club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
481participaciones
Migrar: historias desplazadas Admisión de originales: del 2 de marzo al 4 de mayo
Periodo de votaciones: del 5 al 31 de mayo
Fallo del Jurado: el 19 de junio
Los tres eran argentinos, pero cuando los conocí no me pareció que él viniese del mismo país que sus amigos. Había una densidad en la presencia de Sergio –verdaderamente una pesadez mineral– que no tenían ellos, claros descendientes de italianos ágiles y buscavidas. Esa densidad lo convertía en materia prima, en suculento punto de referencia....
Ese ojo de niño que lo mira todo con la pupila fija. Lleva el resto de la cara tapada con una especie de capucha que alguien, quizá su madre, ha improvisado con un pedazo de tela basta y sucia para protegerle de ese sol abrasador que convierte la lona en fuego del infierno. Avanzan. Despacio,...
¡No se podía mover! Estaba colgada de un rama, boca abajo, sin ojos, sin piernas y sin huesos, metida en una ajustada bolsa de seda verde que se iba haciendo transparente mientras retorcía su cuerpo luchando por salir. A la mañana siguiente se despertó de ese sueño con dos alas y dos rumbos: postergar indefinidamente...
mi hermana siempre me levantaba todas las mañanas y me decía: -ya despierta, un minuto vale mucho, cumple todas tus metas- bueno como decía así era, ella se fue a la universidad, triste pero afortunado porque no tuvo que despojarse de sus seres queridos. era un día como cualquier otro cuando Lara me dijo que se...
Cristina tenía dos meses. Iba envuelta en una toquilla azul heredada y traía hambre bajo el brazo. Aquella nueva boca les hizo emigrar. Como en la posguerra, la foto en blanco y negro reflejaba la tristeza de aquellos cinco viajeros: un Sinca blanco, las maletas atadas en la baca y tres mil pesetas en la...
Un cementerio olvidado. No hay tumbas. No hay occisos. La tierra no fue profanada. Dos décadas transformaron en paroxismo el óxido que supuraba del tren, historias de guerra decodifican su descarrilamiento dentro de los libros. Caminaba a su lado. Existe el día, pero no el sol. El gris en las nubes es un ultimátum. Mi...
¡Pienso! que casi tuve que nacer de nuevo, pero ya grande, -aprender las costumbres-palabras, adaptarme a los sabores de la comida típica de la región, aceptar que la isla vive del turismo y que la tranquilidad brillaría por su ausencia, las actracciones son las bases para tener en auge al turismo ¡es el imán! siempre...
Me fui. Sin querer y sin entender, me fui. No tardó la profesora en presentarme como un niño de otro lado. Y yo ahí, parado frente a un curso que desconocía sin entender lo lejano de mi “tierra querida”. Sólo sabía que mis abuelos ya no vendrían por mí a la tarde. En los juegos...
Me llamo Fátima pero mi nombre iba a ser Antonio. Mis padres estaban convencidos de que sería varón y no tenían nombre pensado para mí. Me cuentan que cuando salían del hospital, platicaban sobre el nombre que me pondrían, justo en la puerta los detuvo una peregrinación, al preguntar de que se trataba les dijeron...
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Corría el año 1949 cuando el niño con los ojos del mediterráneo estaba cumpliendo sus once años de edad embarcado con destino a un territorio desconocido, al sur del continente americano llamado Argentina. Era primero de mayo el día de su nacimiento, en tiempos que significaron el preámbulo de la segunda guerra mundial. Sus primeros...
Elena Marroig trabajaba de secretaria en un Buffet de arquitectos, pero con la llegada de la crisis, Carlos Conesa y Emilio Vallés tuvieron que cerrar el despacho. Elena residía en un acogedor apartamento en una céntrica zona de Palma. Llegó el fatídico día en que tuvo que embalar sus cosas. Estaba detrás de lo que...
