club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Cuánto cuento cuántico Ante la incomodidad que me ocasionaba ser una persona rutinaria, yo trataba de modificar, sin éxito, hábitos que he llevado férreamente instalados. Por ejemplo, durante largos años, mi pequeño reloj alarma sonó a las 5.15 de la mañana; para variar, desde hace unos meses, lo he venido programando para que suene los lunes y martes...
Una vez contemplados infinidad de paisajes a través de muchos años. He intuido —no sin cierta inquietud— que el borde del precipicio no es un lugar, sino una forma del tiempo. No está delante de nosotros: nos rodea. No es un instante: es todos. Tal vez cada hombre, al nacer, entra en un laberinto cuya arquitectura...
Nadie podría decir que fuera un tipo desinteresado o frívolo. Jacobo Locatelli podría ser cualquier cosa menos eso. Nacido en una familia judeo italiana lo dejaba fuera de los parámetros para pertenecer a los judíos azquenasi provenientes de Europa del Este o a los sefardíes de la península Ibérica. Pero no dejaba de ser una...
No soy un hombre; soy la memoria de un hombre que nunca debió existir. Camino por esta ciudad de cimientos de barro y nombres olvidados, un laberinto de esquinas que se repiten con una precisión matemática. Visto el sobretodo de cuero marrón —una mortaja de animal que protege mi propia ausencia— y cargo en mis...
Sábado de abril, tiempo de halagüeñas jornadas que vivifica la sangre de las venas. Las estrellas, del color de las rocas nacaradas, se van despidiendo llegada la madrugada. Está casi amaneciendo, cruje el alba. La matinal bruma huele a llamada, a un amanecer presuroso e inquieto. Un viento sigiloso, apenas ululando, mece suavemente las ramas tras la llovizna de anoche que ha dejado su rúbrica en unas charcas. Aún refulgen las gotas sobre la hierba, acobardadas en su viaje hacia la nada. Sobre el rectilíneo perfil que se dibuja a lo lejos, allí donde tierra y cielo entretejen horizontes, viene el día jugando con la luz vívidamente, con la premura de una álgida alborada hurgando en los rincones somnolientos de su mente. Vislumbra un cielo de colores todavía indefinidos, prestos al despertar del alba para enmarcar un lienzo mañanero difuminando pinceladas de una impaciente primavera. El viejo Fulgencio, un hombre de avanzada edad que hace poco tiempo se trasladó de la ciudad al pueblo en busca de dejar transcurrir sus últimos años acunado por la placidez del campo abierto, vislumbra un cielo de colores todavía indefinidos. Una oblicua lluvia garabatea el aire,
La velada se inicia en el antiguo y solemne edificio, sede de la Real Sociedad de Física de Wartburg, una cena excepcional ofrecida en honor al distinguido Profesor Helmut Roestzinger, PhD. Luego de una breve bienvenida del presidente, los ilustres asistentes son invitados al comedor para dar comienzo a la cena. Los comensales se distribuyen...
Nunca palpó tinieblas. Siempre supo. ¿De dónde le venía la sabiduría y esa luz que lo inundaba todo? Ahora lo sé. Eran dones de su naturaleza divina. Hildegard nació en el verano de 1098 . A los tres años tuvo la primera Visión. «Una luz tal que mi alma temblaba». A los seis, ya se...
En el Archivo Histórico del Ejército Argentino, hay una sala, en la que el pasado dejó su huella, pero que no figura en los planos. Se entra por la puerta de un armario todo despintado, en el que se guardan las escobas… pero solo si quien la abre, nació un veinticinco de febrero. Yo, que en...
EL AGUJERO BORGIANO “He comprobado que la décimo cuarta edición de la Encyclopaedia Britannica suprime el artículo sobre John Wilkins”Borges, Jorge Luis. El idioma analítico de John Wilkins Llegó agitada, como si la persiguiera un monstruo a pasos agigantados. A duras penas saludó a María cuando le abrió la puerta y la hizo seguir a...
Un nuevo día empezaba, igual a tantos otros, indiferente, casual, obligado por leyes desconocidas a completar un ciclo aburrido y eterno. Un nuevo día, igual a tantos otros que no despertaban el interés de aquel hombre cuya vista estaba atrapada en la carga que debía llevar. Su rostro curtido por el sol y el viento...
Hay relatos que no se escriben: se recuerdan hacia adelante. Este —si aceptamos llamarlo así— no es la excepción, sino su confirmación diferida. Alguien, en algún pliegue menor de lo real, ya lo ha leído; alguien más, quizá usted mismo, lo está olvidando con una precisión casi quirúrgica. Imagino (aunque ese término es impreciso, casi...
