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II Concurso Historias de Familia El suelo de la habitación estaba cubierto por una moqueta un poco áspera, de un color indefinido entre el verde y el amarillo. Una moqueta que olía a moqueta. María la adoraba. Allí tirada, miraba una y otra vez los Astérix de sus hermanos, hasta aprenderse de memoria las imágenes. No sabía leer, pero estaba...
Está oscureciendo. Un aire gélido sopla con fuerza. Camino sola por calles desiertas, por calles que desconozco, calles que no me son familiares. Tengo frío y estoy confusa. No puedo recordar por qué ando por estos callejones, qué estoy haciendo aquí. No recuerdo siquiera qué he hecho esta mañana, este mediodía…, qué me ha llevado...
Soy hija de la democracia, concebida por dos hijos de la posguerra tres semanas antes de morir Franco. Mi padre, que nació en plena guerra civil, a sus veintidós años le condenaron a pena de muerte, fue indultado y preso político en Alcalá Meco los últimos quince años de la dictadura. Mi madre, huérfana de padre a los diez años, pasó...
No puedo alcanzar a imaginar cómo será observar la mirada, los gestos, las expresiones de una persona y verse en cada de una de ellas como si fuera nuestro reflejo. Tiene que ser una sensación verdaderamente inexplicable, algo así como una mezcla de orgullo y nostalgia. Aquello que dejamos de nosotros en el mundo, pero...
Hoy estamos todas juntas, la luz del sol de un febrero inusual y frío se cuela por la ventana de la habitación del hospital donde las mujeres de mi familia nos hemos reunido para despedir a la cabeza del clan, mi abuela. Ella, la más fuerte de todas ahora está en la cama dormitando, no...
Su presencia inundaba toda la cocina, no solo por su volumen ya de por si considerable pero también a causa de su innegable expansividad. Parecía un día de verano cualquiera en un pueblo de los Pirineos catalanes. La estancia, con un amplio mármol en un lado y una tosca mesa de madera en el opuesto,...
El hombre se quedó largo rato mirando el cadáver tendido en el ataúd. Transcurrieron muchas lágrimas antes de sacar la desteñida foto de su bolsillo y colocarla sobre el vidrio que separaba el cuerpo inerte del ambiente caluroso de esa tarde de verano. Era una vieja foto en blanco y negro que dejaba ver una...
Me despierto y durante unos minutos no se donde estoy. Antes de abrir los ojos aspiro un aroma dulzón a jazmines marchitos, que invade la habitación entrando por la ventana entreabierta. Cuando yo era pequeña, mi abuela los recogía al atardecer, el jazmín estaba en la parte más soleada del patio. Los colocaba en un...
Al llegar al final de mis ocho años mi padre nos dejó para cantar con los ángeles. Un padre visto por mi, como juguetón pero con un pronto dictatorial que nos recortaba las alas a las tres mujeres que participábamos en su vida. Con su partida, llegaron las Tres Reinas, las tres mujeres que unidas...
Mi padre construyó la cabaña Hogar Feliz con juramentos, mi madre añadió el anhelo. Conocido como “el tío juramentos”, mi madre decía que era su forma de llamar la atención a Dios ya que ella no conseguía nada con tanto rezar e ir a misa. A mi madre ya no la importunaban tanto las blasfemias, ...
Hace 40 años mis padres, un percherón, y una rastra salvaron mi vida. Por estos días pero en el año 1968 cuando tenía 8 años, sufrí un ataque de apendicitis, que le costó la vida a mi madre. Era noche cerrada, cuando no pude aguantar más el dolor, y llamé a mi mamá en un...
Se levantó una mañana más a eso de las 8:30. Como cada día, su perro fue el primero en recibirla entre lametones y arrumacos. Con algo de pereza, producido por el bienestar de las mantas en invierno, consiguió salir de la cama y empezar un nuevo día. Mientras ponía a calentar el té y se...
