club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Cartas desde el polvo Padre, aunque usted no sepa quien soy, yo sí sé de usted. Me llamo Emiliano Rodríguez. No sé si su sobrina Anita le habrá dado cuenta de mí. Puede que no, pues es muchacha tímida y no querrá preocuparle. Me atrevo a escribirle para pedirle noticias de ella, ya que no sé nada desde que...
Para Juan: Vine de Sayula por dos asuntos: para alimentar a un animal hambriento que no me deja en paz y por enterarme de que viniste buscando a tu padre, mandado por la que no te parió. “El que dice ser Preciado está en Comala; que iba a conocer a Pedro Páramo”. Me avisó Abundio,...
Comala, bajo el peso de un cielo de azufre. Juana: Te escribo con la lengua hecha lodo y la boca llena de tierra; aquí ya no queda aire que no huela a podrido. Dicen que las cartas son para despedirse, pero en Comala nadie se despide; nos quedamos atrapados, pegados a las paredes de...
Comala, en el tiempo de la canícula eterna A ti, que todavía arrastras tus pasos por el empedrado de mi memoria sin terminar de irte, te escribo estas líneas que no llevan tinta, sino el puro aire seco de este valle. Te escribo porque tu sombra me estorba el descanso y porque, a decir verdad,...
La buenaventura me dijo que volverías con forma de serrucho, quizás un homenaje al invento que alimentó la cólera de tu tío, más que un padre. No habría nadie. Mis temporadas fuera de casa se alargan cada vez más. Arrastro la carreta por los caminos y, cuando regreso, apenas tengo fuerzas ni ganas de comer...
En un domingo caluroso y nostálgico, el autor recuerda su vida entre el polvo y el silencio en Comala, marcada por el amor no correspondido. Su alma, convertida en juez, lo condena por no haber luchado por sus sentimientos. La carta es una mezcla de ternura, arrepentimiento y castigo.
Hijo, solo te pido que no vuelvas. Tu mamá murió; más bien se mató. Era bien fiera y bestia su voluntad, tanto así que la encontramos ahorcada con sus propias manos; se exprimió la vida del cuerpo. Nos costó desenterrar los dedos de su garganta. Con sus propias manos hizo lo que mis puños jamás...
25 de marzo de 2020 Querida hija: En cuanto recobré el conocimiento, me encontré en un lugar indescriptible que me eriza la piel: la cuna de la angustia. Sentí una opresión insoportable. Vacío. Oscuro. Solitario. Como una pesadilla de la cual debes despertar de inmediato; sin embargo, deambulo como un ebrio en un paisaje lóbrego:...
A… (¿alguien allí?): Le escribo desde este lugarcillo en el mundo, uno que parece dormido, aunque nunca descansa. Aquí, el silencio, dicen, respira. Se mete en los huesos como polvo y se queda ahí, haciendo hogar. Yo también me quedé, aunque a veces no sé si sigo siendo yo o… apenas el recuerdo de alguien...
Escribo con el afán de que se sepa que yo, José Arturo Patazucia, me encontré a Dios sentado a los pies de mi limonero, en Comala. Salí a buscar con quien compartir la visita, pero me encontré abandonado. Volví, me aproximé a Él, Me acosté a sus pies y le mencioné que no siempre estuve...
¿Te acuerdas del techo de la estación de tren? Ya no está, o quizás nunca lo estuvo. Solo queda la estructura de hierro retorcido, como costillas de un animal que murió abrasado por un sol de justicia. El calor de la tarde sigue siendo una cobija de tierra caliente que se mete en la boca,...
No solo lo humano es personaje. El entorno, la localidad tiene su espíritu que acompaña a las almas sufriendo el profundo y trágico vinculo de su tutela, pero a la vez otorgando el perdón incondicional y la esperanza de la naturaleza.
