club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Cuánto cuento cuántico Nada hay de singular en ocupar ese sitio reservado para ancianos. Sentarme en uno de esos delata un cuerpo, antaño dócil, que sirve de lastre para mi espíritu. He sido, quizá, un niño que ha pasado demasiado tiempo en el asiento fluorescente. Atribuir al trayecto una forma de destino, negar con cada pasajero que sale en la siguiente parada,...
Si viéramos realmente el Universo, tal vez entenderíamos por qué dejó de obedecernos. —J. L. B. (atribuido) El cuaderno apareció antes de existir. ¿Paradoja elegante? No, es un hecho operativo registrado en un sistema que ya no distingue entre su memoria y sus proyecciones. La cubierta, chamuscada por una combustión sin llama, repite un título...
Alargo el brazo buscando su cuerpo, pero mi mano se adentra en el vacío de una cama por la mitad. Desesperadamente, trato de levantarme, pero mi cuerpo también es vacío. Puedo sentir mis manos, incluso moverlas; sin embargo, en su lugar solo hay un espacio hueco, negro, infinito. Muevo la cabeza para revisar cómo sigue...
En la primera visión, todo parecía un error de enfoque. A Julián le ocurrió mientras esperaba el tren. Durante unos segundos, el andén se volvió translúcido, como si estuviera hecho de vidrio empañado. Las personas seguían moviéndose, pero dejaban estelas, sombras que tardaban en decidir si quedarse o irse. Parpadeó, y el mundo volvió a...
Sé cuál de los dos Borges escribe este texto. Del otro Borges, desgraciadamente, me llegan noticias todos los días. Pendenciero, borrachín y seductor, mancha mi nombre allá por donde va. Los bares de Buenos Aires ya no le fían. Y sé, por mi banco, que falsea mi firma y que mi cuenta tirita como si...
Un mundo en donde el tiempo no existe es inconcebible. Sin embargo, existe. Si tienes el coraje, te invito a conocerlo.
«El universo no te está ocurriendo a Ti. Está ocurriendo a través de Ti» Había nacido con una mirada distinta, aunque nadie lo supo al principio. Sus padres solo notaban que el niño, al dormirse, sonreía levemente, como si contemplara algo que no pertenecía a este mundo. No eran sueños comunes: en su interior danzaban...
Desde aquel día, cuando dibujo, ya no dirijo la línea: la dejo avanzar, plegarse y rozar ese umbral casi imperceptible donde parece vacilar y, sin embargo, decide. Era mi segundo año en la Escuela de Bellas Artes. Aquella mañana, en el Taller de Modelo Vivo, mientras el contraluz envolvía el cuerpo desnudo del modelo, comprendí...
El aula olía a papel viejo y café recalentado. Las ventanas, altas y polvorientas, dejaban entrar una luz pálida sobre algunos pupitres. Era martes por la mañana, y el profesor Elías caminaba lentamente entre los estudiantes, con ese aire de quien carga siglos de lecturas en la espalda. Se detuvo frente al escritorio, dejó el...
Un hombre sin mayor interés por la vida sufre un accidente que lo deja casi completamente sordo. Sin embargo, el pequeño porcentaje de audición que conserva le permite percibir algo inusual: solo puede escuchar a las personas cuando cantan. Pronto descubre que ese “canto” no coincide con lo que dicen, como si revelara otra versión de ellas, más precisa y difícil de ocultar. A medida que explora esta condición, comienza a sospechar que no se trata de una anomalía médica, sino de una alteración en la forma de percibir la realidad, donde lo no dicho —lo previo a la palabra— se vuelve audible.
Ante la incomodidad que me ocasionaba ser una persona rutinaria, yo trataba de modificar, sin éxito, hábitos que he llevado férreamente instalados. Por ejemplo, durante largos años, mi pequeño reloj alarma sonó a las 5.15 de la mañana; para variar, desde hace unos meses, lo he venido programando para que suene los lunes y martes...
En uno de los anaqueles de la Bibliothèque Nationale de France, se encuentra una curiosa obra, titulada: “Sobre los marginalia”, escrita por un tal Jean-Paul Ertras (Gallimard, 1913). En su interior, el autor realiza una revisión exhaustiva (y algo tediosa) de las anotaciones de los copistas hasta la invención de la imprenta. El tomo VI...
