club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Cartas desde el polvo Día de Difuntos, 1928 En algún punto del camino a Comala, en medio de mi viaje, siempre circular, en un eterno retorno. Al caer la tarde detengo mi mula cerca del cementerio para buscar un lugar seguro donde escribir. Se espera una noche llena de sombras y espantos. Amigo Justino, desde la última vez que te...
En un pueblo donde el polvo parece guardar los recuerdos, alguien escribe para rescatar lo que quedó en silencio. Entre limoneros y patios antiguos, surgen emociones, ausencias y secretos que todavía pesan.
Comala, 16 de agosto de 1955 Hijito mío, Te escribo esta cartita, aunque no sé si el viento la llevará o si, como siempre, se quedará en el olvido, como tantas otras cosas que se van...
¿Te acuerdas, mamá? Aquel día me cambiabas el pañal y yo no paraba quieto. Papá tuvo que sujetarme las piernas, como siempre lo hizo y lo ha hecho. Su premio fue un baño de orines del propio hijo. Reímos los tres, mientras él se limpiaba la cara y se quitaba la camisa, más sucia por...
A mi hijo Ahora que tienes el sol en la espalda, no te atrevas a mirar hacia atrás. Sacúdete la sal del apego, pues aquí nada bueno hay para ti. Cruzando el horizonte, escucharás aquellas voces que son ecos de libertad; se perderá entre el polvo la mustia Comala y, ya sin ataduras, comenzarás a...
A… (¿alguien allí?): Le escribo desde este lugarcillo en el mundo, uno que parece dormido, aunque nunca descansa. Aquí, el silencio, dicen, respira. Se mete en los huesos como polvo y se queda ahí, haciendo hogar. Yo también me quedé, aunque a veces no sé si sigo siendo yo o… apenas el recuerdo de alguien...
Séase a la fecha, Comala El polvo se ha levantado, mi añorada Guadalupe, y los cuerpos de nuestros mineros se han diluido en la arena, o así se me pareció. El sol calienta hasta la llaga, y no obstante ello, ni el aguardiente se le apetece a uno. A lo sumo unos faros, cuyo humo...
Una carta para los que no descansan y los recuerdos que se niegan a irse. Una voz que susurra ausencias, calor y silencio, recordándonos que lo que dejamos atrás nunca se pierde del todo.
Querida Mariana: Desde que te fuiste de Comala no tengo con quién hablar, y todo se me vuelve trabajo, calor, polvo y discusiones con mi madre. Menos mal que tengo a Pedrito, que cada día está más grande y precioso, y se deshace en risas cada vez que lo abrazo y lo cubro de besos....
