club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
177participaciones
Cartas desde el polvo Una mujer que vive en Comala escribe cartas dictadas por los muertos que aún murmuran en el pueblo. Cuando las voces comienzan a pronunciar el nombre de alguien que todavía no ha llegado, comprende que los recuerdos de Comala siempre encuentran a quien buscarlos.
Señor: Le escribo desde este pueblito que no figura ya ni en los mapas ni en la memoria de Dios. Aquí pues, el viento sopla caliente y trae voces, como si los muertos tuvieran saldo infinito para seguir llamándonos. Yo soy uno de esos que se quedó, no por valiente sino por pendejo. Uno siempre...
En una ciudad cubierta por neblina, un padre enfrenta el dilema entre estar cerca de sus hijas o quedarse trabajando para poder sostenerlas. A través de la metáfora de una máquina que representa su sustento, reflexiona sobre el sacrificio, la distancia y el amor que guía cada una de sus decisiones.
Querida prima Soledad, Te escribo con la tarde encima, desde el corredor donde el calor se asienta como si también él hubiera decidido quedarse a vivir aquí para siempre. En Comala el tiempo no pasa —se pudre, despacio, con dignidad. Los días se parecen tanto entre sí que uno termina por no contarlos, y ya...
Es la casa más meridional de Comala, la última antes del vasto trigal. En la pared, el hueco de una ventana. El viento mordisquea con tesón los muros que dejan escapar el polvo de sus adobes. Al fondo, un gigante, de espaldas, se arrastra hacia el río que sólo puede escuchar. Dentro de la mochila...
En un pueblo donde el polvo parece guardar los recuerdos, alguien escribe para rescatar lo que quedó en silencio. Entre limoneros y patios antiguos, surgen emociones, ausencias y secretos que todavía pesan.
A quien corresponda: Estoy debajo del ropero,con las manos entre las rodillas,dormido. Es 1930 y los adultos estan horrorizados porque no me encuentran por ningún lado en la casa y ya han salido a buscarme a la calle . ¿Qué sueño allí dormido en el piso frío y en la penumbra?¿Soñaré con el gol de...
Señor mío: Le interpelo desde esta tierra que no sabe bien si está viva o apenas suspendida en el aliento de sus muertos. Aquí en Comala City el calor, uff, quema: calcina bien despacio, como si uno fuera leña verde. Yo no sé si esta carta le llegará, sabe, porque el viento suele quedarse con...
Zapotitlán, 8 de diciembre de 1929 Tío: Ni la guerra me hirió tanto como Susana, y de ella apenas salí vivo. La conocí cuando “El Michoacano” me mandó ver si Pedro Páramo resistiría la revolución. Acampé en Cerro Prieto, cerca de las minas. Una madrugada bajé al río Armería a llenar la cantimplora. La vi. Pálida como la...
De las pendencias, las de hermanos
Agosto… ¿O era julio? Era verano. Recuerda ese aire pesado, ardiente, lento, cargado de… No puede respirar. No puede contarlo. Es tal la culpa. El asco. Ese verano marcó su vida entera y ni siquiera se le dio el derecho a recordarlo. Pero esos otros recuerdos permanecieron… Tendida en la cama, a la hora de...
Comala, ciudad congelada por los recuerdos, aquí comenzó todo, primero amor, luego dolor y al final ira cabalgando sobre nuestras mentes. Construimos un castillo donde el tiempo y los sueños eran pura magia. Sonrisas compartidas, abrazos que llenaban el alma, besos con sabor a chocolate… y mandarinas que nos hacían brillar como rayitos de sol. No...
