club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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II Concurso-taller de Historias de la calle Admisión de originales: del 12 de diciembre al 13 de marzo
Periodo de votaciones: del 14 de marzo al 13 de abril.
Fallo del Jurado: el 3 de mayo de 2017.
A las tres de un mediodía edulcorado de soles, dormían todos los párpados dejando oler los rayos de fuego inquietos y paulatinos. Lo digo, se escuchaba incluso el golpe que en la piel tatuaba a los morenos. La siesta no era más que recibir la misa a domicilio. La calle, tan desmesuradamente moderna a día...
Y qué pequeño es ese arrogante espacio que creamos, donde somos autócratas en los sentimientos, donde vive el egoísmo de lo mezquino que entregamos y pedimos como si de un sacrificio se tratara, donde vamos regando nuestra frágil semilla en la búsqueda de un ser llamado alma gemela, que no es mas que una utopía...
Siempre que oigo hablar sobre lo malo que es el azúcar y las consecuencias que tiene para nuestra salud, me acuerdo de mi infancia. Me vienen las imágenes de la calle Zúmel. Yo vivía allí y era la hija del pastelero. Mis primeros años de vida transcurrieron entre dulces y bollos. Cuando llegaba del colegio...
Me han entrenado para matar, no sé hacer otra cosa. Llevo tatuado en mi cuerpo el dibujo de la muerte. Siempre trabajando con diferentes clientes, pasando de mano en mano. El caso en concreto que os voy a contar a continuación ha sido uno de los más sorprendentes en mi carrera. Era un hombre de...
Las velas que había creado eran su única compañía en la casa. Siempre se decía que sería buena idea adoptar un gato. Un gato y no un perro pues pensaba que iba más con su carácter distante e introvertido, además de saber buscarse la vida por ellos mismos simplemente con abrir la ventana. Apenas podía...
EL QUIJOTE DE BELL VILLE Camino cuatro cuadras hacia el oeste de mi casa, en la esquina del Boulevard descansa el supermercado chino, cruzando en diagonal la otra esquina. Su esquina. Allí vive ella. Su nombre, María Rivas. Su casa (en bastante mal estado) aún conserva sus paredes pintadas de blanco y rosa, aunque quién...
Las miradas más tristes se dirigían al centro de la calle, aunque, al decir verdad, las más satisfechas también. Un lunes de enero nunca fue el mejor día para nada, pero, sobre todo, si se trataba de ir a un colegio donde el frío y la humedad se filtraban, a la par, por las calizas...
La calle es un larguero que alberga casas e inquilinos, principalmente niños de uno a ochenta y siete años. Son casas de colores, algunas de tres pisos que parecen palomeras. Yo vivo en una de esas. Cuando me asomo por la ventana veo a los otros niños jugar cómo si fueran dulces envueltos en papeles...
Está allí. Como cada día, a la misma hora. Casi siempre en la plataforma final del H6, el bus que recorre la Ronda. Derecha, firme, ausente. Algunas veces, pocas, sentada. El recorrido por la ciudad nos permite de veinte a veinticinco minutos de compañía.La miro con discreción, tímidamente y sin ánimo de ofenderla con mis...
El viejo bar itxaso se calentaba con rabia al sol. Pese al nombre ( mar, en euskera ) allí, a más de treinta kilómetros tierra adentro, el olor del salitre y la brisa marina eran poco más que ecos de viaje estival, pelota y toalla de playa. Pero daba el sol y los ya viejos...
Las siete de la mañana, el despertador había sonado y tocaba apresurarme para no llegar tarde a la oficina. Deprisa como siempre me había desperezado, una ducha y un café calentito me esperaban para comenzar la jornada. Subí mis pantis con cuidado de no romper la delicada licra, abroché mi falda y mi camisa blanca...
Lunes: acerca de la normalidad. Siempre me toca el camarero que cuestiona mis horarios y no entiende mis preguntas sobre desayunos combinados y más baratos. El camarero burócrata, un trabajador acallado por los años, abnegado a su trabajo y que sueña en silencio. Es cierto que esa parte no me la entendió pero me prestó...
