club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Cartas desde el polvo De lejos veo pequeños puntos que se mueven como hormigas en invierno; una vista hermosa pero imperceptible. quizás muchos dirán porque decidí vivir en este lugar que se siente solo el sonido del polvo que se levanta al soplar del viento?. Si es cierto, pero la belleza que esconde tras el silencio y el murmullo...
Estimada señora : Espero que usted se encuentre bien. Le escribe Rodrigo Marín, primo en segundo grado de su esposo Pedro Páramo, que soy propietario de las tierras colindantes con la hacienda de La Media Luna, heredadas de mi Santa madre, ya fallecida en el año de Dios de 1900.
Comala, donde el calor no perdona No te escribo por amor, eso ya se acabó hace años, si es que alguna vez fue cierto, te escribo porque el rencor no se me pudre adentro y la culpa hace ruido cuando intento dormir. Me llamo Brígida Rentería, fui tu mujer sin serlo en los papeles, y...
Susurrabas tragedias, se podía oler la desesperanza, pero los habitantes que moraban en ti eran capaces de llenarte de vida, conmigo incluida. Llegamos buscando esa calma que, por tu apariencia, pudimos hallar, aunque esos ecos de dolor con sabor a muerte turbaban nuestra tranquilidad. Quizás todos ignoramos la verdad, aun cuando en los murmullos se...
Hijo, solo te pido que no vuelvas. Tu mamá murió; más bien se mató. Era bien fiera y bestia su voluntad, tanto así que la encontramos ahorcada con sus propias manos; se exprimió la vida del cuerpo. Nos costó desenterrar los dedos de su garganta. Con sus propias manos hizo lo que mis puños jamás...
Comala, en el tiempo de la canícula eterna A ti, que todavía arrastras tus pasos por el empedrado de mi memoria sin terminar de irte, te escribo estas líneas que no llevan tinta, sino el puro aire seco de este valle. Te escribo porque tu sombra me estorba el descanso y porque, a decir verdad,...
En Comala a 2 de noviembre de este presente año . Amado mío, Hoy recorro, con mi ramo de margaritas entre las manos, la calle de la iglesia del brazo de mi padre. El viento golpea las puertas de las casas y una Multitud de cuencas de ojos salen a asomarse por las ventanas ....
14 de agosto Mamá, hoy es el día de mi muerte… Ocurrirá exactamente a las 17:02 h, pero nadie a mi alrededor lo prevé. Todos actúan con normalidad. Mis hijos pequeños me dan los buenos días con alegría; mi mujer lo hace con el educado hastío de los últimos tiempos; mi mayor, cuando me ve...
A usted, si usted, no se esconda: Buen día antes que nada. No sé muy bien… si esta carta sube o baja. En mi Comala todo depende del rumbo del muerto. Para el que viene, esto es descenso; para el que se va, es como un caída libre hacia el mismo sitio. Yo no nací...
Creo que llevabas dentro tuyo, clavada como un puñal, una larga pena, un largo silencio. De aquellos que hacen verdadero daño. Nunca supe, ni podré ya saber, de qué se trataba o a qué se debía ese dolor hecho silbido entonando tangos. Lo que sí entiendo hoy, rememorando aquellas tardes sentado a tu lado oyéndote...
Querido yo, que todavía respira: Aquí desde el polvillo. Nada metafórico, cual poeta cuando quiere parecer profundo —no—, sino desde el polvo literal, que se mete en la boca cuando uno bosteza demasiado. En el pueblo… pasa mucho. Uno bosteza, otros respiran, y al final nadie sabe quién está vivo. Supongo que cuando leas esto...
