club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Cartas desde el polvo Una mujer que vive en Comala escribe cartas dictadas por los muertos que aún murmuran en el pueblo. Cuando las voces comienzan a pronunciar el nombre de alguien que todavía no ha llegado, comprende que los recuerdos de Comala siempre encuentran a quien buscarlos.
El pueblo se vaciaba al caer la tarde, como si alguien hubiera apagado el interruptor general. Las persianas bajaban con ese quejido metálico de siempre y el viento arrastraba bolsas del súper por la plaza, donde el wifi municipal iba y venía como un fantasma. Yo regresé por culpa de un mensaje de voz que...
¡Dejo algunas líneas para un concurso probablemente arreglado!
He dicho “OYE” y no me escuchan, he dicho “POR FAVOR” y no me escuchan, estoy loco, definitivamente estoy loco, fuiste tú Roberto Bentorini, el que me trajo la maldición de estar entre las tierras casi desiertas, el sol más caliente que los veranos en Sicilia, y el olor a tierra seca, olvidada, que desciende...
Estoy harto. Han pasado varios días y sigo atrapado en ese puente. La escena regresa a mi cabeza una y otra vez. La veo en todas partes. Cuando cierro los ojos, en las paredes, en el sonido de la ciudad, en la voz de los demás, en el fondo de mi taza de café, en...
No me conociste o me ignoraste, pero estuve aquí hasta mi muerte, y aquí sigo. A tu partida ya estaban plantadas la desolación y las almas en pena; pensé que no podría continuar en este lugar lejos de Dios. Pero aquí estoy. Mi casa es la que se divisa allá en la loma, camino a...
Llegué un día a un pueblo escondido entre la niebla, a entregar las cartas póstumas de mi abuela. En las páginas amarillentas de esas epístolas, mi abuela recomendaba a la parentela difunta reclamar las herencias sobre los lotes baldíos del pueblo montañoso. En una de las cartas se leía con caligrafía temblorosa: «Queridos parientes,...
Han pasado cuatro años, siete meses y tres días desde que partiste. Son más de quinientas semanas masticando el sabor amargo de mi propia cobardía; esa que me amarró la lengua cuando debí decirte lo que me quemaba por dentro. Pero, aquí entre nos, qué otra opción tenía, si el miedo ya me había arrebatado...
He decidido es cribir esta carta al destino, para que te llegue. Caminaba por inercia todas las mañanas, por el mismo lugar, en Comala. Tenía en mi testa detallas precisos, imágenes impregnadas. Lo que más recordaba eran los rostros, porque con total seguridad, puedo decir que todas esas personas iban a trabajar, o a estudiar.Marchaban...
Querida madre. Sentado frente a la ventana de mi habitación le escribo unas palabras recordándola. ¡Cuánto echo de menos nuestras conversaciones! ¿Recuerda las risas que nos hacíamos? Todas las noches nos sentábamos junto a la chimenea y descargábamos nuestra rabia insultando cada minuto de vida de Pedro Páramo. El hombre que tanto nos robó. El...
Yo no pertenezco a Comala y sería absurdo pensar que Comala me pertenece. Sería como creer que Macondo pertenece a Aureliano Buendía o viceversa. En estos últimos días he conocido a mucha gente que, de forma por demás desesperada, busca el camino más corto para llegar a Comala. Lo más curioso es que si les preguntas...
