club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
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Historias del pan En la avenida pasa el colectivo de la línea 50, que frena en la parada que está justo enfrente del supermercado. La gente que hace fila aprovecha la espera, y compra chipa con queso, tortillas o emparedados en el puesto que está cerca. Los negocios de la cuadra se quejan aludiendo que “ese puestito clandestino...
1.- Se oye a lo lejos las campanas de la iglesia Catedral. Sus llamadas replicantes me indican que es domingo y que debo visitar el templo que un día me bautizó y el que ha sido testigo del adiós de algunos de mis seres queridos. En mis años de infante, ese era un lugar al...
El mejor pan canilla, amasado y horneado por Jorge. Mientras él colocaba en la vitrina; siete miraban, ansiosos, mostrando el dinero. Ese lote lo fabricó, luego saldrían otros, hechos por panaderos asalariados. Celosamente culminaba; duodécima fase del proceso. Todas las aprendí, antes que los once mandamientos y los seis pecados capitales. Yo, separado del grupo...
Carme miró fijamente al gran almanaque que pendía de su flamante frigorífico americano y asintió. En el calendario se destacaba, rodeada por varios círculos concéntricos hechos con suma destreza, la fecha del 15 de agosto. “Cuando quieras acordarte de algo importante —su dedo índice golpeó en la sien varias veces—, lo anotas y lo dejas bien a la vista”...
“Felices fiestas, Idoia, aparquemos la política”. Podía funcionar. Igual que “Que pases las mejores Navidades posibles. Rosa, te mando un fuerte abrazo”. O que “Helena, desde el recuerdo más cálido, Feliz Navidad”. Cuestión de intentar abrazarse como fuera a una mujer desesperada y tan sola como él estas fechas en las que siempre se sentía...
Por las calles adoquinadas de París, un niño de mirada vivaz y astuta desafiaba el hambre y la adversidad. Se deslizaba como sombra entre los comercios, ágil como un gato callejero. Eran los días de la Gran Guerra. Vestido casi con harapos, la tristeza de su rostro infantil ocultaba un espíritu inquebrantable y su corazón latía...
Y ahí estaba mi madre en el lado contrario de la mesa. Arrugadita, empequeñecida por los años, con sus ojos tristes y ademanes lentos, pero eso sí, sin una cana, su cabello teñido era su último vestigio de vanidad. Sobre el mantel blanco diversos manjares rodeaban la panera de mimbre para que eligiera lo que...
Había algo mágico en el sabor del «panecillo», una panadería tradicional en el corazón del pueblo. Los dueños originalmente vinieron de Alemania, y la habían llamado «dasbrötchen» pero a la gente del lugar le incomoda la pronunciación. Lo cambiaron al poco tiempo, pues. Desde que era niña, Martina visitaba el lugar con su abuela Rosalía. El...
La panadería del sátiro, así le llamaban en mi barrio y ha sido una de las mejores, hasta donde tengo memoria y vaya que hasta la actualidad soy muy afecto a comer pan, así era conocida, porque según las pláticas de quienes lo conocieron desde su juventud, el panadero en una edad ya madura, embarazó a una...
Estando ya en la puerta roja de sus labios lo retiró y pensó: “Mejor lo guardaré”. Esa fue la primera disputa en la que su mente y su estómago se enzarzaron. Unos pasos más al norte, en un camino que amarilleaba, encontró otros cinco. Se sentía acompañado por la suerte, pero tuvo que pelear con...
El horno esperaba ansioso por abrasar lo que hacía un rato yo amasaba. Eran diez años los que habían transcurrido desde que tomé las riendas del negocio familiar continuando con la labor de mi padre, de oficio panadero. Diez años en que él, ya no amasaba pan sobre esta artesa. Diez años en los que, yo...
Hay cosas que no se olvidan nunca. Nunca se olvida cómo andar en bicicleta o nadar, el bullicio del patio del colegio, el sabor de la comida materna, el primer beso, el olor a mar y pinos de los primeros veranos. Llevo más de veinte años sin hacer pan, pero no he olvidado cómo se...
