club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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III Concurso de relatos sobre pobreza y exclusión social EAPN En segundos, el suelo estaba lleno de cientos de metros de celuloide, y pensó con ironía el símil existente entre la dificultad de rebobinar un rollo usado con dos manivelas enfrentadas y rebobinar recuerdos. Trabaja en un cine, es el año 1960. Esa noche tocaba un drama de Tennessee Williams. Mientras el foco de potente...
Fue Clara quien me ayudó a descubrir una realidad que me engullía y que yo ignoraba. Aquella noche era nuestra cuarta cita y la invité a cenar en un restaurante italiano. Estuvimos contemplando la tenue lluvia que caía sobre la ciudad, y después de la cena, le propuse que me enseñara uno de aquellos...
Iluminaba las mañanas de los que acudían a la cafetería con los ojos aún entornados y pegados de sábanas blancas revueltas, de sueños interrumpidos por un impertinente despertador. Sonreía siempre con esa sonrisa que sólo portan los que no se conforman con curvar los labios en una mueca aprendida. La suya dibujaba en sus ojos...
Estoy segura de que tu papá se habría sentido orgulloso de ti. No es fácil empezar desde cero en un país extranjero, aunque algunos lo llamen la madre patria. Ya ves cómo nos ha tratado la madre patria. Desde luego no mejor que a cualquier otro. A miles de kilómetros de los tuyos, en un...
Al observarte ayer, con tu ropa raída, con tus zapatos rotos, con tu mano extendida pidiendo algo para comer, caminando entre el materialismo inalcanzable para tu existencia, casi invisible para muchos, esos seres ajenos a tu necesidad, caminando a tu lado llenos de prisa cierta o inventada, pero evadiendo tu mirada o su culpa silenciosa;...
Tengo frío y estoy triste. Y no puedo hacer nada por evitarlo. Quizá si me mantengo distraído, me sentiré un poco mejor. Mis pensamientos corren veloces y no soy capaz de contenerlos. ¿Cuánto tiempo hace que salí de mi país? Ya ni lo recuerdo. Pero todavía puedo, si cierro los ojos, imaginarme rodeado de sus...
Aquella noche hacia un frío que pelaba, y lo único que tenia para taparme era la cortina del fotomaton que había visto dos calles mas arriba, pero tenia que esperar a que fuera mas tarde para que nadie me viera cogerla. La humedad dio paso a una lluvia fina que calaba hasta los huesos. El...
Un glorioso y aciago día, Gregorio (de pila), siendo aún “el tío Chulo” (porque sí), decidió llamarse “Rompetechos”, tal vez por la pulsión a intentar in extremis un reajuste adaptativo de su autobiografía, sacudida ya sin tregua, cual cabrahígo solitario, por la fuerza ‘encafilada’ de varios huracanes disjuntos de su deterioro senil… Antes,...
Había madrugado más que de costumbre. La verdad es que lo de madrugar era un hábito adquirido durante los más de cuarenta años de actividad laboral, el reloj orgánico le funcionaba con puntualidad, era inevitable. Pero aquel día era distinto, especial, además tenía por delante un viaje de bastantes kilómetros y la puntualidad era un...
Eran las tres de la madrugada, Marga, con tan solo quince no sentía miedo, lloraba desconsoladamente mientras caminaba bajo aquella lluvia tormentosa que calaba sus ropas. No hacia frio, aunque la lluvia no cesaba y las temperaturas habían bajado, en Málaga, en el mes de Junio podía sorprendente días de todo; calurosos, fríos, lluviosos, cálidos…...
Vuelvo a mirar el cielo y arranco el coche. No me quito de la cabeza aquel anuncio tan tonto. Si vivieran aquí sabrían bien a qué huelen ciertas nubes. “¿De qué color es el miedo?” dice un publicista sarcástico en mi cabeza. Pasa del naranja al morado en un baile macabro que refleja llamas en...
El joven muchacho se levantó de la silla y se dirigió hacia el abuelo, que reposaba placenteramente en un sillón al otro lado de la sala. Observó sus viejas gafas y la gorra negra ligeramente torcida. Emitía tenues sonidos, como pequeños y acompasados ronquidos. Estaba dormido. El muchacho deseaba hablar con él, deseaba...
