club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Cuánto cuento cuántico No estoy completamente seguro, pero creo que acabo de morir. ¿Lo bueno? Mis dos más grandes sueños se han cumplido: por un glorioso lado, Boquita campeón. Por el otro, y no menos glorioso, al apenas abrir los ojos me he encontrado cara a cara con Borges. Con Borges, o quizás con el otro, no lo...
Bajo la cúpula cenicienta del recuerdo – gris archivo de infinitos corredores –, tras haber visitado ayer a mi hermano Pedro Julio en el hospital mental, me persigue un pensamiento vigilado por un coleccionista de pesadillas antiguas. Esa idea se presenta en forma de encrucijada. No pretendo afirmar que tengo la razón, ni siquiera pretendo...
Todo lo que existe fuera solo sirve para existir dentro. Desde joven comprendió que el mundo que habitaba no era más que un escenario secundario, una superficie necesaria para sostener el reflejo de su mente. Todo lo que veía, tocaba o escuchaba adquiría valor únicamente en cuanto podía transformarse en materia de su reino interior:...
En uno de los anaqueles de la Bibliothèque Nationale de France, se encuentra una curiosa obra, titulada: “Sobre los marginalia”, escrita por un tal Jean-Paul Ertras (Gallimard, 1913). En su interior, el autor realiza una revisión exhaustiva (y algo tediosa) de las anotaciones de los copistas hasta la invención de la imprenta. El tomo VI...
I. Una geografía de la percepción Hay textos que no describen un lugar sino que lo instituyen como forma de percepción. La Comala de Juan Rulfo no debe entenderse como un pueblo, ni siquiera como una alegoría rural, sino como un dispositivo narrativo que altera la manera en que el lector procesa realidad, memoria y...
Enferma, enfrentando la varicela después de los 40, ansié morir antes que sanarme. Las vejigas se extendieron hasta las partes más ocultas de mi cuerpo; la fiebre me azotaba sin tregua, mientras que los huesos empezaron a estorbarme, como si no fueran míos. Ducharme se convirtió en una tortura: las pequeñas chispas de agua eran...
“En Shambala no hay relojes, pero hay tazas humeantes: madre e hijo las llaman café, el tiempo las llama regreso.”— Atribuido a Viasa, Papiro de Shambala, frag. 27 No sé en qué momento exacto mamá y yo comenzamos a habitar universos paralelos; sospecho, sin embargo, que la partición no ocurrió con su muerte, sino muchos...
A las tres de la tarde el sol no perdona los errores de la realidad. Dicen que el mundo solo se materializa cuando fijamos la vista en él… pero qué pasa cuando parpadeamos.. La senda bici con su asfalto negro, reluciente, cortaba el campo como una cicatriz perfecta. Eran las tres de la tarde, una tarde...
Adiós Herbie amigo mio, fuiste el mejor gato cuántico , viviste 5 años 8 meses y siempre te morías de hambre maullabas a la hora de el almuerzo, comida y cena, por una miserable porción de comida que te hacía el gato más feliz del planeta y a mi el amo más responsable y amoroso, Tenía...
Revestido de Apatías, no tenía los misericordes Entusiasmos para actividad alguna, merodeando entre Indecisiones masivas arrebatadoras de Oportunidades. Como distractivo, al frotar el Fósforo de madera, quiébrase sin separar, sostenido de su delgada Fibra; retado, sostuve reteniendo las Partes fracturadas, repasando la punta Ígnea sobre la aspereza, estallando sus gesticulares Chispas hasta consumirse. Ese fue...
Cuando tratas de escribir en tu diario, pero los pensamientos dan vueltas en la cabeza y chocan entre si, quizá es el momento de pararse a revisar como has llegado hasta aquí.
Ojos ámbar, cuerpo exuberante, porte elegante, gracia en los detalles. Sus labios rojos, su piel radiante y tan hermosa que incluso la aurora siente celos de ella. Con cada paso que da, el verde follaje no puede evitar temblar y las aves se paran a admirar a aquel personaje, que arranca suspiros a quien la...
