club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
230participaciones
II Concurso-taller de Historias de la calle Admisión de originales: del 12 de diciembre al 13 de marzo
Periodo de votaciones: del 14 de marzo al 13 de abril.
Fallo del Jurado: el 3 de mayo de 2017.
«La casa de mi infancia ya no existe ni hace falta». Fito Pàez. Al menos eso es así tal cual permanece en mi memoria, a diferencia del estado actual, ya que de mi casa de la infancia ya no quedan la enredadera que la cubría, ni el jazmín de su mini jardín delantero, ni su...
Paso por aquí a diario. Me gusta repostar en esta gasolinera porque tengo una tarjeta de puntos con la que me hacen descuento. No es mucho pero todo vale para estirar las cuentas y llegar a fin de mes. Además está cerca de casa, en la plaza al final de mi calle, frente a la...
A la salida del trabajo, como todas las tardes, Sarita se dirigió a la parada más próxima. Con gesto hastiado y malhumorado se resignaba a pensar que así seguiría el resto de sus días. A veces imaginaba su jubilación, soñaba cómo pasaría las horas haciendo lo que más le gusta, tal vez aprendiera a tocar...
Pues sí, papá. Eras tú. Allí estabas. A la vuelta de tu casa. Caminando por la acera. Esa acera que, en los sesenta, construyó por fin el ayuntamiento después de pasar vuestros primeros años rodeados de barro en vuestras nuevas casas. Junto a ti, el seto, los setos, esos setos, tan descuidados ahora, tan desemparejados,...
Era una mañana lluviosa y fría, de aquellas de los crudos inviernos de los años cincuenta del siglo pasado, aunque la lluvia era fina, estaba todo cerrado y no se vislumbraba nada bueno. Juanito iba en su bicicleta vieja hacia la barriada cercana con un fajo de periódicos dentro de un bolsa de plástico para...
Ana Ozores, en las noches más oscuras y solitarias, desempolva su figura clariniana y se deja pasear por una ciudad que apenas la recuerda. Oviedo aún continúa viendo vagar a parejas de enamorados que, al igual que en aquella Vetusta decimonónica, buscan la complicidad de retirados portales para saciarse de amor. Viejos edificios, que vivieron...
La paz, el sosiego y la respiración controlada estaban en la oscuridad, justo ahí donde nadie quiere estar yo sentía la soledad que calmaba mis miedos. Cuando una luz tenue se dejaba ver tras la puerta de termitas gastada, sentía que algo sin remedio iba a suceder. Como evitar desde la justa o injusta edad...
Mi calle de hoy no es la misma de hace todos los años de mi memoria. En la calle acechaba lo malo, aquello para lo cual mis padres no tendrían protección. Las niñas no andan en “la calle”. Había que quedarse de este lado de la reja. Hoy La Calle es mi liberación diaria, un...
Entre su portal y el mío hay: un bar de viejos, un herbolario, una tienda de ropa cara, una tienda de imagen y sonido y un banco. Alguien le había echado una manta, en el cajero, y hasta que no llegaron los bancarios el lunes no se supo que estaba muerta. Supongo que pensaban que...
Veinticinco de Diciembre: único día del año en que todos volvemos a casa. Abajo, en la calle, voces discutiendo. O puede que no: es un idioma duro. Inmigrantes rumanos o ucranianos, del Este, eso seguro. Aquella calle siempre fue de inmigrantes. Sólo que los inmigrantes éramos nosotros. Forasteros. Entonces las distancias eran otras, y del...
El día que mi madre me obligó a procesionar tuve que vestirme con el traje gris perla y soportar aquella corbata violeta aferrada a mi cuello como un perro de caza al de una perdiz. Los zapatos eran estrechos y los rezos, amplios. A mi espalda, los vecinos alzaron a la Virgen del Rosario por...
Todavía olían las últimas hogueras cuando me desperté, como de costumbre, al amanecer del primer día del verano. La noche de San Juan había dejado el patio cubierto de una leve niebla azulina que se disiparía en cuanto acabase de salir el sol. Me asomé por la ventana, había dormido con el tragaluz abierto y...
