club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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III Concurso de Historias del trabajo Admisión de originales: del 12 de marzo a 11 de junio
Periodo de votaciones: del 12 de junio al 11 de julio
Fallo del Jurado: el 31 de julio
—Es un trabajo de metiche. Se sientan, ven qué pueden reclamar a los padres y cada quincena cobran una fortuna —decía la señora de ropa gastada que ocupaba el asiento frente a mí en el autobús. —No saben lo que es quebrarse la espalda —le respondía su acompañante—. ¡Qué vida la de los profesores! Metiches,...
Ha dedicado los mejores años de su vida a ejercer su vocación como periodista, y no se arrepiente de ello. Aunque a veces piensa que, quizás si hubiera tenido la oportunidad de hacerlo, le habría gustado ser «corresponsal de guerra», la tarea que en su día le impulsó a elegir su futura profesión. Pero la...
Viene a memoria aquel día en que comence a trabajar aportando en caja, recuerdo que tenía 17. Fue un 20 de agosto cuando entre a esas oficinas, y emprendí el viaje a eso que yo no conocía. Para muchos trabajar era levantarse cada mañana y hacer la misma rutina de todos los días, para mi...
Eva despachaba pan en una tienda de barrio. Con una mueca amable bajaba la mirada devolviendo el cambio al cliente. A veces subía de cuatro en cuatro las bolsas de los estantes para ir más rápido. Había días que se transformaba en mujer-vaca acarreando cajas de cien quilos en la trastienda del horno, preparando tartas...
La radio estaba a todo volumen. — ¡Pepillo quita esa canción! que me tienes de los nervios. —Pero… —respondía el chaval. —Ni pero ni nada, coño, me tienes aturullado con tanta canción. —Jefe, no se entera, es música para enamorados. —¿Enamorados? ¿Quién está enamorado? —decía Fermín, zapatero de toda la vida, encorvado, cosiendo la suela...
A muchos les mata el trabajo pero a mi me dio vida. Me hizo abandonar la rebeldía y emprender el camino de completarme como mujer. Me enseñó el significado de la palabra sacrificio y de mi sacrificio vi frutos crecer. Me regaló el billete de ida sin vuelta de donde procedía y no quería pertenecer....
Plic. Plic. Seguía sonando la maldita gotera del grifo de la bañera. Otra cosa más a comprar en la ferretería. Se había levantado cansada, pero radiante. Tomó la decisión hace unos días: no habría más palizas, no habría más insultos ni vejaciones. No habría más aliento a alcohol, ni olor a sudor y a mierda...
Qué hermosa es esa Lima de las cinco de la mañana, donde las autopistas son como estar resbalando por mantequilla, qué hermoso es el silencio de los carros dormidos, de los carros fantasma. Cuánto me gusta esa Lima despoblada de gente extra, donde solo quedamos los borrachos y los madrugadores; visitantes perplejos, admirando la eternidad...
– Tienes prohibido manosear la nómina – Observó con su chanza de Guardia vieja, el ingeniero Poletti, cuando Natalia Santibáñez, pasó entre los dos, dejando impregnado el pasillo con su aroma esencial a theFlower By Kenzo. – No me malinterpretes, no es personal – continuó el Gerente General – Aquí debemos respetar nuestro código de...
Llegué al sanatario y empezaron los suicidios. Soy psiquiatra y me acusan de sus muertes. No adelantemos, señor juez, una relación de causalidad entre mi llegada y que algún paciente dejara este mundo de locos por propia mano. El suicidio es un tren nocturno, como aquella novela de Martin Amis. Es un túnel en el...
La historia que contaré, además de ser verídica, es por cierto inquietante y jamás adivinarían que sucedió en una escuela. La tarde en cuestión traía lluvia y viento; los alumnos no habían concurrido, ya que las distancias y las calles de tierra anegadas lo habían impedido. Era un barrio de casas bajas, muy humildes, que...
Nació en el Madrid de los años 40, cuando la posguerra hacía estragos en la mayoría de los hogares españoles, y aunque no era el caso del suyo, ya desde los 7 añitos aprendió la importancia de “ganarse el pan”. Su padre era encargado de una marroquinería situada en la “Puerta del Sol”, y los...
