club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Historias del pan Eran recolectores de frutos, raíces y granos que consumían crudos. La masa mal amasada con agua y en forma de torta. Comiéndose aquella masa pegajosa; toda cruda, agarrándola con sus manos sin lavar, llenas de pelo y al dejar por descuido u olvidó encontrando luego la masa granulada, seca y aplastada. ¡Posiblemente en un día...
Cada mañana, al despertar, mi primera impresión es estar en el lugar equivocado, en un lugar donde nada es real, donde no existe nada, donde no habita nadie… El lugar, oscuro y frío, lo único que ha logrado es adentrarse en mi mente y hacer que recuerde la melancolía que embarga mi alma… No es...
Aquel aroma del pan Cuando salía de la escuela, que estaba cerca de casa, a veces pasaba por la panadería y me regalaban algún pedazo de...
Y el día llego, años trabajando en la panadería familiar, generaciones tras generaciones, su tatarabuelo la fundó y él tristemente debe cerrarla, ya sin empleados, mira todo a su alrededor y no puede creer ver las góndolas vacías, el sitio que siempre estaba lleno de toda clase de panes totalmente vacía. Sin facturas, cremosas, ni...
Como siempre se vestía de primavera para ocultar el gris otoño que llevaba en su interior, hace unos años el supuesto amor verdadero simplemente como azafrán en el fuego se esfumó, dejándole solo un doloroso olor a melancolía que le recordaba lo desleal que puede ser la humanidad; aunque ella lo deseaba no pudo darle...
Reivindicó los batallones patriotas, de entre diez y veinte millones de neuronas que eficientes mandan impulsos nerviosos al bulbo olfatorio. Reivindicó, los olores que te hagan sentir, vibrar, que estimulen los sentidos antes y después de saborearlo. Como el del pan, el casero, el de pueblo, el de toda la vida. El pan imperfecto a...
Se murió el viejo panadero de una muerte no aclarada. Lo encontraron tendido, en paz, con una brecha considerable en la parte alta de la nuca. Ya era mayor, lo suficiente como para haberle dejado la profesión al hijo hacía ya quince años, y también lo bastante como para caerse y desnucarse y que se...
Siempre he sido aficionado a comer todo tipo de pan, desde un simple bolillo, hasta aquel proveniente de la más fina repostería. A mi madre nunca le gustó cocinar. Era de esas personas que “se le quema el agua”, como dicen en mi pueblo. Las sopas de lata y sobrecito eran el pan nuestro de...
Amasaba y amasaba dándole forma. Le era fácil hacer bolitas, animalitos, pajaritos de harina, que sé yo. Y así, lento, pero muy lento, iba moldeando igual, en su pensamiento, en el lago insondable de la creación, a una mujer nueva, a una gran mujer. “Sal, levadura, agua y harina de trigo, un bol grande para...
Durante casi tres días y tres noches, la vieja luna de plata se asomó en el cielo como un ojo ciego iluminando el bosque. A través de las ramas famélicas de los altos pinos arrebujados por la nieve, besando las huellas que habían quedado en el sendero, ahora salpicado de sangre. Ese sendero hasta la...
No me sentía desvelado horneando el pan a estas horas de la noche, acompañado de una copa de vino, en la cocina empotrada en penumbra, un frío lunes de medianoche. El viento de la noche sacudía las hojas del olivar que se erguía frente al ventanal abierto. La música de un piano lejano alborotaba los...
El pan de flauta, dentro de la jaba, escuchaba la conversación de la abuela con la madre; sentía el sonido de la nieta mientras salía de la casa en patines, y trataba de entender al nieto, quien apenas hablaba. Hubo un momento en que casi rio con la broma que el padre le contó a...
