club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Cartas desde el polvo En esta tierra que habito la miseria no descansa, como el polvo de los caminos, me envuelve y se cuela dentro de mi ser. Comala, ¡Nombre maldito que me ahoga! Rota mi alma sin remedio, condenada. El polvo me consume los huesos ¿Seré yo quien está muerta en tu lugar? ¿Vives tú en el paraíso...
No cerro como lo soñe…pero lo viví como pude…. Para alguien muy especial: Esas flores que recibiste, no son precisamente de la persona que vos esperabas, son de otra, la misma que te escribe esta carta de despedida. ¿Porque despedida? por varios motivos. Mis silencios no me ayudaron, y mi timidez no me...
En un lejano pueblo del sur, un hijo enfrenta la partida de su padre hacia el desconocido portal de los sueños de aquel villorio.
Hay momentos simples que quedan grabados en nuestra memoria, un beso, una mirada, una charla con un amigo hasta la medianoche con cervezas o, simplemente, un adiós que nunca se pudo dar, un abrazo que, sin saberlo, sería el último. Una mañana de lunes te di un último abrazo antes de embarcarme en lo que...
Susurrabas tragedias, se podía oler la desesperanza, pero los habitantes que moraban en ti eran capaces de llenarte de vida, conmigo incluida. Llegamos buscando esa calma que, por tu apariencia, pudimos hallar, aunque esos ecos de dolor con sabor a muerte turbaban nuestra tranquilidad. Quizás todos ignoramos la verdad, aun cuando en los murmullos se...
Villa Del Sol, agosto 31 de 2021 Apreciado Aquiles Sigue lloviendo. Las cometas y los niños se esconden ante la ausencia de los vientos. Las fases de la luna andan confundidas, los geranios apagados, las rosas y la corona de cristo, achiladas a falta de calor. Con el pijama puesto todo el día, peinada para la...
En el camino de subida, durante la canícula «A ti te hablo, Comala, pudridero de polvo y sombra. Tú que sigues oliendo a culpa vieja. Vengo en nombre de mi madre, que se llama Todas. Quisiera escupir tu suelo, pero no es culpa tuya que en tus muros todavía mande la sombra de un cacique....
Toda mi vida solo he sido y aun soy, un “Fan Boy” de Pedro Paramo. No mucho más. Con una moto china de bajo costo dejé todo atrás y me interné en el Méjico profundo, 14 horas de camino por autopistas, carreteras y ahora un estrecho sendero hecho prácticamente de polvo. El monótono crujido del motorcillo...
¿Cómo estas Doloritas? Ayer en el murmullo del viento escuché que viene tu hijo Juan Preciado a Comala. Hace tanto tiempo que no se de ti ni de él. Ojala no sea el vivo retrato de su padre. Lo recuerdo de niño, siempre callado y taciturno, con aquellos ojos hundidos. Como dos pepas de zamuro....
