céntimos. Eso es todo. El saldo de mi cuenta de ahorros. <?xml:namespace prefix = o ns = «urn:schemas-microsoft-com:office:office» /> No te quejes Lorenza, me digo, mientras me retiro sin prisa del mostrador de la sucursal bancaria. La de mi barrio, la de toda la vida, atendida desde...
No es un viaje más. El viaje del emigrante hacia una tierra desconocida es un cúmulo de ilusiones, esperanzas, pasiones y sobre todo, el camino hacia el sueño de conseguir una vida mejor, alejarse de la pobreza que azota su mundo, una andadura hacia un horizonte cargado de promesas que muestran que puede existir el...
Desde hace años, desde entonces, anda por el barrio. Se sienta en el mármol de una casa vieja, hundido en su decir, en discusión quién sabe con quién. La ropa, una fagina del negro hasta el verde grasiento, digna como todo él. Se incorpora mascullando soliloquios. Alto, delgado, a zancadas. Lenta, esa manera suya de...
No, no estoy loco…pero, ¿sabes lo que te digo? Que piensen lo que quieran. Es su problema, no es el mío. Mis problemas son mucho más importantes y me enfrento a ellos todos los días desde la necesidad. Suerte que te tengo a ti para ayudarme. Ellos no tienen que encontrar un sitio para dormir cada noche,...
Sin motivo le dieron un balazo en el estómago y salieron corriendo. Desorbitado, agarrándose las tripas con las manos, atravesó la calle y la plaza por el medio, pisoteando hortensias, esquivando margaritas. Tambaleante llegó hasta el bar del Jockey; pidió un cortado, medialunas, los clasificados del Clarín. Con la vista nublada tomó nota de tres...
Por las mañanas, cuando voy a trabajar, veo en la calle Atocha a una mujer llena de belleza y ternura. Está sentada junto a un puesto de la ONCE en una silla de playa, pero en vez de contemplar las olas del mar, observa a una multitud de personas y coches circulando que no tienen...
