club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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IV Concurso de Historias de la calle Periodo de votaciones: del 12 de marzo al 11 de abril
Fallo del Jurado: el 30 de abril de 2019
Hacía más de treinta años que no visitaba esta venta. La carretera donde se encuentra pasa por detrás del cementerio y no va a ningún lugar importante. He llegado hasta aquí recordando tiempos de niñez. Me he sentado en el cobertizo para tomar café. Todo está igual que lo recordaba, mísero y pobre. Un lugareño,...
Mi calle angosta y empedrada, que soportó el paso del tiempo y el andar de personajes peculiares y personajes comunes. Ahí… Está mi calle, con sus fachadas de estuco deteriorado dejando entrever el adobe de los muros, y sus casas con las puertas abiertas de par en par. Muy de mañana pasó el vendedor de...
El patio de mi casa es como todos los patios. Pertenece a una comunidad de vecinos de una calle de un barrio que no es un barrio. Al menos no en el sentido estricto de la palabra. Zona residencial del extrarradio de cualquier ciudad, que igual podría pertenecer a Cuenca que a Valencia. Impersonal y...
EL PARAGUASEl día estaba lluvioso (suerte que llevaba paraguas…), y aquella maldita parada deautobús no tenía marquesina. No había nadie en ella. Una chica presurosa llegaba a la parada.¿Presurosa? ¿Para qué…? la parada no tenía marquesina y la lluvia cada vez era más fuerte.Con mi paraguas me creía el rey del mundo .Al llegar a...
“La pintura fue su mundo, la razón de su vida. Trabajó solo, sin discípulos, sin el apoyo de su familia ni el aliento de los críticos. Pintó en todo momento, en cualquier circunstancia, y, sin embargo, dudaba de su vocación” La duda de Cézanne, Maurice Merleau-Ponty … Caminé por la galería hasta encontrarme frente al...
EL PITECO -¿Qué te sucede amigo, a qué se debe ese lloriqueo?- Me preguntó a media voz, con tono susurrante: -He perdido el dinero que esta tarde, me ha entregado la abuela para la compra de leche y pan y ahora no sé lo que voy a hacer- Le dije en tono compungido, mientras le...
Nací en Madrid e inmediatamente nos trasladamos a un pueblo, Torrejón de Ardoz, al barrio Torreparque, el Cemen. Lo que más chocaba era que teníamos un cementerio particular lo cual dio pie a juegos, era una metáfora de la vida, un cementerio se mezclaba con la llamada «generación perdida». Pero no adelantemos acontecimientos. Mi infancia...
—Los niños que se caen de las bicicletas siempre lloran, quiero que me escribáis una redacción al respecto, una redacción que lleve por título «Al caerse de la bicicleta el niño lloró«—con esa frase pretendía mi bipolar profesora Raquel que diéramos comienzo a un relato basado en nuestra infancia. Su contenido no debía exceder de...
Es la calle del tiempo la distancia de la historia. La suave brisa del viento lleva consigo los recuerdos del pasado y recoge las enseñanzas para la posteridad. Es así,una calle puede enseñarnos a vivir si se puede decir así,pues el tiempo pasó por ella y los recuerdos quedaron grabados en el asfalto.Tantas historias fugaces,recorridos...
Un burro asomado a la ventana de un octavo piso. Fuego en las escaleras, palmas y cachivaches. Esa era la estampa que cuentan que había nada más estrenar el barrio. De eso hace ya cuarenta años. Siempre con un sol radiante sobre nuestras cabezas. Veníamos de un barrio obrero para mudarnos a un nuevo barrio,...
Las encrucijadas oscuras que lancean cuatro infinitas distancias… Jorge Luis Borges, Fervor de Buenos Aires Esa última trompada, la que no viste, fue la decisiva. La que hizo que te golpearas la cabeza contra el cordón de la vereda y quedaras en plena oscuridad. Supiste que era cuestión de segundos para que murieras. Al principio,...
Es interesante lo que uno escucha en las calles de dónde provengo. «Este maldito gobierno nos está matando de hambre», «las medicinas están sobre el salario mínimo», «me voy de este país antes de que cierren las fronteras». Chismes y rumores. Nada es completamente cierto. Pero tampoco hay mentiras. Sin embargo, hay una verdad constante...
