club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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II Concurso-taller de Historias de la calle Admisión de originales: del 12 de diciembre al 13 de marzo
Periodo de votaciones: del 14 de marzo al 13 de abril.
Fallo del Jurado: el 3 de mayo de 2017.
Desde mi portal y con la mirada vidriosa por el frío veo los primeros rayos de sol. Ellos marcan el inicio de un día más en mi existencia. El motor de la barredora anuncia el momento de partir. Me levanto, me estiro y espero a que Luis salga de su letargo. Con su mano, hinchada...
SIGUE TU SUEÑO Y HAZLO REALIDAD CORRÍA EL AÑO 2013 Y PARTICIPE EN UNA PUESTA EN ESCENA DE LA OBRA DE TEATRO, SOLO EL AMOR CREA, LA VIDA DE SAN MAXIMILIANO MARÍA KOLBE, SANTO POLACO, Y NUESTRO PARROCO NOS SUBIÓ AL TREN DE LOS SUEÑOS. VISITAR POLONIA PARA DARLA A CONOCER ALLÁ Y EN POLACO....
Me siento extraño…casi etéreo. No sé ni siquiera con certeza cómo me siento, me encuentro triste, cansado, confuso, perdido, completamente solo. Me provoca llorar, sentir de nuevo esas delicadìsimas y tibias gotas bajar por mis mejillas hasta que perdidas en la inmensidad del espacio se envuelvan en él, regresando a la más hermosa unidad. Gotas...
Entre su portal y el mío hay: un bar de viejos, un herbolario, una tienda de ropa cara, una tienda de imagen y sonido y un banco. Alguien le había echado una manta, en el cajero, y hasta que no llegaron los bancarios el lunes no se supo que estaba muerta. Supongo que pensaban que...
— ¡Hijos de puta! ¡Hasta pa chuparme la sangre tengo que enseñar el DNI! Las ruinas se amontonaban como roscas en una panadería, como si la memoria del tiempo pretérito solo fuera la excusa mediática del último político de turno para explotar los secretos de una civilización olvidada. Las ruinas sobre las ruinas, las ruinas...
Mérida, 1980 Me parecía una ciudad tranquila, por eso decidí quedarme unas semanas, tal vez vivir el resto de mis años. Eso lo sabes bien, aunque déjame decirte: creo me he equivocado. Recibí tu carta apenas ayer por la mañana y disculpa si a penas hoy te escribo, he estado pensando en tantas cosas. Cuando...
La cámara uno muestra cómo el brazo de Maxi Buitrago emerge de entre la veintena de vecinos que se congrega en el garaje. Ocupan unas butacas apiñadas cerca del portón por el que acceden los vehículos. Van ataviados con ropa de abrigo. Bajo la tenue luz del garaje simulan una bandada de animales parduzcos. Sentado...
Los veranos son largos sin la escuela y la hora de la siesta es la más aburrida. Pero este verano fue distinto. Más o menos una semana después de que terminaron las clases, Cristina, la hija del dueño del establecimiento frente a casa, llamó a la puerta. Eran las dos de la tarde y afuera...
Mi calle era de tierra y por ella corría una mairena en la que los niños, que tan lejos vivíamos del mar, hacíamos navegar barquitos de papel. En la puerta del boticario hacía un requiebro para esquivar una plazoleta empedrada en cuyo centro había una frondosa acacia, bajo la que se cobijaban del inmisericorde sol...
Desde la casa del tío Piroñas a los lavaderos no había más de veinte metros de tierra descuidada y ortigas. Un solar devastado por el que los parroquianos atravesaban en su idas y venidas las noches de los fines de semana al encuentro de unos cortos de verdejo barato que calentaran las primeras horas de...
A las tres de un mediodía edulcorado de soles, dormían todos los párpados dejando oler los rayos de fuego inquietos y paulatinos. Lo digo, se escuchaba incluso el golpe que en la piel tatuaba a los morenos. La siesta no era más que recibir la misa a domicilio. La calle, tan desmesuradamente moderna a día...
Pues sí, papá. Eras tú. Allí estabas. A la vuelta de tu casa. Caminando por la acera. Esa acera que, en los sesenta, construyó por fin el ayuntamiento después de pasar vuestros primeros años rodeados de barro en vuestras nuevas casas. Junto a ti, el seto, los setos, esos setos, tan descuidados ahora, tan desemparejados,...
