club de escritura Fundación Escritura(s)-Fuentetaja
388participaciones
Historias de mayores Admisión de originales: del 1 de marzo al 20 de abril
Periodo de votaciones: del 21 de abril al 6 de mayo
Fallo del Jurado: 28 de mayo
Yo no he nacido para depender de nadie. Necesito volar como estos gorriones que veo entrar y salir de la palmera. Escucho a mi hija abrir la puerta. Ha venido para pasar el sábado conmigo. Me gusta que se interese por mí, pero a veces me descubro a la defensiva porque estamos en momentos diferentes:...
Mi vida transcurría tranquila, a pesar de todo, porque la desazón que me asolaba era interior, personalísima. Tenía, podría decirse, un problema que me acechaba durante todo el día y aún por la noche. Incluso en sueños revivía el asunto. No es que sea algo malo, más bien lo considero un portento, y a medida...
Con el abuelo Rogelio siempre leíamos maravillosos libros de cuentos. Su vida estuvo inmersa en la aventura, llegó de España buscando cumplir sus fantasías. Me relató sus andanzas infantiles en el monte, vigilando las cabras que se escapaban. Un día tuvo un impulso y decidió fugarse. Corrió hasta el puerto y subió como polizón a un barco, sin saber...
Es duro. Cuando haces todos los días lo mismo sin una esperanza de recompensa. Cuando cuidas durante años a alguien que sabes que no te lo va a agradecer o, al menos, no lo demuestra, algunos días te vienes abajo. La madre de Cynthia, la cuidadora peruana que está con él por las mañanas, dice que...
Lo frágil de la vida. ¡Oh, cruel destino!, siempre en la disyuntiva me mantuviste, buscando como desesperado el buen fin en la vida y ahora me condenas a la serenidad del no tener nada que hacer, se han marchado los tiempos de energía indomable, aquel ímpetu de hombre que siempre fui, nunca una mujer pudo...
Había una vez un pequeño pueblo de pequeñas casas, alrededor de una pequeña montaña. Estas casas eran ya antiguas, con paredes grises desconchadas y puertas agrietadas que chirriaban como quejándose con solo notar el soplido del viento. Sin embargo, su interior era joven, pues en todas las casas había niños alborotados con sus tablets, sus...
Al norte de la Argentina, mas específicamente en Formosa, vivía un viejo. Un viejo sabio. Conocido por ser el mas viejo de su pueblo. Al ser así, los habitantes del pueblo iban a visitarlo seguido para preguntarles cosas de la vida. Que el fuera viejo y antiguado no significaba que no sabría cosas básicas como...
La habitación está muy fría y la mañana triste, el sol apenas sonríe tapado por algunas nubes negras. Acostumbro a levantarme temprano. Después del primer sueño que dura entre tres o cuatro horas empiezo a dar vueltas en la cama, abro un ojo y busco entre las sombras la radio de la mesilla; el luminoso...
Desde la ventana, Soledad contempla la calle. La ve como si fuera de atrezo, retenida en un cuadrángulo como una foto fija, como un óleo de Edward Hooper con su escena de ciudad con recintos cerrados y panorama urbano desolado; a Soledad le parece una calle castrada, una calle muerta. En la plaza, las palomas...
Mi anorexia me alcanzó a los quince años. Recuerdo una época de largas discusiones con mis padres quienes finalmente decidieron que me fuera a vivir a casa de mis abuelos, para ver si así me distraía y me podía curar. Allí pude intimar más con ellos. Me parecieron unas personas que por entonces rondaban los...
Fueron muchas las noches que él solía narrarme cuentos y aventuras de sus proezas como soldado en las guerras que nunca existieron. A lo que yo, como nieto e incrédulo, siempre le preguntaba: —Abuelo, tuviste mucha suerte de no salir herido, ¿sufriste mucho? Me miraba constantemente con el mismo semblante, para nada serio, más bien,...
Ese árbol es tan viejo como yo, quizás mucho más. Aquella calle la recuerdo ancha. Con largas zancadas, mis pasos la cruzaban Y en aquel lugar me sentaba cada domingo, siempre a la derecha del roble que daba sombra en la plaza mayor, para escuchar la retreta. Recuerdo al pregón Marañón circulando en su Plymouth...
