club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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II Concurso Historias de Familia Sevilla, 1966. La existencia se antoja de un gris insalvable, cuando adquieres la capacidad de comprobar a qué distancia te encuentras de cualquier cosa que pueda parecerse a una comodidad. Cuando eres consciente de donde se encuentran tus padres, aun llevando una vida de trabajo, esfuerzo y privaciones. Entonces es cuando pierdes la inocencia. Cuando...
-Cariño, ¿vais a tardar mucho? -me preguntó mientras ella se secaba el pelo en el baño. Yo mientras terminaba de recoger los juguetes con mis dos hijos, después de una épica batalla entre caballeros de la orden del dragón y de la orden del halcón. Los nervios y las prisas de mi mujer tenían un...
– ¿El arma es suya? – De mi difunto marido. – ¿Tiene permiso de armas? – No, no lo tengo. Nunca pensé en usarla. – Sin embargo, la guardaba en la trastienda – Desde hace poco, antes estaba en casa. La conservo con el resto de sus cosas en un armario. En la tienda llevaba...
Lidia seguía buscando sus llaves por la casa. Era una mujer esbelta, peinada con un moño bajo, ligeramente deshecho. Se movía ágil, abriendo incansablemente las puertas. Ya había aprendido que tenía que removerlo todo y de todas las habitaciones. Suspiró aliviada cuando las encontró en la cocina, dentro del cajón de los cubiertos. Cerró la...
1969. A principios de diciembre fui llamado con urgencia por mi familia. Papá había muerto. Peor aún, se había suicidado con un viejo revolver familiar Smith & Wetson del 22. ¿Y yo que había estado haciendo en Madrid? Cinco años atrás descendiendo del «Monte Umbe» en Santander, becado por un instituto de Buenos Aires para ...
Nos sentamos alrededor de la mesa que está en la cocina. Es hora de almuerzo. Como siempre, mamá tiene muchas cosas por hacer o eso es lo que repite día tras día, que tengo mucha ropa sucia, que uff una montaña de loza para lavar, ahhh de hoy no pasa coser el ruedo de los...
Retratos ...
Al llegar al final de mis ocho años mi padre nos dejó para cantar con los ángeles. Un padre visto por mi, como juguetón pero con un pronto dictatorial que nos recortaba las alas a las tres mujeres que participábamos en su vida. Con su partida, llegaron las Tres Reinas, las tres mujeres que unidas...
El suelo de la habitación estaba cubierto por una moqueta un poco áspera, de un color indefinido entre el verde y el amarillo. Una moqueta que olía a moqueta. María la adoraba. Allí tirada, miraba una y otra vez los Astérix de sus hermanos, hasta aprenderse de memoria las imágenes. No sabía leer, pero estaba...
El mismo año que nací, mi padre inventó una máquina. Era un telar, tan aparatoso que apenas cabía en la nave industrial donde lo fue construyendo pieza a pieza. En Enero de aquel año 1968, según me contaron, fui concebido durante un fin de semana en Madrid. Un viaje que mis padres hicieron en un...
No puedo alcanzar a imaginar cómo será observar la mirada, los gestos, las expresiones de una persona y verse en cada de una de ellas como si fuera nuestro reflejo. Tiene que ser una sensación verdaderamente inexplicable, algo así como una mezcla de orgullo y nostalgia. Aquello que dejamos de nosotros en el mundo, pero...
La caída al suelo del pesado y polvoriento albúm de fotos me saca de mi ensimismamiento. Fuera sigue nevando. Es uno de esos días en que lo único que se mueve es la nieve cayendo perezosamente sobre un manto blanco y mullido. Con la esperanza de entrar en calor, cojo la que sería mi tercera...
